CIC Colectivo La silla

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Chile

Programa de Literatura en TV

sábado, 9 de abril de 2011

ENRIQUE SILVA - MAULE/CORONEL

HOMBRE CON LA MANO EN LA BARBILLA 

Acaso pueda ser una palabra nueva algún día
Una palabra nueva y remota
Como una estrella que no deje de alumbrarnos
Y alumbrarse
Como un tren a toda máquina
Pasando sobre un niño de espalda entre los rieles
Por qué no para de llover si digo estío?
Por qué el mar no se encabrita si pronuncio tempestad?
Digo estío
Pronuncio tempestad
Y unas piedras caen de mi boca
Quiero entender por qué  el ocaso se marchita si lo nombro
Quiero saber qué significo
Quién soy yo para el silencio
De vez en cuando es bueno
Un chapuzón de muerte
De vez en cuando es bueno
Volver a la camada
Porque sólo el disgregado
Sabe dar voces verdaderas
Y sólo el cachorro
Puede balbucear el universo. 

 
LOS BICHOS
 
Y no obstante lo ominoso del gusano
Que se nutre  
Larva y transfigura
En el sueño putrefacto de los muertos
Y no obstante el espantoso escarabajo estercolero
Que en las fecas nace   
Se consagra y reproduce
Y no obstante la lombriz que mutilada
Regenérase en secreto
Semidiós y necrofìlica
Casi humana
Y no obstante bicharraco
Sabandija y alimaña.
Y no obstante lo baboso y lo ciempiés   
Y no obstante la lanceta y su ponzoña
La trompa que supura y atenaza
Yo venero entre los bichos
Los tres dones que no tengo:
Sus corazas coloridas
Esas alas
Capaces de hacer música y volar
Y tanta
Tanta luz
En un poquito de luciérnaga.
  
 
HONDURAS DE LOS VIERNES

De repente el mundo 
Aburrido y monotemático 
Como la órbita de un satélite 
Dibuja en las órbitas de mis ojos 
A un niño con uniforme  
Empaquetando mis compras en el supermercado 
Dios 
Por allá 
Tan lejano 
Recostado sobre nubes de algodón 
Como un pachá  
Bosteza  
Se peda 
Y otro mundo 
Otro niño

Sale de un callejón 
Aspirando bencina en una bolsa nylon 
Todos los mundos todos 
El universo entero 
Se da una gran vuelta de carnero 
Y yo  
De pronto voy 
Arriba de un taxi colectivo 
Con hora para el oráculo y el loquero 
Confesándome con el chofer 
Contándole por qué  
No voto y soy ateo 
El taxista me deja al pie de una escalera  
La luna tiene los cachos para arriba

Subo la escalera  
Contando los peldaños 
Contando 
             las marcas  
                           de la viruela  
                                             en la cara  
                                                          blanca  
                                                                    blanca

                                                                             de la luna  
Abro la puerta de mi mundo y me encierro en mi pieza 
Afuera  
La muerte anda suelta 
Apago la luz 
Y escribo este poema en las sombras.
                                                                                                                                  
 
APROXIMACIONES AL MISTERIO
 
Te regalo mi abeja 
Su vuelo 
Su espolón 
Su cáliz 
Mi amor es simple y circular 
Como la vida 
Como el sueño de la abeja 
Mi amor es un niño remoto 
Que jugando a las bolitas 
Le dio cuerda al firmamento 
En el Principio 
La Luz rompió los cántaros sagrados 
Y  el semen salpicó  las escaleras 
Chorreando los peldaños seculares 
Los óvulos flotaban en el Cosmos 
Amar, amor 
Es simplemente 
Abejas y estrellas 
Cometas y flores. 


