ROCÍO L’AMAR - CHILE

De EL LIBRO DE EPIFANÍA

MEDIÚMNICA

estás

y eres la dama del incendio

amante de folletín el otoño sugiere hojas nuevas

tal cual la segunda vez me concentro en los ojos de esmeralda

a la diestra del zurdo estuve a punto

de encontrar

me

gorgoritos de zancudos arrastrando un negligé

a su torrentera

al fin y al cabo

ortográficamente soy la médium del rigor

pero tú filippo

eres una hondonada olivácea

donde hace nido el dios ciego veo algo de los elfos de borges

sin entrar en el espejo allí amanece el gorrión

de aquilea

ni hablar de la señora x espiando

al final del silencio

viejo sótano

que cuelga bajo mis pies

como si fuera el vértice afilado de una huella

hecho un lío

las sombras tienen espinas en los muros

lo aprendí de doñagabriela

cuando habla de tribulación la pesadilla existe

enroscada como kundalini

sin lugar a dudas

la serpiente atufa y no es difícil pensar en el adiós

en

luna sol fuego

la tarde es una zanja

que podría llegar hasta lizi

y

no

esta

estría

estirando la misma costra

huyendo del árbol trasojado

arañando la puerta principal de jesús

a partir de las seis

vía crucis mi norma mis sesos rotos

la bolita de cristal de alfonso a silvia

porque ningún muerto ha cerrado el cajón ni duerme

en una misma colcha tú

sabes

manolete

por ella

por él lanzaron monedas al aire

desembarcaron ascensores embistieron

uno y otro y uno y otro

un

poco más

un poco menos

la castellana la terráquea espolea

walter, alondra, juan domingo, rossana, ivo, maría

mercedes, norton, elsa, jorge, carmen, el

perro

yo

detrás

como nightingale cicatrizando la lengua

cicatrizándonos el verbo

inútil

hasta ahora

no cesamos de poner huevos

de poner huevos

de

poner

huevos

en las bocamangas

secretas de dios

ir

venir

dejadlo

ir venir que venga que conozca la roncha

sobre estas páginas

mi hija es la única que puede borrar el cloqueo

porque lo que tú ves no son palabras dice hernández.

SOPITA DE POLLO

sirvo a mi señor como si fuera mi señor a la luz de los espejos

se ve que ha perdido algo

lejos de mi rumbo personal

el último poema viudo

enronquece ante nuestros labios dantescos

la excusa es pasar la noche buscando

tragaderas

afín

sinfín

y sin fin

esto que escucha no son ángeles hermosos

y lucifer

francamente grita

en estos días

ay de mí

y la lengua rezongona farfullenta mal

diciente espartana loca para el manoteo de mi señor soy una mosca

en las rodillas

no quiere mi sopita de pollo quiere lo mío.

GERTRUDIS

finalmente echó anclas el tiempo ése

ir tarde a tarde amontonando empellones de viento

zarandeos pólvora embarques de memoria como un antorchero

desaforando sacudidas gimoteando

orejas moviendo mi bandera de aprendiz

el ojo

que extiende su vellito

artificial

de quita

y

pon

neuronas

como un cronómetro

acá

la re

vuelta misma piando lo impiable

sin más ni

más es chilelolandia

un terco azar

quiubo

lejos de mí

ardiendo mientras soy

tuercebotas elfo angelote botellón de cenizas

escucha poemas

gertrudis

antes que mis manos fueran esbozadas como prenda.

ENVIDIA

dalila del valle de soreq diosita

del big bang la raja la femme fatale morocha

otra vez carilarga por esas noches deshilachadas

oliendo a algo más que ball de diables

chica playboy

al menos así parece la época de correfuegos

el obeso labio de tu puñal

abriéndose paso entre millones de rajaduras

en un salón oculto

la lewinsky tiene buen lejos

o

sea

nadie

espera

que vuelva

y yo enumere

a todas mis amigas con sex appeal.

DARLING

está

lo que me espera

lo que hay dentro conviérteme en una chica invasora de noche

diez veces más joven como gotita temblona

no dejaré de llenar

el largo canalillo por donde sangra el pozo

pónganle nombre madreselvas y luz

a una y a la otra quítenle el vello púbico del silencio

que se apiña en mi boca como insectos

en el espejo

yo sé lo que es hurgarse la cara puesta tomarse el pulso

en el descolgamiento de las horas balancearse

al límite

de un cuerpo a otro

echarse un café de utilería

en esta tregua

hay soniquetes de huracán

que

decir

mientras poetizo

un jardín que se ahoga

y todavía no llego.

