ENRIQUE SILVA - MAULE/CORONEL

HOMBRE CON LA MANO EN LA BARBILLA 

Acaso pueda ser una palabra nueva algún día

Una palabra nueva y remota

Como una estrella que no deje de alumbrarnos

Y alumbrarse

Como un tren a toda máquina

Pasando sobre un niño de espalda entre los rieles

Por qué no para de llover si digo estío?

Por qué el mar no se encabrita si pronuncio tempestad?

Digo estío

Pronuncio tempestad

Y unas piedras caen de mi boca

Quiero entender por qué  el ocaso se marchita si lo nombro

Quiero saber qué significo

Quién soy yo para el silencio

De vez en cuando es bueno

Un chapuzón de muerte

De vez en cuando es bueno

Volver a la camada

Porque sólo el disgregado

Sabe dar voces verdaderas

Y sólo el cachorro

Puede balbucear el universo. 

 

LOS BICHOS
 

Y no obstante lo ominoso del gusano

Que se nutre  

Larva y transfigura

En el sueño putrefacto de los muertos

Y no obstante el espantoso escarabajo estercolero

Que en las fecas nace   

Se consagra y reproduce

Y no obstante la lombriz que mutilada

Regenérase en secreto

Semidiós y necrofìlica

Casi humana

Y no obstante bicharraco

Sabandija y alimaña.

Y no obstante lo baboso y lo ciempiés   

Y no obstante la lanceta y su ponzoña

La trompa que supura y atenaza

Yo venero entre los bichos

Los tres dones que no tengo:

Sus corazas coloridas

Esas alas

Capaces de hacer música y volar

Y tanta

Tanta luz

En un poquito de luciérnaga.

  
 

HONDURAS DE LOS VIERNES

De repente el mundo 

Aburrido y monotemático 

Como la órbita de un satélite 

Dibuja en las órbitas de mis ojos 

A un niño con uniforme  

Empaquetando mis compras en el supermercado 

Dios 

Por allá 

Tan lejano 

Recostado sobre nubes de algodón 

Como un pachá  

Bosteza  

Se peda 

Y otro mundo 

Otro niño

Sale de un callejón 

Aspirando bencina en una bolsa nylon 

Todos los mundos todos 

El universo entero 

Se da una gran vuelta de carnero 

Y yo  

De pronto voy 

Arriba de un taxi colectivo 

Con hora para el oráculo y el loquero 

Confesándome con el chofer 

Contándole por qué  

No voto y soy ateo 

El taxista me deja al pie de una escalera  

La luna tiene los cachos para arriba

Subo la escalera  

Contando los peldaños 

Contando 

             las marcas  

                           de la viruela  

                                             en la cara  

                                                          blanca  

                                                                    blanca

                                                                             de la luna  

Abro la puerta de mi mundo y me encierro en mi pieza 

Afuera  

La muerte anda suelta 

Apago la luz 

Y escribo este poema en las sombras.
                                                                                                                                  
 

APROXIMACIONES AL MISTERIO
 

Te regalo mi abeja 

Su vuelo 

Su espolón 

Su cáliz 

Mi amor es simple y circular 

Como la vida 

Como el sueño de la abeja 

Mi amor es un niño remoto 

Que jugando a las bolitas 

Le dio cuerda al firmamento 

En el Principio 

La Luz rompió los cántaros sagrados 

Y  el semen salpicó  las escaleras 

Chorreando los peldaños seculares 

Los óvulos flotaban en el Cosmos 

Amar, amor 

Es simplemente 

Abejas y estrellas 

Cometas y flores. 