ÈRAMOS CUATRO
 
Éramos cuatro astronautas flotando a la deriva  
Cuatro estrafalarios sombreros de paja despeinados por la luna 
Cuatro espantapájaros voladores 
Cuatro paracaidistas cayendo en el sol 
Cuatro volantines condecorados por el viento 
Cuatro irreverencias del abismo 
Cuatro estrías en la cáscara de la luz 
Cuatro santones  
Eyectados en el espíritu de las galaxias 
En un orgasmo del espíritu 
Y aterrizamos locos los cuatro en la misma loca estación de trenes 
Locos los cuatro en la misma locomotora 
Locos los cuatro en el mismo pasajero 
Como si nos hubiéramos puesto de acuerdo años luz antes 
Había un río cristalino 
Había un erotismo primordial en el bosque impenetrable 
El sol acariciaba la mejilla de la nieve 
La nieve enroscaba su melena en el alma del volcán 
Y en el afuera y en el adentro 
Éramos cuatro niños perdidos 
En un laberinto de espejos 
Cada quien en su escafandra rozó la belleza 
Cada quien en su astronave rozó el misterio de este viaje.
 
                                                                                          
PEDAGOGÍA DE LOS PÁJAROS
 
Y entonces 
El Abuelo Pájaro 
Le habló a los jóvenes pájaros poetas 
De la pequeña sol 
Que lo alumbraba todo 
Con la pura y simple 
Transparencia de su nombre 
Y uno de los jóvenes pájaros poetas 
Ávido de infancias y blasfemias 
Se hizo minúsculo y liviano 
Entró en las alas y en las plumas 
Del abuelo pájaro 
Y atravesaron volando las calles de Coronel 
Cruzaron volando la Plaza de Armas 
Y entraron volando en el Fredy’s 
Donde la pequeña sol 
Con un gesto de plátano y bombilla 
Saboreaba la Vía Láctea 
Y lo alumbraba todo 
Con la pura y simple 
Transparencia de su nombre 
Y el Abuelo Pájaro 
Y el Joven Pájaro Poeta  
Convertidos en abejas 
Salieron zumbando del Fredy’s 
A libar en el cemento 
La miel 
De sus mejores poemas.

 
PEQUEÑO POEMA DE AMOR
 
Me amas 
Amor 
Me dices 
Con un amar 
Amor 
De madreselvas 
Cada muro 
Cada hueso 
Más yo te pido amor 
Ámame en la piedra 
Ámame en la arena del reloj innumerable 
Con un amar 
Amor 
De musgo 
Y de algas 
Y de moho.
 

LEYENDA
 
Porque canté 
Como los perros que le ladran a la luna 
Allá 
Sobre el pantano 
Y fue quedándose 
Lo sé 
De quiltro en quiltro 
Mi canción en la jauría 
Porque canté 
Como una rana 
Como un grillo 
Y fue quedándose asimismo 
De rana en rana 
Y de grillo en grillo 
Cada uno de mis versos la marisma 
Porque canté 
Porque escribo 
Es que puedo en ti 
Hacer el amor como un perro  
Con aquella luna espléndida 
Y somos ciénaga tú y yo 
En la humedad y la penumbra 
Porque canté 
Porque escribo 
Porque tarde mal y nunca verso 
Una puerta se me abre entre las sombras 
Y entro en esa claridad 
Como en tu sexo.


Enrique Silva Rodríguez, Poeta, Escritor, Cantautor, , Gestor Cultural y Promotor de la Lectura, en cuyo Prontuario se destaca, la organización de siete sospechosos Encuentros de Escritores en las Comunas de Coronel y Lota e igual número de siniestros Concursos Literarios Infantiles. Con residencia en la República Independiente de Planeta Maule, se debate entre la construcción de puentes y castillos imaginarios, en complicidad de Diego, su amigo y Maestro Sol–Dador, y la escritura de una vesánica primera novela, de cuyo título aún no tiene idea. Estos Poemas, corresponden al Libro Inédito: “El Hombre con el Lápiz en la Oreja”.

Frontera Sur: Enrique Silva
.

viernes, 4 de marzo de 2011

Alejandro Ananías Saavedra - Chile

EL BOSTEZO

Fragmento del libro "Proyecto de Obras Completas", en proceso de edición por Ediciones La silla.