Breve Reseña

Poeta, narradora, guionista. Activa gestora, difusora y productora cultural en la Región del Bío Bío. Comentarista de libros en espacios radiales y escrito. Fundadora y Presidenta de la Sociedad de Escritores de San Pedro de la Paz. Ex - Presidenta de la Sociedad de Escritores de Chile Filial Concepción. Fundadora y ex- presidenta de la Asociación de Escritores del Bío Bío. Ha creado los concursos literarios "Dolores Pincheira" y "Alfonso Alcalde". Obtiene la Primera beca para Escritores Nacionales, 1994, en la región del Bío Bío. El FONDART Nacional la premia en 1997 con la obra poética en mapudungún “Yo te saludo Mapu”. Creadora de la 1era y 2da Feria del Libro en San Pedro de la Paz. Ha publicado en formato papel y CD. Su poesía ha sido premiada a nivel regional, nacional e internacional, e incluida en revistas, diccionarios y antologías digitales y papel. Actualmente dirige talleres de literatura para diversos grupos sociales. Es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile, de la Red Mundial de Escritores en Español, del Círculo Mundial de Profesionales de la Comunicación, de MiLiteraturas, de Escritores por el Mundo, de Palabras Diversas, de Poetas Latinoamericanos, de Poetas en la Red, de Letralia, Tierra de Letras, de ArteComunicarte, de Poeta Virtual, de la Voz de la Palabra Escrita, de la Revista Cinosargo, de Poetas del Mundo. Su poesía se encuentra en el Mapa de la Web (España y Latinoamérica), en Gira Poema, en Revista Virtual Palabras Diversas, en Antología Virtual del Perú “Una Voz en el Abismo” (premio), en Antología Virtual de Argentina “Literandos” (premio), en Revista Virtual Remolinos. Administra en la Web un blog de difusión de poesía universal (Comunidad Poética), entre otros blogs de interés literario-cultural, sólo por mencionar algunos de sus múltiples afanes, trajines y dinamismo cultural a través de largos años de actividades literarias.

Juan Pablo Riveros - Punta Arenas, Chile

Nació en Punta Arenas, Chile (1945). Poeta y profesor de Economía. Es un escritor cuya práctica poética la inició recién a finales de los 70. Ha sido incluido en antologías y varios de sus poemas se han traducido al alemán y al italiano. Hasta el momento ha publicado tres libros de poesía: El primero fue Nimia, Poemas en Prosa (Santiago, Chile. Alfabeta Impresores, 1980). El segundo, De la Tierra Sin Fuegos (Primera Edición. Concepción, Chile - 1986), obra en que se rescatan poéticamente las desaparecidas culturas aborígenes del sur de Chile y que ganó en forma inmediata la admiración, tanto por la forma como por el lenguaje empleado en su estructura. Considerada como una de las obras fundacionales de una nueva lírica que se haría visible recién a partir de los 90 en la poesía chilena, tuvo desde su primera edición, una importante acogida entre los estudiosos de las Universidades de Concepción, Valdivia en Chile, y en EE.UU. y Canadá. Más tarde, en el 2000 publicó el poemario denominado Libro del Frío (Concepción, Chile - Cosmigonon - 2000), primera obra cuyo referente poético es la Antártica y que es el testimonio de un viaje al interior del frío. Obtuvo el Premio del Consejo Nacional del Libro a la mejor obra de poesía publicada el 2001 y el Premio Municipal de Literatura de Santiago del 2001. Actualmente se haya terminando el libro Poema del Cosmos.

LA DANZA DEL UNIVERSO

El universo, maestro Scardanelli,
una telaraña dinámica de íntimos sucesos vinculados.

Como tus ojos, tus manos, el color de tus cabellos,
o el ave que vuela quieta bajo el cielo azul,
ninguna parte o propiedad de esta telaraña es esencial.

No hay ninguna ley fundamental, maestro,
ni una sola.
Todo es Li, dice Ch’en Shun, el patrón de las cosas,
el principio por el que todo está hecho para acoplarse .

Sólo importa la pirámide total, el conjunto,
la gracia del todo, la armonía entre las partes.
Así, la congruencia de las interrelaciones es la que
le otorga sentido a toda la estructura de los seres.

Y este persistente vaivén de las olas
y mi respiración en este crepúsculo frente al mar.
Esta arena, estas rocas, el agua
o la gaviota que tropieza gravemente en el aire,
Así en toda la telaraña del cosmos
miríadas de partículas en vibración
se crean y se aniquilan
sordamente.

Entonces,
como un grano de arena en la playa del universo,
como una ínfima estrella en el espacio cósmico,
como una chispa menor en todos los fuegos,
como una torre
o una pirámide dentro de otra pirámide.
Así como una perla en el cielo de Indra
refleja todas las perlas del collar,
somos sólo una nota, un compás,
parte de una gigantesca danza universal,
fragmentos de una cósmica danza de energía.

Oigo el ritmo
y siento el sonido de una lluvia de rayos cósmicos
y de partículas de alta energía que colisionan y bombardean
constantemente la atmósfera terrestre.
Entonces, cascadas de energía caen
desde el espacio exterior
creando y destruyendo partículas en rítmicas pulsaciones.