ÈRAMOS CUATRO
 

Éramos cuatro astronautas flotando a la deriva  

Cuatro estrafalarios sombreros de paja despeinados por la luna 

Cuatro espantapájaros voladores 

Cuatro paracaidistas cayendo en el sol 

Cuatro volantines condecorados por el viento 

Cuatro irreverencias del abismo 

Cuatro estrías en la cáscara de la luz 

Cuatro santones  

Eyectados en el espíritu de las galaxias 

En un orgasmo del espíritu 

Y aterrizamos locos los cuatro en la misma loca estación de trenes 

Locos los cuatro en la misma locomotora 

Locos los cuatro en el mismo pasajero 

Como si nos hubiéramos puesto de acuerdo años luz antes 

Había un río cristalino 

Había un erotismo primordial en el bosque impenetrable 

El sol acariciaba la mejilla de la nieve 

La nieve enroscaba su melena en el alma del volcán 

Y en el afuera y en el adentro 

Éramos cuatro niños perdidos 

En un laberinto de espejos 

Cada quien en su escafandra rozó la belleza 

Cada quien en su astronave rozó el misterio de este viaje.
 

                                                                                          

PEDAGOGÍA DE LOS PÁJAROS
 

Y entonces 

El Abuelo Pájaro 

Le habló a los jóvenes pájaros poetas 

De la pequeña sol 

Que lo alumbraba todo 

Con la pura y simple 

Transparencia de su nombre 

Y uno de los jóvenes pájaros poetas 

Ávido de infancias y blasfemias 

Se hizo minúsculo y liviano 

Entró en las alas y en las plumas 

Del abuelo pájaro 

Y atravesaron volando las calles de Coronel 

Cruzaron volando la Plaza de Armas 

Y entraron volando en el Fredy’s 

Donde la pequeña sol 

Con un gesto de plátano y bombilla 

Saboreaba la Vía Láctea 

Y lo alumbraba todo 

Con la pura y simple 

Transparencia de su nombre 

Y el Abuelo Pájaro 

Y el Joven Pájaro Poeta  

Convertidos en abejas 

Salieron zumbando del Fredy’s 

A libar en el cemento 

La miel 

De sus mejores poemas.

 

PEQUEÑO POEMA DE AMOR
 

Me amas 

Amor 

Me dices 

Con un amar 

Amor 

De madreselvas 

Cada muro 

Cada hueso 

Más yo te pido amor 

Ámame en la piedra 

Ámame en la arena del reloj innumerable 

Con un amar 

Amor 

De musgo 

Y de algas 

Y de moho.
 

LEYENDA
 

Porque canté 

Como los perros que le ladran a la luna 

Allá 

Sobre el pantano 

Y fue quedándose 

Lo sé 

De quiltro en quiltro 

Mi canción en la jauría 

Porque canté 

Como una rana 

Como un grillo 

Y fue quedándose asimismo 

De rana en rana 

Y de grillo en grillo 

Cada uno de mis versos la marisma 

Porque canté 

Porque escribo 

Es que puedo en ti 

Hacer el amor como un perro  

Con aquella luna espléndida 

Y somos ciénaga tú y yo 

En la humedad y la penumbra 

Porque canté 

Porque escribo 

Porque tarde mal y nunca verso 

Una puerta se me abre entre las sombras 

Y entro en esa claridad 

Como en tu sexo.


Enrique Silva Rodríguez, Poeta, Escritor, Cantautor, , Gestor Cultural y Promotor de la Lectura, en cuyo Prontuario se destaca, la organización de siete sospechosos Encuentros de Escritores en las Comunas de Coronel y Lota e igual número de siniestros Concursos Literarios Infantiles. Con residencia en la República Independiente de Planeta Maule, se debate entre la construcción de puentes y castillos imaginarios, en complicidad de Diego, su amigo y Maestro Sol–Dador, y la escritura de una vesánica primera novela, de cuyo título aún no tiene idea. Estos Poemas, corresponden al Libro Inédito: “El Hombre con el Lápiz en la Oreja”.

Más acerca del escritor
Alejandro Lavquen: Poesía de Enrique Silva
Enrique Silva en Escritores del BIOBIO

Frontera Sur: Enrique Silva
.

Alejandro Ananías Saavedra - Chile

EL BOSTEZO

Fragmento del libro "Proyecto de Obras Completas", en proceso de edición por Ediciones La silla.

