CIC Colectivo La silla

CIC Colectivo La silla
Chile

Programa de Literatura en TV

Mostrando entradas con la etiqueta poeta del mundo. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta poeta del mundo. Mostrar todas las entradas

lunes, 4 de mayo de 2009

ROCÍO L’AMAR - CHILE

De EL LIBRO DE EPIFANÍA


MEDIÚMNICA


estás

y eres la dama del incendio

amante de folletín el otoño sugiere hojas nuevas

tal cual la segunda vez me concentro en los ojos de esmeralda

a la diestra del zurdo estuve a punto

de encontrar

me

gorgoritos de zancudos arrastrando un negligé

a su torrentera

al fin y al cabo

ortográficamente soy la médium del rigor

pero tú filippo

eres una hondonada olivácea

donde hace nido el dios ciego veo algo de los elfos de borges

sin entrar en el espejo allí amanece el gorrión

de aquilea

ni hablar de la señora x espiando

al final del silencio

viejo sótano

que cuelga bajo mis pies

como si fuera el vértice afilado de una huella

hecho un lío

las sombras tienen espinas en los muros

lo aprendí de doñagabriela

cuando habla de tribulación la pesadilla existe

enroscada como kundalini

sin lugar a dudas

la serpiente atufa y no es difícil pensar en el adiós

en

luna sol fuego

la tarde es una zanja

que podría llegar hasta lizi

y

no

esta

estría

estirando la misma costra

huyendo del árbol trasojado

arañando la puerta principal de jesús

a partir de las seis

vía crucis mi norma mis sesos rotos

la bolita de cristal de alfonso a silvia

porque ningún muerto ha cerrado el cajón ni duerme

en una misma colcha tú

sabes

manolete

por ella

por él lanzaron monedas al aire

desembarcaron ascensores embistieron

uno y otro y uno y otro

un

poco más

un poco menos

la castellana la terráquea espolea

walter, alondra, juan domingo, rossana, ivo, maría

mercedes, norton, elsa, jorge, carmen, el

perro

yo

detrás

como nightingale cicatrizando la lengua

cicatrizándonos el verbo

inútil

hasta ahora

no cesamos de poner huevos

de poner huevos

de

poner

huevos

en las bocamangas

secretas de dios

ir

venir

dejadlo

ir venir que venga que conozca la roncha

sobre estas páginas

mi hija es la única que puede borrar el cloqueo

porque lo que tú ves no son palabras dice hernández.



SOPITA DE POLLO


sirvo a mi señor como si fuera mi señor a la luz de los espejos

se ve que ha perdido algo

lejos de mi rumbo personal

el último poema viudo

enronquece ante nuestros labios dantescos

la excusa es pasar la noche buscando

tragaderas

afín

sinfín

y sin fin

esto que escucha no son ángeles hermosos

y lucifer

francamente grita

en estos días

ay de mí

y la lengua rezongona farfullenta mal

diciente espartana loca para el manoteo de mi señor soy una mosca

en las rodillas

no quiere mi sopita de pollo quiere lo mío.



GERTRUDIS


finalmente echó anclas el tiempo ése

ir tarde a tarde amontonando empellones de viento

zarandeos pólvora embarques de memoria como un antorchero

desaforando sacudidas gimoteando

orejas moviendo mi bandera de aprendiz

el ojo

que extiende su vellito

artificial

de quita

y

pon

neuronas

como un cronómetro

acá

la re

vuelta misma piando lo impiable

sin más ni

más es chilelolandia

un terco azar

quiubo

lejos de mí

ardiendo mientras soy

tuercebotas elfo angelote botellón de cenizas

escucha poemas

gertrudis

antes que mis manos fueran esbozadas como prenda.



ENVIDIA


dalila del valle de soreq diosita

del big bang la raja la femme fatale morocha

otra vez carilarga por esas noches deshilachadas

oliendo a algo más que ball de diables

chica playboy

al menos así parece la época de correfuegos

el obeso labio de tu puñal

abriéndose paso entre millones de rajaduras

en un salón oculto

la lewinsky tiene buen lejos

o

sea

nadie

espera

que vuelva

y yo enumere

a todas mis amigas con sex appeal.