Y no sólo la materia, maestro,
también el vacío participa de la danza del universo,
pero no es ese vacío occidental como una sencilla nada
sino el vacío que contiene todas las formas del mundo de las partículas,
esas meras manifestaciones transitorias del vacío fundamental.

Es la danza de Shiva,
el señor de la danza de los hindúes.

En el espacio cósmico
cada partícula,
cada uno canta perpetuamente en la Gran Canción.



DAWSON I

Esa larga fila de confinados que subía a los camiones de la Armada Nacional marchando cerca de las doce de la noche del once de septiembrede mil novecientos setenta y tres en Isla Dawson.
Aristóteles España, Dawson
También campo de concentraciónde onas y alacalufes.El desarrollo de la ganaderíaprimó sobre todo escrúpulo.

Es bien desagradable este asunto de los indios,pero qué hacer, tenemos que extirparlosde Tierra del Fuego y llevarlos a Isla Dawson 1

¿Prioridad? Expulsar a onas de sus tierras, de sus sho'on.Entonces decidieron destruirlos en masa. 2Asesinato sistemático financiadopor las Grandes Compañías.

We are fully prepared for the Indians;in fact I have six men doingnothing else but keeping them back 3

Stubenrauch, Mac Rae, Mr Bond:expertos cazadores de indios a sueldo.
...Popper...Mac Clelland..., pagabanuna libra esterlinapor cada indio asesinado. Ganancia complementaria:cuatrocientas doce libras esterlinas. Sam Ishlop:torturaba y profanaba luego los cadáveres 4

Igual suma cancelaban los Pioneros por un puma, por un perro, por un par de orejas de niño o adulto.

Llenoslos campos fueguinos de onas sin orejas.Más tarde, por algunos de corazón demasiadoblando se cambió el sistema: una libra esterlinapor cada cabeza, testículo o senos,por cada cosa ona muerta.

Grandes cacerías en la Patagonia.¿Derechos Humanos?¿Derechos Humanos Parada, Guerrero, Nattino?

Degollad a cuántos indios encuentren 5

Gran edad, henos aquí, tomad medidadel corazón del hombre 6
Ninguna fiera se ha comportadode manera tan cruel como lo han hecholos blancos contra los indios indefensos 7

Urgente fue la eliminación del guanaco,
envenenamiento de alimentos, ropas, baleo
indiscriminado. Fotografías.
Questa instantanea -di alcuni cacciatori di indii nella Terra del Fuoco- fa meglio comprenderele misere condizioni dei fueghini e la grandezza dei benefici loro apportatidai missionari salesiani 8

El resto de los onas, deportado
a la Misión Salesiana de San Rafael, en Dawson.
Con todo, el punto clave es conseguiruna orden por algunos soldadosque nos ayuden a arrinconar alos indios y llevarlos a Isla Dawson. 9

Ay de aquellos que dominan con ejércitosy cuya sola ley es el poder. 10

...estamos moviendo cielos y tierrapara obtener que el Gobierno chilenoremueva a los que quedan haciaIsla Dawson. 11

Misión salesiana mal concebida,un sueño indefenso que intenta detenerla destrucción de la historia.

Actualmente las mujeres aprenden en las Misionesa hilar y tejer con no común maestría,y los hombres a ser hábiles overos, pues,en base a las iniciativas de varios estancierosaquella tierra se reveló sumamente apropiada a la crianza de ovejas.

Febrero 1889, inicio de la Misión salesiana:Alacalufes, 65; Onas, 111.Sin guanacos, ni coruros, ni nutrias,exiliadoslos indígenas,a cargo de misioneros que, hablandomal el español, no conversaron jamásel ona, tampoco el alacalufe.Y, a pesar de sus fuertes entradas financieras:

Convinimos en dar una libra esterlinapor cada indio que enviáramos aIsla Dawson...pienso es el modo másbarato para deshacerse de ellos, máscorto que dispararles. 12

Desastrosos los resultados de la Misión:

Su existencia en la reserva -algo asícomo la existencia de un huérfanoen un asilo- lo(s) aproximó a la inexistencia...Sin llegar a suaniquilación total 13
A un ritmo catastrófico, la muerteresolvió definitivamente el problemade la adaptación indígena.

Y en 1911, septiembre,expiró el contrato de la Misión en Dawsoncon un cementerio de ochocientas tumbas.

Dawson quedó a la espera.

El campo de Compingin, en Punta Grande, fue'inaugurado' el mismo 11 de septiembre de 1973con sesenta detenidos de Punta Arenas...El campode Río Chico funcionó desde el 20 de septiembre...Hacia enero del 74 había allí unos 400 presos....el último de los 'dawsonianos' recuperóla libertad en Junio de 1977 14



EL NUEVO PENSAR DE GALILEO

Pero no.
No, los acontecimientos, el acaecer en la naturaleza no surge de la esencia de las cosas corpóreas. Pues hay fuerzas que operan desde fuera: la piedra no tiene peso y no caesi está lejos de los astros,y la misma piedra cae 30 veces más rápido cerca del sol.