Ese estilo caballerístico, de hombres con buen sueldo y casa suburbio pagada,
es un estilo cuidadoso y sigiloso cuando se trata de válvulas de escape; ( las consabidas ventanas
de los psicólogos );
ese hombre sigiloso, escogiendo rincones con luz a media luz
para perpetrar su desahogo
con tanta siembra y cosecha en la huerta de una familia que adora,
al igual que quien le ayuda, en los rincones,
a apagar la media luz;
hombre de parcela lo llamo,
con trabajo bendecido y eyaculaciones multilaterales,
se las arregla, de una u otra forma
para que lo sigan saludando respetuosamente
en los clubes socialité,
donde beben Bourbon otros sigilosos
otros trabajadores
otros eyaculadores multilaterales;
es la ley de la ciudad pequeña,
cuando las culpas y los desórdenes maritales
desaparecen en el matrimonio del siguiente sábado,
oportunidad perfecta para seguir apretando manos
para que la abnegada compañera luzca su mejor vestido,
que de seguro,
será comentario obligado en la peluquería de día Lunes.



Sabrán de conciencia o
¿ Serán discípulos de Diógenes?;
sabrán de la preparación de las hostias,
que tragan con los ojos cerrados y caminan de vuelta al banco
donde espera una tranquila esposa, una agradecida mujer
que no se da cuenta de que cada día
la eyaculación disminuye en volumen
a la vez que aumentan las horas de televisión:


este hombre parcela, que entra y sale
( textual )
de cuanta comida aceitosa se le ofrezca,
discípulo obediente de Diógenes ( quizás sin saber quién era éste ),
sigue su ritmo de felicidad polietileno
a la vez que su sueldo sigue aumentando
debido, como es natural,
a su eterna sonrisa descansada;


porque la parcela tiene límites,
fronteras que le dan nombre y apellido al super eyaculador,
y por ende a toda su familia ( este falo socializador! );

el recinto tiene una puerta en el frente
que generalmente deja junta
en sus noches de vicioso descanso
mientras la señora eyaculada duerme a los niños,
alguna vez eyaculados;

el se desliza como lince entre los faroles
encendidos
de un apetito que lo mantiene ansioso
con un cosquilleo en esa parte inferior del
instrumento,
buscando en la oscuridad
la mano que le quite la sensación de pepita de
oro
incrustada allí abajo,
donde comienza y termina su multilateralidad.



¡Ah!, y esos otros, que son unilaterales
fervientes esposos y padres, con sus libros antiguos
que van cambiando el rumbo y el tono
de pensamientos que insisten
en recordar la pepita dorada,

arrinconada en una virilidad muerta por la
soberbia

de los aspirantes a la superioridad moral;
ese aspirante, que al pasar frente al prostíbulo,
siente entre un miedo y una comezón
en la base de un escroto, acostumbrado ya
a actuar mecánicamente ( por mas agüita que le eche a la plantita );

esos prostíbulos, tan desconocidos, que llenan
de imaginación fantasiosa su sistema para-simpático

haciendo de la velada nocturna marital
una suerte de rito sacrificador de deseos muchos más grandes y violentos

que el orgasmo brindado por su mujer;
es que así es el hombre parcela,
siempre dejará la puerta abierta para no sentir
el abismo de mirar a las prostitutas sin maquillaje;

se moriría de vergüenza, se retorcería su hígado

de whisky 12 años,


peor aún,

vería en la trabajadora sexual
el rostro de su mujer aquellas mañanas de lunes
cuando, descansado, sale a regalar su sonrisa Diogeniana
en los clubes socialité.