DARLING


está

lo que me espera


lo que hay dentro conviérteme en una chica invasora de noche

diez veces más joven como gotita temblona

no dejaré de llenar

el largo canalillo por donde sangra el pozo

pónganle nombre madreselvas y luz

a una y a la otra quítenle el vello púbico del silencio

que se apiña en mi boca como insectos

en el espejo

yo sé lo que es hurgarse la cara puesta tomarse el pulso

en el descolgamiento de las horas balancearse

al límite

de un cuerpo a otro

echarse un café de utilería

en esta tregua

hay soniquetes de huracán

que

decir

mientras poetizo

un jardín que se ahoga

y todavía no llego.


Breve Reseña


Poeta, narradora, guionista. Activa gestora, difusora y productora cultural en la Región del Bío Bío. Comentarista de libros en espacios radiales y escrito. Fundadora y Presidenta de la Sociedad de Escritores de San Pedro de la Paz. Ex - Presidenta de la Sociedad de Escritores de Chile Filial Concepción. Fundadora y ex- presidenta de la Asociación de Escritores del Bío Bío. Ha creado los concursos literarios "Dolores Pincheira" y "Alfonso Alcalde". Obtiene la Primera beca para Escritores Nacionales, 1994, en la región del Bío Bío. El FONDART Nacional la premia en 1997 con la obra poética en mapudungún “Yo te saludo Mapu”. Creadora de la 1era y 2da Feria del Libro en San Pedro de la Paz. Ha publicado en formato papel y CD. Su poesía ha sido premiada a nivel regional, nacional e internacional, e incluida en revistas, diccionarios y antologías digitales y papel. Actualmente dirige talleres de literatura para diversos grupos sociales. Es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile, de la Red Mundial de Escritores en Español, del Círculo Mundial de Profesionales de la Comunicación, de MiLiteraturas, de Escritores por el Mundo, de Palabras Diversas, de Poetas Latinoamericanos, de Poetas en la Red, de Letralia, Tierra de Letras, de ArteComunicarte, de Poeta Virtual, de la Voz de la Palabra Escrita, de la Revista Cinosargo, de Poetas del Mundo. Su poesía se encuentra en el Mapa de la Web (España y Latinoamérica), en Gira Poema, en Revista Virtual Palabras Diversas, en Antología Virtual del Perú “Una Voz en el Abismo” (premio), en Antología Virtual de Argentina “Literandos” (premio), en Revista Virtual Remolinos. Administra en la Web un blog de difusión de poesía universal (Comunidad Poética), entre otros blogs de interés literario-cultural, sólo por mencionar algunos de sus múltiples afanes, trajines y dinamismo cultural a través de largos años de actividades literarias.


sábado, 15 de noviembre de 2008

Manuel Silva Acevedo

PERTURBACIONES

(1967)
Ediciones Renovación
Santiago de Chile



CICLISTAS


Este día comienza
con una conversación jadeante de ciclistas
que se internan en el cielo.

A esta hora un hombre siempre tiene
algo en común con los santos
y sus vicios lo abrigan,
sus vicios, únicas virtudes a que apelar
cada vez que comienza un día como éste.

Y se pregunta ¿cómo es que dormían los santos
con esa horrible sencillez entre las manos?

Abajo la calle pasa en un resoplido vacío
y una sábana ululante frota los vidrios
y piensa en sus propias apuestas con el día,
cuál de sus ojos caerá desprendido
la próxima vez,
la próxima apuesta que pierda con su alma
hecha trizas, pendiente de los dados rodando,
girando, dando trastabillones en pos del Uno
indicador del vacío de su corazón,
más vacío que el de los ciclistas
que vuelven con el atardecer, ahora en silencio,
pedaleando livianamente por el aire.