La naturaleza es algo más que cosas corpóreas.

Hay fuerzas magnéticas,
eléctricas,
gravitacionales
que determinan nuestros cambios.
Y surgen de diferentes masas,
sean sólidas, líquidas o gaseosas,
actuando luego las fuerzas entre las masas.

La Tierra y la piedra se atraen mutuamente,
como el éxito mundano a la envidia,
como lo pleno atrae al vacío,
la fortuna a la desgracia,
la inocencia al corrupto.

Un copo de nieve caería como piedra
si no fuera por las fuerzas termodinámicas.
Si ellas no existieran,
el aire caería como una lluvia de piedras diminutas en tu rostro.

Nadie conoce la esencia de estas fuerzas,
que se rigen por leyes precisas y universales,
leyes que poseen, desde el inicio de los tiempos,
la capacidad de engendrar lo complejo,
la vida ,
la conciencia.
Pero el buscador, oh maestro Scardanelli,
podrá decirnos cómo -solamente el cómo- ellas se comportan,
qué direcciones siguen,
qué mueven, modifican o provocan.
Pues las fuerzas operan con arreglo a leyes inquebrantables,
cuidadosamente ajustadas para la vida,
siempre fieles a algo o a alguien,
como Krishna o Cristo o Mahoma leales a los pequeñísimos hombres.

Hay fuerzas desconocidas que nos mueven
sobre todo el espacio de nuestras experiencias terrenas,
en el sistema solar, en la Vía Láctea,
en los mundos transgalácticos,
en el infinito cosmos.

¡Hay un simple y perfecto orden
ajeno al hombre y a sus dioses!

A ello debemos el cambio: la variación de una llama,
del arco iris, de aquella piedra triturada por el tiempo.

Para el nuevo pensar,
las cosas ya no son más lo primario
en el campo de la consumación causal;
en el acontecer,
las cosas son productos variables de fuerzas operativas
que se rigen por leyes invariables,
valederas en todos los tiempos y espacios.

Las cosas son señales que nos envían las fuerzas del universo.



EL PENSAR PERIPATÉTICO

El mundo de los cuerpos
es el objeto de la filosofía natural
(pero no los cuerpos matemáticos
ni los procedentes del arte humano).
Lo natural tiene en sí la causa de su movimiento:
crece la planta por inclinación propia
desde la semilla;
la piedra cae
por su gravedad
Pero, es una fuerza ajena la que hace salir
la flecha del arco,
el son de la flauta o el canto del ave,
i.e., la esencia de las cosas
llevan en sí la ley de su devenir,
pues
la piedra cae en virtud de su esencia,
de su petreidad (petreïtas),
cae más rápido que el copo de nieve o que la hoja
que en este otoño cae silenciosamente del limonero
o que la pluma que cae del nido mundial del pájaro ausente,
la roca cae (¿todo cae?)
más rápida que las cenizas, que una guinda, que la hoja de un cerezo.
Porque es propio de lo pesado el caer,
ir hacia abajo (¿abajo?)
porque abajo está su sitio natural.
Y lo liviano, el humo, el vilano del diente de león,
la hoja que contiene tu palabra y se lleva el viento,
el volantín que se eleva en tus sueños,
la caminata agotadora que te lleva hacia lo alto,
lo liviano, decía, como el fuego (y las cenizas con sus muertos),
al aire sube porque su sitio natural es lo alto, lo de arriba.



NIEVE XII

Al final de un copo de nievehay cocinas azules,abismos de agua, cristales de oro puroy galerías a la velocidad de la luz.
Los soplos de Ausencia,incandescentes de dolor,son como frigoríficas huertasque cosecha en silencio la Gran Abuela.

Hay también coles, nabosy una vidriería de zanahoriasque luego picotean asustadostordos hambrientos.

¿Y la física interna de la nieve,y su interminable galería de cristales preciosos? ¿Y la compleja mecánica de los hondos hielos?
Al fondo de un copo de nieverelampaguea el jardín de Pan-Yan-Tuan

Eso hay.



ANTÁRTICA II

Se trataba de invernar,de pulsar las leyes del frío;de escrutar la indigencia en la medianoche del mundo;de buscar huellas de diosesahí donde la huella de las huellasse ha perdido.

Se trataba de la compleja red de circunstanciasy menudos azaresque calibran la temperatura del Planeta,mi temperatura,nuestro propio clima interior.

Del enorme frío absorbidoen las grandes ciudades llenas de gente;de la simple soledad,de la inmensa precariedad humana.

Había que acceder al umbral,al Bósforoentre la blancura de este mundo solitarioy aquel otro lleno del calor de las aldeas.