Ese estilo caballerístico, de hombres con buen sueldo y casa suburbio pagada,
es un estilo cuidadoso y sigiloso cuando se trata de válvulas de escape; ( las consabidas ventanas
de los psicólogos );
ese hombre sigiloso, escogiendo rincones con luz a media luz
para perpetrar su desahogo
con tanta siembra y cosecha en la huerta de una familia que adora,
al igual que quien le ayuda, en los rincones,
a apagar la media luz;
hombre de parcela lo llamo,
con trabajo bendecido y eyaculaciones multilaterales,
se las arregla, de una u otra forma
para que lo sigan saludando respetuosamente
en los clubes socialité,
donde beben Bourbon otros sigilosos
otros trabajadores
otros eyaculadores multilaterales;
es la ley de la ciudad pequeña,
cuando las culpas y los desórdenes maritales
desaparecen en el matrimonio del siguiente sábado,
oportunidad perfecta para seguir apretando manos
para que la abnegada compañera luzca su mejor vestido,
que de seguro,
será comentario obligado en la peluquería de día Lunes.



Sabrán de conciencia o
¿ Serán discípulos de Diógenes?;
sabrán de la preparación de las hostias,
que tragan con los ojos cerrados y caminan de vuelta al banco
donde espera una tranquila esposa, una agradecida mujer
que no se da cuenta de que cada día
la eyaculación disminuye en volumen
a la vez que aumentan las horas de televisión:


este hombre parcela, que entra y sale
( textual )
de cuanta comida aceitosa se le ofrezca,
discípulo obediente de Diógenes ( quizás sin saber quién era éste ),
sigue su ritmo de felicidad polietileno
a la vez que su sueldo sigue aumentando
debido, como es natural,
a su eterna sonrisa descansada;


porque la parcela tiene límites,
fronteras que le dan nombre y apellido al super eyaculador,
y por ende a toda su familia ( este falo socializador! );

el recinto tiene una puerta en el frente
que generalmente deja junta
en sus noches de vicioso descanso
mientras la señora eyaculada duerme a los niños,
alguna vez eyaculados;

el se desliza como lince entre los faroles
encendidos
de un apetito que lo mantiene ansioso
con un cosquilleo en esa parte inferior del
instrumento,
buscando en la oscuridad
la mano que le quite la sensación de pepita de
oro
incrustada allí abajo,
donde comienza y termina su multilateralidad.



¡Ah!, y esos otros, que son unilaterales
fervientes esposos y padres, con sus libros antiguos
que van cambiando el rumbo y el tono
de pensamientos que insisten
en recordar la pepita dorada,

arrinconada en una virilidad muerta por la
soberbia

de los aspirantes a la superioridad moral;
ese aspirante, que al pasar frente al prostíbulo,
siente entre un miedo y una comezón
en la base de un escroto, acostumbrado ya
a actuar mecánicamente ( por mas agüita que le eche a la plantita );

esos prostíbulos, tan desconocidos, que llenan
de imaginación fantasiosa su sistema para-simpático

haciendo de la velada nocturna marital
una suerte de rito sacrificador de deseos muchos más grandes y violentos

que el orgasmo brindado por su mujer;
es que así es el hombre parcela,
siempre dejará la puerta abierta para no sentir
el abismo de mirar a las prostitutas sin maquillaje;

se moriría de vergüenza, se retorcería su hígado

de whisky 12 años,


peor aún,

vería en la trabajadora sexual
el rostro de su mujer aquellas mañanas de lunes
cuando, descansado, sale a regalar su sonrisa Diogeniana
en los clubes socialité.