LAS ÁGUILAS



Dormir cubierto de águilas
Sentir el peligro en las sienes dormidas
como un fuego de alarma
Mis ansias desmayadas duermen en el valle
Más abajo, donde ruedan los astros en desastre,
cae mi mano sorprendida entre objetos inquietantes
hasta que este riesgo poderoso palpa mi cabeza,
madre de mi locura

Todo hombre duerme a la vera de su estampida,
es que este temor trae adormecimiento
Entre tanto sueño y escándalo de sueños
el águila practica torpemente
con las alas abiertas

Desde hace mucho tiempo madre
desgarro en jirones tu belleza,
tu rostro insoportable que olvidé
enrolándome como artista de feria
y cada lugar era más aterrador y más lejano

Las águilas vigilan mi desidia
con ellas podría volar
casi sin muerte a cuestas
y era tú madre viscosa
quien hurga con sus largos dedos en mi corazón
cuando las fétidas y silentes
me levantan en vilo
Tu presencia me asalta
y el estallido de mis fuerzas
son estas águilas que perturban mi sueño

Soñé que mi mano entraba a saco en el secreto
y al despertar mi cabeza y mis manos
eran rojas y vivas
Soñé que hablaba entre los hombres
y desperté dando graznidos y cloqueando
Soñé que estaba tan lejos de mi cuerpo
que no poder acercarme hizo explotar mi corazón
Al despertar ocupaba mi lugar entre las otras
junto a ti madre cruel y misteriosa



INSTANTÁNEAS



En el mar muerto de las viejas fotos
estas damas con aureolas de polvos de azafrán
quedaron para siempre inacabadas.

1912: ya nadie vive de ese entonces
y del paseo familiar al estero
nadie recuerda con certeza -nadie puede recordar-
esa vaga tristeza en el umbral de las pupilas
y el reflejo de los paños de mesa, un vaho rojizo,
que aterrba a los perros echados a los pies

"A mí me gustaría morirme en sueños, como un halcón
........................... en vuelo"

la vieja señora de nariz recta y alta
quedó inmovilizada por el magnesio
dispuesta a saltar abruptamente sobre su propia tumba;
a sus flancos, familiares sonríen como pájaros
mirando al sol del ocaso,
inaudíbles graznidos grabados en sus frentes
que ahora desciframos sumando y restando la suma
..................................... de los años,
dividiendo y sacando la raíz cúbica de nuestro vaticinio.

"Este invierno ha sido muy crudo para mí, las
................................................... viejas dolencias
a la espina dorsal me tienen a mal traer..., tengo miedo...,
tengo miedo de verdad..., no sé..., tengo miedo de veras".

miércoles, 29 de octubre de 2008

Diego Maquieira

LOS SEA HARRIER
(1994)

Diego Maquieira

A Mario Lobo,
El cubano del trilenio
Más que el más de mis contemporáneos


II

LA BELLEZA QUE DESCONOCÍAN LAS LENGUAS



HABÍAMOS DADO MÁS DE MIL ÓRBITAS



Habíamos dado más de mil órbitas
sobre el mar sin haber jamás arribado
a ningún cabrón puerto
Coritani nos traía por mar perdidos
algún tiempo
para después dormirse
y dejarnos otra vez perdidos
No quedaba un solo Harrier a bordo
y las cargas de armamentos y alcohol
arrojadas al mar por unas rocas
que eran como olas varadas
Ma Coritani hacía detener el viento
para salir a guerrear a cubierta
pero amodorrado por el rocío y el sueño
veía nubes que se hundían en el mar
Entonces alucinó hundir el portaaviones
hasta la mitad, hasta dejar flotando
sólo las gigantescas velas en cubierta
para que parecieran unas dunas de mármol
levantando una capilla
Mientras el arsenal de agua debajo del casco
y el mar rodeando por todos lados a la vez
hacía estremecer de gozo
a los rapsodas druidas
porque Patresca Ossavinci de una belleza
que mandaba a irse de lado al cielo
iba levantando el mármol y lo socavaba
con su cuerpo hurgándole un hombre
la ternura despiadada de un hombre
y con sus ojos hurgándole un faro.