En el fondo,como un barco que bornea una bahía lejana,como un astronauta atado a su cápsula en Plutón,se trataba de mirarel vasto paisaje nevado de multitudes solas;de balidos solitarios,de vislumbrar sus leyes.

Porque aquí,en lo frío, en lo inhóspitose adoptan las grandes decisiones planetarias;la estructura de la tibieza,la llama del brasero en las aldeas,el juego en las fiestas del denario,la estructura del abrazo, del beso,de la lámparaque apenas pudisteis apagar.

De titilar a la intemperieen los océanos, se trataba.

Luis Ossa Gajardo -Valparaíso, Chile

Nació en Valparaíso, Chile (1940). Poeta, periodista y libretista radial de programas literarios. Ha publicado los libros de poesía: Barco Abandonado (1983); Surco Azul (Poemas religiosos, 2002); Alzo la voz (2002) y Versos ecologistas (2003), entre otros. Ha sido incluido en las siguientes antologías: Antología del Grupo “Lumbre” Poetas de Valparaíso –editada en Ediciones Rondas (Barcelona, España - 1979); Azor en vuelo – Antología breve de diez poeta Chilenos- Ediciones Rondas (Barcelona, España - 1982); La Palabra Nos Une de la Agrupación Literaria Regional ALIRE (2004); Cuentos y poemas para niños y Valparaíso y el Mar, ambas de Ediciones Océano de la Sociedad de Escritores de Valparaíso (2004) y la antología Vivencias Secretas del Centro Poético de Madrid (2004). También se encuentra incluido en el libro Historia de la poesía en Valparaíso siglos XIX y XX –Ediciones “Correo de la Poesía” del Profesor emérito de la Universidad de Chile, Alfonso Larrahona Kästen. Escribió numerosos artículos, editoriales y comentarios culturales en “La Prensa Austral” y “El Magallanes” de Punta Arenas desde 1982 a 1985. (Referencias Críticas Biblioteca Nacional de Chile); Ha participado en numerosos Encuentros Nacionales de Escritores, entre estos: Encuentro Nacional de la Sociedad de Escritores de Valparaíso en calidad de invitado especial en 1976; Segundo Encuentro Nacional de Escritores Magallánicos en 1982; Primer Encuentro Chileno-Argentino de Poetas Villa Alemana (Quilpué – Olmué – Quintero) en 1992; Segundo Simposio Internacional de Literatura/Universidad de Costa Rica y California State University (Los Ángeles, EE.UU.) en 1986; y el Sexto Encuentro Internacional de Poetas celebrado en la 5ª Región de Chile en 2003. Ha pertenecido a numerosas agrupaciones literarias, entre éstas el grupo Literario “Lumbre”, la Sociedad de Escritores de Chile –filial Magallanes-, el grupo “Alternativa” de Villa Alemana, etc. Actualmente es Miembro de la Sociedad de Escritores de Valparaíso, Director de la Agrupación Literaria Regional –ALIRE-, del Grupo Literario “Rubén Darío” y del Círculo de Escritores de la 5ª Región. Sus poemas y críticas literarias han sido publicadas en las siguientes publicaciones, nacionales e internacionales: “Revista de Marina”, “Revista Azor” España, “Revista Equilibrio”, “Revista del Pacífico” 2003 de la Sociedad de Escritores de Valparaíso, “Correo de la Poesía” Academia Iberoamericana de la Poesía, “Palabra Obstinada” Sociedad Argentina de Escritores, el Periódico “The Rapanui News” Nueva York, EE.UU. La mayor parte de su producción poética está aún inédita. Dirige la revista literaria chilena "Albatros" de difusión nacional.
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UNA AURORA NUEVA

Una clara campanada
anuncia
lo que he sido,
Capitán de la palabra
azul en su navío.
Savia nueva y lejana
mi corazón sostiene;
la savia del ayer es fruto de hoy,
la sangre del mañana…
Mi lira pulsé como un loco
en un mundo de envidias mil,
de sombras y desvaríos.
Estrellas rojas
fueron el timón de mis desvelos,
el yugo de mi destino
en las sombras del desaliento,
en la túnica del olvido.
En las noches de las almas turbias,
-espíritus vacíos-
esperé al ruiseñor de la mañana.
Bajo
la llama fecunda
de mis sentidos,
en las fronteras del sueño
labro la cálida miel
de mis anhelos.
Para mis hondos campanarios,
el sueño que en mi surco
brota,
la aurora nueva espero,
…un sol glorioso
para mi corazón sombrío.



