ENRIQUE SILVA - MAULE/CORONEL

HOMBRE CON LA MANO EN LA BARBILLA 

Acaso pueda ser una palabra nueva algún día

Una palabra nueva y remota

Como una estrella que no deje de alumbrarnos

Y alumbrarse

Como un tren a toda máquina

Pasando sobre un niño de espalda entre los rieles

Por qué no para de llover si digo estío?

Por qué el mar no se encabrita si pronuncio tempestad?

Digo estío

Pronuncio tempestad

Y unas piedras caen de mi boca

Quiero entender por qué  el ocaso se marchita si lo nombro

Quiero saber qué significo

Quién soy yo para el silencio

De vez en cuando es bueno

Un chapuzón de muerte

De vez en cuando es bueno

Volver a la camada

Porque sólo el disgregado

Sabe dar voces verdaderas

Y sólo el cachorro

Puede balbucear el universo. 

 

LOS BICHOS
 

Y no obstante lo ominoso del gusano

Que se nutre  

Larva y transfigura

En el sueño putrefacto de los muertos

Y no obstante el espantoso escarabajo estercolero

Que en las fecas nace   

Se consagra y reproduce

Y no obstante la lombriz que mutilada

Regenérase en secreto

Semidiós y necrofìlica

Casi humana

Y no obstante bicharraco

Sabandija y alimaña.

Y no obstante lo baboso y lo ciempiés   

Y no obstante la lanceta y su ponzoña

La trompa que supura y atenaza

Yo venero entre los bichos

Los tres dones que no tengo:

Sus corazas coloridas

Esas alas

Capaces de hacer música y volar

Y tanta

Tanta luz

En un poquito de luciérnaga.

  
 

HONDURAS DE LOS VIERNES

De repente el mundo 

Aburrido y monotemático 

Como la órbita de un satélite 

Dibuja en las órbitas de mis ojos 

A un niño con uniforme  

Empaquetando mis compras en el supermercado 

Dios 

Por allá 

Tan lejano 

Recostado sobre nubes de algodón 

Como un pachá  

Bosteza  

Se peda 

Y otro mundo 

Otro niño

Sale de un callejón 

Aspirando bencina en una bolsa nylon 

Todos los mundos todos 

El universo entero 

Se da una gran vuelta de carnero 

Y yo  

De pronto voy 

Arriba de un taxi colectivo 

Con hora para el oráculo y el loquero 

Confesándome con el chofer 

Contándole por qué  

No voto y soy ateo 

El taxista me deja al pie de una escalera  

La luna tiene los cachos para arriba

Subo la escalera  

Contando los peldaños 

Contando 

             las marcas  

                           de la viruela  

                                             en la cara  

                                                          blanca  

                                                                    blanca

                                                                             de la luna  

Abro la puerta de mi mundo y me encierro en mi pieza 

Afuera  

La muerte anda suelta 

Apago la luz 

Y escribo este poema en las sombras.
                                                                                                                                  
 

APROXIMACIONES AL MISTERIO
 

Te regalo mi abeja 

Su vuelo 

Su espolón 

Su cáliz 

Mi amor es simple y circular 

Como la vida 

Como el sueño de la abeja 

Mi amor es un niño remoto 

Que jugando a las bolitas 

Le dio cuerda al firmamento 

En el Principio 

La Luz rompió los cántaros sagrados 

Y  el semen salpicó  las escaleras 

Chorreando los peldaños seculares 

Los óvulos flotaban en el Cosmos 

Amar, amor 

Es simplemente 

Abejas y estrellas 

Cometas y flores. 

ÈRAMOS CUATRO
 

Éramos cuatro astronautas flotando a la deriva  

Cuatro estrafalarios sombreros de paja despeinados por la luna 

Cuatro espantapájaros voladores 

Cuatro paracaidistas cayendo en el sol 

Cuatro volantines condecorados por el viento 

Cuatro irreverencias del abismo 

Cuatro estrías en la cáscara de la luz 

Cuatro santones  

Eyectados en el espíritu de las galaxias 

En un orgasmo del espíritu 

Y aterrizamos locos los cuatro en la misma loca estación de trenes 

Locos los cuatro en la misma locomotora 

Locos los cuatro en el mismo pasajero 

Como si nos hubiéramos puesto de acuerdo años luz antes 

Había un río cristalino 

Había un erotismo primordial en el bosque impenetrable 

El sol acariciaba la mejilla de la nieve 

La nieve enroscaba su melena en el alma del volcán 

Y en el afuera y en el adentro 

Éramos cuatro niños perdidos 

En un laberinto de espejos 

Cada quien en su escafandra rozó la belleza 

Cada quien en su astronave rozó el misterio de este viaje.
 

                                                                                          

PEDAGOGÍA DE LOS PÁJAROS
 

Y entonces 

El Abuelo Pájaro 

Le habló a los jóvenes pájaros poetas 

De la pequeña sol 

Que lo alumbraba todo 

Con la pura y simple 

Transparencia de su nombre 

Y uno de los jóvenes pájaros poetas 

Ávido de infancias y blasfemias 

Se hizo minúsculo y liviano 

Entró en las alas y en las plumas 

Del abuelo pájaro 

Y atravesaron volando las calles de Coronel 

Cruzaron volando la Plaza de Armas 

Y entraron volando en el Fredy’s 

Donde la pequeña sol 

Con un gesto de plátano y bombilla 

Saboreaba la Vía Láctea 

Y lo alumbraba todo 

Con la pura y simple 

Transparencia de su nombre 

Y el Abuelo Pájaro 

Y el Joven Pájaro Poeta  

Convertidos en abejas 

Salieron zumbando del Fredy’s 

A libar en el cemento 

La miel 

De sus mejores poemas.

 

PEQUEÑO POEMA DE AMOR
 

Me amas 

Amor 

Me dices 

Con un amar 

Amor 

De madreselvas 

Cada muro 

Cada hueso 

Más yo te pido amor 

Ámame en la piedra 

Ámame en la arena del reloj innumerable 

Con un amar 

Amor 

De musgo 

Y de algas 

Y de moho.
 

LEYENDA
 

Porque canté 

Como los perros que le ladran a la luna 

Allá 

Sobre el pantano 

Y fue quedándose 

Lo sé 

De quiltro en quiltro 

Mi canción en la jauría 

Porque canté 

Como una rana 

Como un grillo 

Y fue quedándose asimismo 

De rana en rana 

Y de grillo en grillo 

Cada uno de mis versos la marisma 

Porque canté 

Porque escribo 

Es que puedo en ti 

Hacer el amor como un perro  

Con aquella luna espléndida 

Y somos ciénaga tú y yo 

En la humedad y la penumbra 

Porque canté 

Porque escribo 

Porque tarde mal y nunca verso 

Una puerta se me abre entre las sombras 

Y entro en esa claridad 

Como en tu sexo.


Enrique Silva Rodríguez, Poeta, Escritor, Cantautor, , Gestor Cultural y Promotor de la Lectura, en cuyo Prontuario se destaca, la organización de siete sospechosos Encuentros de Escritores en las Comunas de Coronel y Lota e igual número de siniestros Concursos Literarios Infantiles. Con residencia en la República Independiente de Planeta Maule, se debate entre la construcción de puentes y castillos imaginarios, en complicidad de Diego, su amigo y Maestro Sol–Dador, y la escritura de una vesánica primera novela, de cuyo título aún no tiene idea. Estos Poemas, corresponden al Libro Inédito: “El Hombre con el Lápiz en la Oreja”.

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