ARS VITAE



Teníamos fuerte afición al vino
le rendíamos culto a los racimos de uva
y éramos arrogantes, crédulos
pendencieros
Preferíamos la muerte
a perder la libertad
y llevábamos la alegría del amor
hasta las puertas del infierno
hasta desafiar a la misma muerte
desnudándonos en pleno combate
o agrandándonos las heridas recibidas
Y si veíamos en peligro la vida
de nuestras mujeres y la nuestra
nos dábamos muerte por gusto continuo
Y éramos tan arrebatados en la guerra
que jamás actuábamos de acuerdo a un plan
No conocíamos ni la humildad
ni la caridad, ni la abnegación
ni la dulzura
Éramos serios y semifabulosos
y adorábamos a nuestras esposas
que adoraban el falo y el oro.




LEVANTAMOS UN FARO


Levantamos un faro en medio del mar
un faro de paredes de papiro
que usábamos para guardar los vinos
y para echarnos a beber con mujeres
pero no hacíamos nada para la posteridad
Una noche que intentamos dar Macbeth
nos demorábamos meses en darla
y se nos olvidaba en qué íbamos
Habíamos levantado un faro en el mar
para no hacer nada en la vida
y gozar desnudos y con mujeres
Ma a veces maravillados por un Mirage
por una clona que nos hacía los ojos
asaltábamos a la sexta flota española
y promovíamos graves desórdenes bajo cubierta
Pero no hacíamos nada grande la verdad
Abusábamos del amor
del ocio y del porvenir
y bebíamos hasta moverle el piso al mar.




BANQUETE FRATERNO


Domingo noche a la comida privada
que diseñamos con el canciller de Ratzi
bajo un toldo en el desierto de Al Bumba
y los dos solos como mesas de arrimo
y con nuestros gorros de Armani
fue de una ociosidad acongojante:
Mire me dijo, "y si quiere salir vivo
de aquí mejor escúcheme. Nuestra religión
no es un baile. No es una balsa de perdidos
en el mar, ni un manicomio de adivinos.
Su estructura profunda e inamovible
no es libertaria, sino sacramental
y por lo tanto, jerárquica, ¿me sigue?"
Así en ese tono me hablaba, Luchino
y me salía con implantes así como éste;
"Nuestros dogmas no son murallas
que nos impiden ver
sino ventanas abiertas al infinito".
Así igual seguía hablándome, Luchino
mientras yo chupaba mi Bellaterra
con uvas rosadas y quesos hediondos
"Nuestra liturgia no es una farándula
no es una pesadumbre que solicite
a Teresas tetonas ni a desvergonzados
Nuestra liturgia no vive de escalofríos
y sorpresas, de ocurrencias cautivadoras
sino de repeticiones solemnes".
Así seguía mientras yo seguía bebiendo
hasta que lo calmé en un momento dado
y le dije: las brevas van una maravilla






Extracto de entrevista:

Maquieira es un hombre lleno de obsesiones y caprichos. También de imágenes que abraza a perpetuidad. Se declara un admirador del nuevo gran imperio, que es Estados Unidos, y de la monarquía británica. "Me gustan las monarquías mezcladas con las repúblicas. Por eso me gusta Inglaterra que nombra caballero a Mick Jagger, de Los Rolling Stones. Un hombre que tiene una vida impresionante de escándalos públicos, que ha estado preso, que ha probado todas las drogas, que ha dejado embarazada a mujeres en muchos países de todo el mundo. Es como si acá en Chile le dieran la orden al mérito a Arturo Godoy", apunta.
..... Quizás esa admiración la hereda de su educación anglosajona. Porque no se educó en Chile. A pesar de que aquí ha tenido maestros iniciadores como Nicanor Parra o Enrique Lihn, el niño Maquieira fue instruido en los colegios de Nueva York, donde vivió buena parte de su infancia por ser hijo del diplomático Fernando Maquieira y de la conocida Julita Astaburuaga.
..... Allí se inicia en alguna medida la historia de este hombre que nació frente al río Mapocho, como le gusta decir, aunque ello remita a una habitación de la clínica Santa María. El mismo que se ha convertido en una de las voces más sólidas de la generación del ochenta ­la de Raúl Zurita, la que hizo poesía durante la dictadura­, merced a cuatro libros: Upsilon (1975), Bombardo (1977), La Tirana (1983) y Los Sea Harrier (1993).


FEEDJIT Recommended Reading