LLORAD

Vosotros poetas que pretendéis ser el reflejo
de una época grotesca,
todo el pavor
sentisteis por ofrecer a los hombres
la palabra sencilla,
la palabra pura,
la palabra abierta.
Vuestro puño convocó la palabra oscura
que mora
entre el labio y el diente
y no escuchasteis el hondo clamor de la sangre.
Id poetas a las entrañas del sueño,
dejad las fronteras baldías.
dejad esos campos abstractos,
dejad esos ojos abyectos.
Id a la médula roja de la vida,
escuchad el dulce trino
de algunos pájaros celestes.
Bajo la fresca lluvia,
la semilla
cantando despierte.
Bebed entre la verde hierba
el cristalino resplandor...
Aún es tiempo de abrazar la aurora...
la última estrella trémula, alcanza.
Poetas que al destierro enviasteis la poesía
al confiar en vuestros académicos destellos,
coged el corazón con vuestras manos
y en la cúspide
que alcanzaron vuestros nombres...
llorad.



HIJOS DE LA SOMBRA

Vosotros hijos de la sombra
que en la gruta extraña y oscura
nutristeis vuestra sangre
y agitasteis sin rumbo el verso del abismo...
¿ Es la aridez vuestro rubí encendido?
¡Oh! turbios soñadores del universo
dejad de ser el espejo del hastío.
Vosotros que labráis
en los surcos de la blasfemia
¿Por qué no seguís el curso de los sagrados astros
en su rumbo celeste? ...
y en los verdes campos donde la virtud florece
agitareis henchidos de júbilo vuestro propio corazón.

¡ Bajo los astros fraternos, hermanos despertad!
Que el fuego de la virtud
en un hálito fecundo se transforme
y sea el pámpano que al mundo envíe.
Tres columnas de gloria serán vuestras vigilias
en el valle de las musas
donde el poeta se tiende y reposa.
Azules lirios en vuestros espíritus florezcan.
¡Oh, que la sombra del Mirto sea vuestra cubierta!



EL CÓNDOR

Cóndor majestuoso,
hijo de la montaña, oscuro príncipe del aire
en las alturas sellan tu destino
el albor de tu cuello,
el rojo matiz de tu frente,
el pico fiero,
el ala fuerte.
El negro paño en fulgor
en ti florece.
El arpón
escondido
en tus garras vehementes
reflejan
un estertor constante
de agonía y muerte.
Tuyo
el azul del abismo,
la esencia de los montes,
la trémula estrella de la mañana.



PALMA CHILENA

Palma hermosa,
bajo el azul
alzas
el verde mástil
de
vida y esperanza.
Copa dichosa
donde la sangre del fulgor
dulces trinos vertía.
En la remota ladera
la sangre vegetal
elevaste en juvenil riego.
Nunca solitaria,
siempre hermana.
Nativa savia,
fresca esencia.
La miel adolescente
en tu corazón mora.
Siempre altiva os veo...
¿Por qué el hombre
te derriba y exprime
como fiera?

Alexis Ossa Medina -Valparaíso, Chile

Selección de Haikús.

Alexis Ossa Medina.

Primer Lugar Juegos Poéticos de Otoño 2007 "Elba Hurtado Camogliano".
Sociedad de Escritores de Valparaíso.

HIJO
Bondad suprema
te formará hijo mío;
es un milagro.

Maravillado
aprecio más la vida
y a Dios doy gracias


NATURALEZA
Plena belleza
un milagro supremo
lleno de vida.


BOSQUE
Verdes árboles
mecidos por el viento
sueñan el tiempo.


AROMO
De rama firme
envuelves con tu aroma
color y forma.


MENTA
Cerca del agua
la tierna hoja nace
de mágico olor.


QUELTEHUE
Graznas y graznas
¿Anunciarás la lluvia
o algo me dices?


DESIERTO
Clara llanura
con misterios envuelves
el fugaz aire.

Zampoñas cantan
y al desierto vierten
sus notas de agua


LÁGRIMAS
Cual perlas vivas
emergen de mis ojos;
mi interior llevan.


SANDÍA
Oval figura
esconde en verdes tonos
rojo refresco.

Manuel Silva Acevedo

PERTURBACIONES

(1967)
Ediciones Renovación
Santiago de Chile



CICLISTAS


Este día comienza
con una conversación jadeante de ciclistas
que se internan en el cielo.

A esta hora un hombre siempre tiene
algo en común con los santos
y sus vicios lo abrigan,
sus vicios, únicas virtudes a que apelar
cada vez que comienza un día como éste.

Y se pregunta ¿cómo es que dormían los santos
con esa horrible sencillez entre las manos?

Abajo la calle pasa en un resoplido vacío
y una sábana ululante frota los vidrios
y piensa en sus propias apuestas con el día,
cuál de sus ojos caerá desprendido
la próxima vez,
la próxima apuesta que pierda con su alma
hecha trizas, pendiente de los dados rodando,
girando, dando trastabillones en pos del Uno
indicador del vacío de su corazón,
más vacío que el de los ciclistas
que vuelven con el atardecer, ahora en silencio,
pedaleando livianamente por el aire.