Y aquellos solitarios, con otro tipo de recintos protectores,
salen en sus noches de hambre y nervios testiculares
en busca de la mina que esconde el oro, aquel oro
convertido en obsesión para un caballero masturbador de eyaculaciones;

son los mas caballeros, los mas sonrientes,
con esas máscaras de joven tierno y sensible
pero con dentadura careada de tanto limpiar comida atascada;

son cuidadosos en elegir vagina disponible,
no poseen afán de compromiso mas allá de extraer
aquel oro arrinconado al final de su instrumento de batalla;

se les ve caminando por las calles,
buscando palomillas que no saben muy bien
el arte de la danza del pelo;
es que no han reparado en esa venita amarilla
entre ombligo y pubis;

son hombres de parcela heredada,
con doble protección en caso de embarazo embarazoso;

los profilácticos, que tanto molestan a las doncellas,

los utilizan sigilosamente en el preciso momento

cuando una humedad desconocida recorre sus entrepiernas;
una humedad que algún día las convertirá
en una abnegada esposa de un eyaculador multilateral.
El hombre feliz, de parcela feliz y esposa
amargada
es simple-mente un inconciente,
hijo de su madre
arrancando del incesto con cuanta
lubricación
se le cruce en su camino
de hombre feliz;
este es el caballero simpático
adulador de los pelos femeninos
que se dejan acariciar por estas manos
tan laboriosamente cuidadas por su madre;
no es discípulo de Diógenes, es su
reencarnación,
paseándose por el paisaje de senos y nalgas
que le brinda la levedad de su cuerpo fe-liz;

su trabajo es el eslabón para atrapar
de chincol a jote,
con esa sonrisa encantadora de niño bueno
pero con el instrumento listo para la
metralla aburrida
de tanta amabilidad
de tanta acogida
de tanto suburbio;

es el hombre fe-liz, buscador de adrenalina
mas allá de su gigantesca parcela
buscador del oro aceitoso que lo relaje al
dormir
en las noches de aburrimiento
junto a su mujer
de martes a domingo,
con el televisor encendido.

Breve Reseña

Alejandro Ananías Saavedra nace en Concepción el 6 de febrero de 1962.
Ingresa a la carrera de Ingeniería Civil Química en la Universidad de Concepción, obteniendo el titulo en 1986.
En 1990 obtiene un diplomado en Administración y Finanzas en la misma casa de estudios. Hacia el 2002, ingresa a la carrera de Sociología, estudios que mantiene congelados al día de hoy.
Ha editado un libro en forma independiente , “ Linternas del día “, con ediciones Escaparate, su segunda obra, “Clínicamente Probado”, editada por Mosquito Comunicaciones, Viaje Psíquico editada por Ediciones La silla.

Daniel Rojas Pachas - Arica

Poesía:

I
Texto

(((ecos))) timbrespaciados coros, largas piernas fronterizas, (((ecos))), ¿…?, (((ecos))), carne, (((ecos))) & olores, ocultos en fragmentos, líneas del pasado, trozos, cuerpos en
descomposición, cámaras abiertas, (((ecos))), seductoras células en cada espacio-tiempo……………….. timbre rincón hecho de carne, más carne, cerros grises, (((ecos))) fosas comunes (pequeñas fálicas coqueterías, devoran dulces colores) & espirales ojos, abren (((ecos))) inertes letras, pétreos sonidos – eclosión de mundos que chocan & más carne cubierta de tela (((ecos))) velocidad, violencia deforme -cuerpos sin catarsis –ruidos guturales (((ecos))) inter-ferencia; una transmisión del futuro – un cíclico intertexto -(((ecos))) citas, ficciones verdaderas entrepiernas sudorosas, botellas, carne (((ecos))) desde infinito dolor, olor, fragmento invisible, carne del trans-seunte inmóvil (((ecos))) memoria (((ecos))) poetas, desgarro textos en una cámara de (((ecos))) en cada cuarto abierto.

(Publicado en Gramma – Cinosargo 2009)

X
Comunicado.