Y aquellos solitarios, con otro tipo de recintos protectores,

salen en sus noches de hambre y nervios testiculares
en busca de la mina que esconde el oro, aquel oro
convertido en obsesión para un caballero masturbador de eyaculaciones;

son los mas caballeros, los mas sonrientes,
con esas máscaras de joven tierno y sensible
pero con dentadura careada de tanto limpiar comida atascada;

son cuidadosos en elegir vagina disponible,
no poseen afán de compromiso mas allá de extraer
aquel oro arrinconado al final de su instrumento de batalla;

se les ve caminando por las calles,
buscando palomillas que no saben muy bien
el arte de la danza del pelo;
es que no han reparado en esa venita amarilla
entre ombligo y pubis;

son hombres de parcela heredada,
con doble protección en caso de embarazo embarazoso;

los profilácticos, que tanto molestan a las doncellas,

los utilizan sigilosamente en el preciso momento

cuando una humedad desconocida recorre sus entrepiernas;
una humedad que algún día las convertirá
en una abnegada esposa de un eyaculador multilateral.
El hombre feliz, de parcela feliz y esposa
amargada
es simple-mente un inconciente,
hijo de su madre
arrancando del incesto con cuanta
lubricación
se le cruce en su camino
de hombre feliz;
este es el caballero simpático
adulador de los pelos femeninos
que se dejan acariciar por estas manos
tan laboriosamente cuidadas por su madre;
no es discípulo de Diógenes, es su
reencarnación,
paseándose por el paisaje de senos y nalgas
que le brinda la levedad de su cuerpo fe-liz;

su trabajo es el eslabón para atrapar
de chincol a jote,
con esa sonrisa encantadora de niño bueno
pero con el instrumento listo para la
metralla aburrida
de tanta amabilidad
de tanta acogida
de tanto suburbio;

es el hombre fe-liz, buscador de adrenalina
mas allá de su gigantesca parcela
buscador del oro aceitoso que lo relaje al
dormir
en las noches de aburrimiento
junto a su mujer
de martes a domingo,
con el televisor encendido.

Breve Reseña

Alejandro Ananías Saavedra nace en Concepción el 6 de febrero de 1962.
Ingresa a la carrera de Ingeniería Civil Química en la Universidad de Concepción, obteniendo el titulo en 1986.
En 1990 obtiene un diplomado en Administración y Finanzas en la misma casa de estudios. Hacia el 2002, ingresa a la carrera de Sociología, estudios que mantiene congelados al día de hoy.
Ha editado un libro en forma independiente , “ Linternas del día “, con ediciones Escaparate, su segunda obra, “Clínicamente Probado”, editada por Mosquito Comunicaciones, Viaje Psíquico editada por Ediciones La silla.


viernes, 15 de octubre de 2010

Daniel Rojas Pachas - Arica

Poesía:

I
Texto


(((ecos))) timbrespaciados coros, largas piernas fronterizas, (((ecos))), ¿…?, (((ecos))), carne, (((ecos))) & olores, ocultos en fragmentos, líneas del pasado, trozos, cuerpos en
descomposición, cámaras abiertas, (((ecos))), seductoras células en cada espacio-tiempo……………….. timbre rincón hecho de carne, más carne, cerros grises, (((ecos))) fosas comunes (pequeñas fálicas coqueterías, devoran dulces colores) & espirales ojos, abren (((ecos))) inertes letras, pétreos sonidos – eclosión de mundos que chocan & más carne cubierta de tela (((ecos))) velocidad, violencia deforme -cuerpos sin catarsis –ruidos guturales (((ecos))) inter-ferencia; una transmisión del futuro – un cíclico intertexto -(((ecos))) citas, ficciones verdaderas entrepiernas sudorosas, botellas, carne (((ecos))) desde infinito dolor, olor, fragmento invisible, carne del trans-seunte inmóvil (((ecos))) memoria (((ecos))) poetas, desgarro textos en una cámara de (((ecos))) en cada cuarto abierto.

(Publicado en Gramma – Cinosargo 2009)

X
Comunicado.