LAS ÁGUILAS



Dormir cubierto de águilas
Sentir el peligro en las sienes dormidas
como un fuego de alarma
Mis ansias desmayadas duermen en el valle
Más abajo, donde ruedan los astros en desastre,
cae mi mano sorprendida entre objetos inquietantes
hasta que este riesgo poderoso palpa mi cabeza,
madre de mi locura

Todo hombre duerme a la vera de su estampida,
es que este temor trae adormecimiento
Entre tanto sueño y escándalo de sueños
el águila practica torpemente
con las alas abiertas

Desde hace mucho tiempo madre
desgarro en jirones tu belleza,
tu rostro insoportable que olvidé
enrolándome como artista de feria
y cada lugar era más aterrador y más lejano

Las águilas vigilan mi desidia
con ellas podría volar
casi sin muerte a cuestas
y era tú madre viscosa
quien hurga con sus largos dedos en mi corazón
cuando las fétidas y silentes
me levantan en vilo
Tu presencia me asalta
y el estallido de mis fuerzas
son estas águilas que perturban mi sueño

Soñé que mi mano entraba a saco en el secreto
y al despertar mi cabeza y mis manos
eran rojas y vivas
Soñé que hablaba entre los hombres
y desperté dando graznidos y cloqueando
Soñé que estaba tan lejos de mi cuerpo
que no poder acercarme hizo explotar mi corazón
Al despertar ocupaba mi lugar entre las otras
junto a ti madre cruel y misteriosa



INSTANTÁNEAS



En el mar muerto de las viejas fotos
estas damas con aureolas de polvos de azafrán
quedaron para siempre inacabadas.

1912: ya nadie vive de ese entonces
y del paseo familiar al estero
nadie recuerda con certeza -nadie puede recordar-
esa vaga tristeza en el umbral de las pupilas
y el reflejo de los paños de mesa, un vaho rojizo,
que aterrba a los perros echados a los pies

"A mí me gustaría morirme en sueños, como un halcón
........................... en vuelo"

la vieja señora de nariz recta y alta
quedó inmovilizada por el magnesio
dispuesta a saltar abruptamente sobre su propia tumba;
a sus flancos, familiares sonríen como pájaros
mirando al sol del ocaso,
inaudíbles graznidos grabados en sus frentes
que ahora desciframos sumando y restando la suma
..................................... de los años,
dividiendo y sacando la raíz cúbica de nuestro vaticinio.

"Este invierno ha sido muy crudo para mí, las
................................................... viejas dolencias
a la espina dorsal me tienen a mal traer..., tengo miedo...,
tengo miedo de verdad..., no sé..., tengo miedo de veras".

Jesús Sepúlveda

CORREO NEGRO

(selección)



a Janine, la alondra.



Oregon comienza a hundirse en la lluvia

y hasta mi casa no ha llegado el mensajero del correo negro

Dioses sin corazón divertidos con mi escritura primitiva

Tarde o temprano los ojos se cierran

¿no es cierto?

como quien pasa su mano por encima de una ampolleta

Cuarto vacío a tempranas horas antes del amanecer





BLACKMAIL



Cada mañana el tiempo entra por esta ventana

La lectura o el simple parloteo

junto a una taza de café que nadie saborea

Esto no es metafísica

Más tiene que ver con la ausencia de palabras

que con el fugaz movimiento de la muerte

El olor de los días nublados

y el sol que duele en los ojos

Temprana paranoia que viene de los años

en que no pensaba

pensar en nada

El ojo de mi cuerpo ya no ve con la misma intensidad de antes

Lucha contra los aparatos invisibles que ocupan la casa

La historia es la de siempre

sobrevivir al máximo

y soportar el tiempo

que atraviesa el cuerpo en todas direcciones

Tumulto de gente que se agolpa

cuando el rostro de alguien te da una palmada por la espalda

y luego se aleja descubriendo su juego

Temores de infancia

Al principio todo parecía muy claro

Ningún rostro enceguece

Y no estoy hablando por nadie

Narcisismo idiota y febril

Ahora tengo una profesión / dolores de cabeza

y mi ojo izquierdo –o tal vez el derecho-

se ha puesto rojo de tanto marchitar una magnolia

Pasadizo frágil como quien abre una mesa de pool

"par délicatesse / j’ai perdu ma vie"





IT IS IMPOSSIBLE TO SAY JUST WHAT I MEAN (T.S. Eliot)

(Un cuarto en penumbra:

la escena del sueño

Dos mujeres y mi esposa)

Como ves

finalmente me he casado

Oh, querida Lady

te podría escribir con un tono de réplica

pero ya no viene al caso

"Yo te esperaré aunque sean cinco años"

-Compraremos un bus

y viajaremos a México

Tú me darás paz

yo te haré feliz

Las mujeres del sueño eran dos desconocidas

Tiempo y lugar de la cita

con veinte minutos de atraso un año y medio después

"Y ¿cómo es allá? -cuéntame

¿Lo pasas bien?