Y aquí… estamos FELICES… erectos de sinceridad… Apagando cada palabra gastada en el camino. Y pariendo a gusto la mudez… el olvido como pulcros mamíferos de la vanidad… (Cambia de canal, la interferencia me provoca jaqueca.) vamos… vamos que para eso están aquí, hay que verlos… sonrientes víctimas de la necesidad… las señales hacia el fin, un gran plano de eléctricos giros que nos gusta llamar destino…
No podemos ignorarlos… hay que gozar…como si hubiese en realidad un camino, una palabra, un gesto urgente de hacer (Apaga entonces, hoy no tengo ganas de mentir) pero los gemidos, siguen allí… vale la pena intentar, robar un poco de aquel placer, elevar algunos falsos testimonios, edificar algunas parábolas para completar el gran libro… no te parece… y pretendiendo, falseando la suma de incertidumbres, deleitar nuestros sesos en el ocio. (Muchos pasan por su lado) Muchos pasan y besan los pies de la esfinge, eso es lo correcto… se dejan bañar por sus jugos seminales y siguen firmando, afirmando la contramentira, la masacre, el trauma y en la esquina, sin ojos, la vuelta de mano construye la profunda negación, algunos tullidos hermanados se debaten bajo el cielo cubierto de matrices, bailan el fracaso, qué hermoso, qué bello, el milagro sincero de nuestra carnadura y trinidad, un masturbatorio vuelto cementerio… Qué hermosa tentación pintada de rojo con las llagas del tiempo.

No me digas que no te provoca darle un mordisco. (…)
Dime que no te excita la idea de tirar sobre los restos del mundo (…)
Dejar una parte tuya, empapando de virginidad aquel claustro de discursos. (…)
Eres una mentirosa…. Tu sonrisa hipócrita… (…) compite con cualquier voyerismo (…) Insistes. (…) Una vez más (…) prefieres mirar todo…desde el borde, repetir el plato de las ocho, al mediodía tragar y durante la última edición, volver a devorar el aire con mentiras… tan poco elaboradas… pero ese bulto en tu entrepierna no me engaña, (…tengo miedo, mejor suéltame, nos están viendo, saben nuestros nombres, puede que no lo quieras creer …pero coleccionan nuestras huellas) …lo puedes oler, mira allí…
mira, van juntitas de las manos, y maquilladas… las cuatro montando su caballo de latón. La mayor, desnuda, policromada, flota con sus vísceras expuestas, y desde ellas, bien negras como debe ser… el clínico interior del infinito nos abofetea… danza mejor… bien vestida y embetunados de grasa, cada centímetro pintado …que bella, qué sonrisa más linda, parece esa niña de rizos de oro en una película sin color… sin aliento, sus manos invitan a cantar, sí, otra pulgada del mismo ambulatorio oxigeno (De que hablas, por favor cállate, no quiero saber, deja que me vaya… en serio, te amo de verdad que sí… pero por favor… no, no… mejor no me dejes ir, no… que digo… debo salir, debo hacerlo, aún cuando debamos estar juntos… una vez que acabe todo, ¿cuándo?… cuando sea necesario… ver todo desde esta pantalla, juntos… en este lugar transparente de ranuras… lubricadas… sí… siguen siendo la madre infesta de… y mis labios y los tuyos, tú… qué tal… cómo lo sientes, un ménage à trois ummmmmmmm Tal Vez un rápido cambio de versos, ensali-bando el juego. (quizá otro día)

Los días son la ilusión y la guillotina se acerca, ¿qué dices?… qué… aún no te cuentan esa historia. Dios Santo diría si creyese, si fuese aún posible tener fe en algo… que falta de cortesía de mi parte… pero descuida yo haré las presentaciones, no sé si lo recuerdes… probablemente no habías nacido, pero a mi… me mandaban a dormir con la imagen de hombres practicando tiros sobre el cuerpo de esos críos… eso era lo correcto

(mejor déjame morir en paz) Como quieras… adiós… nos vemos mañana, si todo no ha terminado aún…

(Publicado en Gramma – Cinosargo 2009)



Revelación de María (Fragmento - inédito)

No avanzar,
abrazando la intuición de los mudos era la nueva promesa
y se dejó hundir
besando a cada muerto,
saludando la crisis de nuestra era en las manos y torsos acorralando su respiración.
Y le creí –perder es nuestra consigna -

El amuleto que da molde a la orfandad que nos corroe
–Suéltame fue lo último que sus ojos pronunciaron
y en la escritura
lo vi partir como una balsa hecha de cadáveres.