Y aquí… estamos FELICES… erectos de sinceridad… Apagando cada palabra gastada en el camino. Y pariendo a gusto la mudez… el olvido como pulcros mamíferos de la vanidad… (Cambia de canal, la interferencia me provoca jaqueca.) vamos… vamos que para eso están aquí, hay que verlos… sonrientes víctimas de la necesidad… las señales hacia el fin, un gran plano de eléctricos giros que nos gusta llamar destino…
No podemos ignorarlos… hay que gozar…como si hubiese en realidad un camino, una palabra, un gesto urgente de hacer (Apaga entonces, hoy no tengo ganas de mentir) pero los gemidos, siguen allí… vale la pena intentar, robar un poco de aquel placer, elevar algunos falsos testimonios, edificar algunas parábolas para completar el gran libro… no te parece… y pretendiendo, falseando la suma de incertidumbres, deleitar nuestros sesos en el ocio. (Muchos pasan por su lado) Muchos pasan y besan los pies de la esfinge, eso es lo correcto… se dejan bañar por sus jugos seminales y siguen firmando, afirmando la contramentira, la masacre, el trauma y en la esquina, sin ojos, la vuelta de mano construye la profunda negación, algunos tullidos hermanados se debaten bajo el cielo cubierto de matrices, bailan el fracaso, qué hermoso, qué bello, el milagro sincero de nuestra carnadura y trinidad, un masturbatorio vuelto cementerio… Qué hermosa tentación pintada de rojo con las llagas del tiempo.

No me digas que no te provoca darle un mordisco. (…)
Dime que no te excita la idea de tirar sobre los restos del mundo (…)
Dejar una parte tuya, empapando de virginidad aquel claustro de discursos. (…)
Eres una mentirosa…. Tu sonrisa hipócrita… (…) compite con cualquier voyerismo (…) Insistes. (…) Una vez más (…) prefieres mirar todo…desde el borde, repetir el plato de las ocho, al mediodía tragar y durante la última edición, volver a devorar el aire con mentiras… tan poco elaboradas… pero ese bulto en tu entrepierna no me engaña, (…tengo miedo, mejor suéltame, nos están viendo, saben nuestros nombres, puede que no lo quieras creer …pero coleccionan nuestras huellas) …lo puedes oler, mira allí…
mira, van juntitas de las manos, y maquilladas… las cuatro montando su caballo de latón. La mayor, desnuda, policromada, flota con sus vísceras expuestas, y desde ellas, bien negras como debe ser… el clínico interior del infinito nos abofetea… danza mejor… bien vestida y embetunados de grasa, cada centímetro pintado …que bella, qué sonrisa más linda, parece esa niña de rizos de oro en una película sin color… sin aliento, sus manos invitan a cantar, sí, otra pulgada del mismo ambulatorio oxigeno (De que hablas, por favor cállate, no quiero saber, deja que me vaya… en serio, te amo de verdad que sí… pero por favor… no, no… mejor no me dejes ir, no… que digo… debo salir, debo hacerlo, aún cuando debamos estar juntos… una vez que acabe todo, ¿cuándo?… cuando sea necesario… ver todo desde esta pantalla, juntos… en este lugar transparente de ranuras… lubricadas… sí… siguen siendo la madre infesta de… y mis labios y los tuyos, tú… qué tal… cómo lo sientes, un ménage à trois ummmmmmmm Tal Vez un rápido cambio de versos, ensali-bando el juego. (quizá otro día)

Los días son la ilusión y la guillotina se acerca, ¿qué dices?… qué… aún no te cuentan esa historia. Dios Santo diría si creyese, si fuese aún posible tener fe en algo… que falta de cortesía de mi parte… pero descuida yo haré las presentaciones, no sé si lo recuerdes… probablemente no habías nacido, pero a mi… me mandaban a dormir con la imagen de hombres practicando tiros sobre el cuerpo de esos críos… eso era lo correcto

(mejor déjame morir en paz) Como quieras… adiós… nos vemos mañana, si todo no ha terminado aún…

(Publicado en Gramma – Cinosargo 2009)



Revelación de María (Fragmento - inédito)

No avanzar,
abrazando la intuición de los mudos era la nueva promesa
y se dejó hundir
besando a cada muerto,
saludando la crisis de nuestra era en las manos y torsos acorralando su respiración.
Y le creí –perder es nuestra consigna -

El amuleto que da molde a la orfandad que nos corroe
–Suéltame fue lo último que sus ojos pronunciaron
y en la escritura
lo vi partir como una balsa hecha de cadáveres.