Tu discurso me parece renovado

pero no crees que usar pantalones cortos

es muy poco serio"

Ahora debes estar en Punta Arenas

-la ciudad más austral del mundo-

tomando once con tu madre

Hace una semana contraje matrimonio

y ya me encuentro en el noroeste "americano"

Tengo postales pegadas en el estudio del segundo piso

y una vista desde donde vigilo el paisaje deshabitado

de la oscuridad de este invierno





PETER PIPER PICKED A PECK OF PICKLED PEPPERS



Luz que atraviesa el cristal en todas direcciones

"Tiene una mente miserable aquel

que no vive ni se entrega a la lascivia" (Carmina Burana)

Yo soy el sistema -me dijo

Luz de cigarrillo que espera en la oscuridad

Esta es la noche de las 50 estrellas

Mis sueños son tener un hijo

vivir en Chiloé

y conocer Nueva York

La canícula es como arte de magia (nada por aquí, nada por allá)

La noche se desbarata como mantel sacudido por la madre después de almuerzo

Pensamientos secos en estación lluviosa

"Tiene una mente miserable, aquel"

El día se torna color-pastel

La niña canta:

Peter Piper Picked a Peck of Pickled Peppers





MUSEO

(Madrid 1998)

Serpientes enroscadas en cada detalle

El rastro del caracol sobre la tela:

verde oro negro verde

Huella nerviosa

"La familia en estado de metamorfosis"

(André Masson 1929)

Dalí es otra gran composición

Y nada más parecido que Miró a la exactitud de la mecánica celeste

"Las ventanas se abren en dos sentidos

los espejos en uno

pero cada cuadro es una enfermedad de la memoria"

Aquí la idea no entra en acción por medio de la palabra

Luz en el seno profundo de las sombras

Pensamos porque no conocemos

La mirada transmuta la superficie en metales

Blanco-nieve sobre blanco-piedra

Trazos que plagian poemas

Hilos de seda

A través de las ventanas se ven cosas terribles

Girasoles que arrojan belleza

y la boca enfurecida del infierno en el cielo de Van Gogh

Guernica es otro espejo quebradizo

y no hay duda que el pintor cantaba con sus dedos

En todo caso

da miedo ver en la mesa

tantas manos invisibles conducir los cubiertos





ÚRSULA



Un hombre magro casi calvo sentado en un banquillo

La casa es pobre y el hombre ha muerto

El esposo de mi tía materna

Tal vez el tercero

Su nombre es Úrsula

Úrsula tiene tres sílabas

La U se monta como huaso invertido

sobre caballo falso

Ví a Úrsula un par de veces

hasta que se la llevaron al camposanto

Úrsula también me recuerda a ínsula

la obsesión-obsecada de uno que en otro tiempo trató de volverme loco

Ese hombre magro casi calvo no deja de mirarme

Úrsula tenía el pelo negro

y también un vestido negro

Nunca supe quién fue su padre

ni cómo llegó a tan avanzada edad

El hombre calvo del banquillo magro me mira de reojo

Eso me asusta





LE CHAT


Ella observa subida en el microndas

El gato de Baudelaire es Gala

¿o el de Cervantes?

No te enamores del espejo

La muerte lo habita

El presente progresivo es un hecho







DÉJA VU



Luego de cada viaje tus sueños se harán más vívidos y la luz cambiará

Si encuentras el estado perfecto de lucidez mira tus manos:

zonas insospechadas que la experiencia todavía desconoce



I was in a dream

the TV starting to disintegrate

diluting the room

"Hey, compadre, no me jodas

Esto no es un sueño

La vida es real

y mejor mirar la tele tranquilo"

Then everything started looking very strange

La pieza de la casa paterna

La televisión encendida en blanco y negro

Los postigos para ocultarse de la noche

Un viejo film

Las botellas de cerveza y un paquete de cigarrillos

para animar la conversa con un amigo de la infancia

Mis padres al otro lado de la casa sin sospechar que esto es un sueño

El televisor encendido

"Mira, viejo, para de delirar y pónte un trago deprisa

Mañana verás cómo todo vuelve a la normalidad

y habrá que empezar de nuevo un maldito día

La realidad es una

y no hay caso cambiarla"

Cats around the house were like crystals

I was afraid

Life and madness are the same when the trip is intense

"Tú y tus cosas ¿eh?

Especulando contra el mundo

¿Cuándo será el día

que aprendas a vivir en paz?"

But this is a dream

Y la pantalla del televisor se aclara

el blanco y negro se detiene

el film se desintegra

La geometría del cuarto se diluye





Oregon-México (1996-1999)


BREVE RESEÑA

Jesús Sepúlveda nació en Santiago de Chile en 1967. Publicó Lugar de origen (1987), Reinos del principe caído (1991) y Hotel Marconi (1998). Los poemas que aquí se leen pertenecen a su próximo libro Correo negro, aun inédito.
Viaja por el mundo.