Su cabeza envuelta en un saco, mi hermano pequeño, la silueta del perdón,
sustrajo mi palabra de aquellos derroteros en busca de un hogar
aunque no supiese que es tal.
¿Pueden trazar los caminos de regreso, la bitácora de un dilatado adiós?

Y con sus huesos a cuestas
como la única seña de un pasado y raigambre
comenzó el peregrinaje por rutas insondables.

Y vi a los grandes profetas del último tiempo
vender sus vidas por un texto que les significara mil más.
Los vi cruzar fronteras condenadas
y congregarse en las catedrales de todas las ciudades del mundo
buscando mujeres que entendieran su sacrificio,
que secaran sus lágrimas
estando dispuestas a otra ronda.
Los vi atorarse de pastillas para cuidar la noche
traficar momentos
y moverse en busca de un depósito
lo suficiente oscuro
para leer como una manada extinta
las líneas finales de su pueblo
y los acompañaban las sacerdotisas,
bellas, jóvenes
entregando sus cuerpos salvajes por un verso
y todos andaban
con sus libritos de oraciones bajo el brazo
repitiendo entre murmullos
el mismo juego
palabras llenas de tierna cólera
oníricas aves y viajeros trasnochados
con nuevas viejas maneras
de quebrar la piedra del molino.




“Nunca salí…”

…estos años, tan pocos si pensamos el universo… puedo afirmar con mayúscula irredención… he perjudicado a cuantos han estado junto a mí… niños, niñas, mi propia infancia ha sido un ruego machacado en el mazo de agonías y vamos todos como dementes moliendo sin delicadeza los órganos de quienes amamos / esos pequeños ojos que perciben los colores y el justo aroma, sin una coartada, sin una espera, sin una noble indiferencia y la curiosidad es el arma que va colando a tiros mis pasiones sobre el cuerpo de esa niña astral que impregna de felicidad cada célula y cada cuerda de la materia en un plano que ya dios quisiera poder trazar en su arquitectura imperfecta pero él no tiene tus armas y la poesía es su lengua en mi garganta destrozando pliegue a pliegue las cavidades de la cordura que ve dilatarse sin paciencia y con emoción como un efluvio mágico y sangrante… pero todo tiene un fin y la amarga carnadura es la soledad de los otros y el infierno que somos todos en el mismo cuarto… ahogados por los roces y la conspiración del sudor sobre el pecho… No encuentro gracia mayor al rito de suicidarse… es mejor afrontar a diario esa tarea… con la esclavitud de un sol que todos los días aparece en extinción por la misma irrisoria esquina.

(Del poemario Cristo Barroco – Inédito)

Breve Reseña

Daniel Rojas Pachas (1983), escritor y Profesor de Literatura egresado de la Universidad de Tarapacá, reside en Arica-Chile donde ejerce la docencia universitaria y cursa el magíster en Ciencias de la comunicación en su casa de estudios. Dirige el Colectivo y taller Literario Clepsidra, es Miembro fundador del Grupo literario MAL y actualmente edita la Revista Literaria virtual y editora Cinosargo. www.cinosargo.cl.kz
Ha publicado los poemarios Música Histórica y Delusión en el 2006 y 2007 (autoedición) y Gramma en el 2009 con Editorial Cinosargo, en investigación ha publicado Realidades Dialogantes, un análisis pragmático de cinco novelas Latinoamericanas Generacionales, por el cual fue beneficiado el 2008, con el fondo nacional de fomento del libro que otorga el consejo nacional de la Cultura y las Artes de Chile.
Actualmente su publicaciones aparecen periódicamente en revistas literarias nacionales e internacionales, en la Linterna de Papel del Mercurio de Antofagasta y ha sido seleccionado para formar parte de la Antología de poesía 2009, ediciones Jaguar de México.
Más información en su weblog Personal: http://www.danielrojaspachas.blogspot.com