Su cabeza envuelta en un saco, mi hermano pequeño, la silueta del perdón,
sustrajo mi palabra de aquellos derroteros en busca de un hogar
aunque no supiese que es tal.
¿Pueden trazar los caminos de regreso, la bitácora de un dilatado adiós?

Y con sus huesos a cuestas
como la única seña de un pasado y raigambre
comenzó el peregrinaje por rutas insondables.

Y vi a los grandes profetas del último tiempo
vender sus vidas por un texto que les significara mil más.
Los vi cruzar fronteras condenadas
y congregarse en las catedrales de todas las ciudades del mundo
buscando mujeres que entendieran su sacrificio,
que secaran sus lágrimas
estando dispuestas a otra ronda.
Los vi atorarse de pastillas para cuidar la noche
traficar momentos
y moverse en busca de un depósito
lo suficiente oscuro
para leer como una manada extinta
las líneas finales de su pueblo
y los acompañaban las sacerdotisas,
bellas, jóvenes
entregando sus cuerpos salvajes por un verso
y todos andaban
con sus libritos de oraciones bajo el brazo
repitiendo entre murmullos
el mismo juego
palabras llenas de tierna cólera
oníricas aves y viajeros trasnochados
con nuevas viejas maneras
de quebrar la piedra del molino.




“Nunca salí…”

…estos años, tan pocos si pensamos el universo… puedo afirmar con mayúscula irredención… he perjudicado a cuantos han estado junto a mí… niños, niñas, mi propia infancia ha sido un ruego machacado en el mazo de agonías y vamos todos como dementes moliendo sin delicadeza los órganos de quienes amamos / esos pequeños ojos que perciben los colores y el justo aroma, sin una coartada, sin una espera, sin una noble indiferencia y la curiosidad es el arma que va colando a tiros mis pasiones sobre el cuerpo de esa niña astral que impregna de felicidad cada célula y cada cuerda de la materia en un plano que ya dios quisiera poder trazar en su arquitectura imperfecta pero él no tiene tus armas y la poesía es su lengua en mi garganta destrozando pliegue a pliegue las cavidades de la cordura que ve dilatarse sin paciencia y con emoción como un efluvio mágico y sangrante… pero todo tiene un fin y la amarga carnadura es la soledad de los otros y el infierno que somos todos en el mismo cuarto… ahogados por los roces y la conspiración del sudor sobre el pecho… No encuentro gracia mayor al rito de suicidarse… es mejor afrontar a diario esa tarea… con la esclavitud de un sol que todos los días aparece en extinción por la misma irrisoria esquina.

(Del poemario Cristo Barroco – Inédito)

Breve Reseña
Daniel Rojas Pachas (1983), escritor y Profesor de Literatura egresado de la Universidad de Tarapacá, reside en Arica-Chile donde ejerce la docencia universitaria y cursa el magíster en Ciencias de la comunicación en su casa de estudios. Dirige el Colectivo y taller Literario Clepsidra, es Miembro fundador del Grupo literario MAL y actualmente edita la Revista Literaria virtual y editora Cinosargo. www.cinosargo.cl.kz
Ha publicado los poemarios Música Histórica y Delusión en el 2006 y 2007 (autoedición) y Gramma en el 2009 con Editorial Cinosargo, en investigación ha publicado Realidades Dialogantes, un análisis pragmático de cinco novelas Latinoamericanas Generacionales, por el cual fue beneficiado el 2008, con el fondo nacional de fomento del libro que otorga el consejo nacional de la Cultura y las Artes de Chile.
Actualmente su publicaciones aparecen periódicamente en revistas literarias nacionales e internacionales, en la Linterna de Papel del Mercurio de Antofagasta y ha sido seleccionado para formar parte de la Antología de poesía 2009, ediciones Jaguar de México.
Más información en su weblog Personal: http://www.danielrojaspachas.blogspot.com

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