POETAS CHILENOS

ENRIQUE SILVA - MAULE/CORONEL

2011-04-09T11:48:00.000-07:00

HOMBRE CON LA MANO EN LA BARBILLA

Acaso pueda ser una palabra nueva algún día

Una palabra nueva y remota

Como una estrella que no deje de alumbrarnos

Y alumbrarse

Como un tren a toda máquina

Pasando sobre un niño de espalda entre los rieles

Por qué no para de llover si digo estío?

Por qué el mar no se encabrita si pronuncio tempestad?

Digo estío

Pronuncio tempestad

Y unas piedras caen de mi boca

Quiero entender por qué el ocaso se marchita si lo nombro

Quiero saber qué significo

Quién soy yo para el silencio

De vez en cuando es bueno

Un chapuzón de muerte

De vez en cuando es bueno

Volver a la camada

Porque sólo el disgregado

Sabe dar voces verdaderas

Y sólo el cachorro

Puede balbucear el universo.

LOS BICHOS

Y no obstante lo ominoso del gusano

Que se nutre

Larva y transfigura

En el sueño putrefacto de los muertos

Y no obstante el espantoso escarabajo estercolero

Que en las fecas nace

Se consagra y reproduce

Y no obstante la lombriz que mutilada

Regenérase en secreto

Semidiós y necrofìlica

Casi humana

Y no obstante bicharraco

Sabandija y alimaña.

Y no obstante lo baboso y lo ciempiés

Y no obstante la lanceta y su ponzoña

La trompa que supura y atenaza

Yo venero entre los bichos

Los tres dones que no tengo:

Sus corazas coloridas

Esas alas

Capaces de hacer música y volar

Y tanta

Tanta luz

En un poquito de luciérnaga.

HONDURAS DE LOS VIERNES

De repente el mundo

Aburrido y monotemático

Como la órbita de un satélite

Dibuja en las órbitas de mis ojos

A un niño con uniforme

Empaquetando mis compras en el supermercado

Dios

Por allá

Tan lejano

Recostado sobre nubes de algodón

Como un pachá

Bosteza

Se peda

Y otro mundo

Otro niño

Sale de un callejón

Aspirando bencina en una bolsa nylon

Todos los mundos todos

El universo entero

Se da una gran vuelta de carnero

Y yo

De pronto voy

Arriba de un taxi colectivo

Con hora para el oráculo y el loquero

Confesándome con el chofer

Contándole por qué

No voto y soy ateo

El taxista me deja al pie de una escalera

La luna tiene los cachos para arriba

Subo la escalera

Contando los peldaños

Contando

las marcas

de la viruela

en la cara

blanca

de la luna

Abro la puerta de mi mundo y me encierro en mi pieza

Afuera

La muerte anda suelta

Apago la luz

Y escribo este poema en las sombras.

APROXIMACIONES AL MISTERIO

Te regalo mi abeja

Su vuelo

Su espolón

Su cáliz

Mi amor es simple y circular

Como la vida

Como el sueño de la abeja

Mi amor es un niño remoto

Que jugando a las bolitas

Le dio cuerda al firmamento

En el Principio

La Luz rompió los cántaros sagrados

Y el semen salpicó las escaleras

Chorreando los peldaños seculares

Los óvulos flotaban en el Cosmos

Amar, amor

Es simplemente

Abejas y estrellas

Cometas y flores.

ÈRAMOS CUATRO

Éramos cuatro astronautas flotando a la deriva

Cuatro estrafalarios sombreros de paja despeinados por la luna

Cuatro espantapájaros voladores

Cuatro paracaidistas cayendo en el sol

Cuatro volantines condecorados por el viento

Cuatro irreverencias del abismo

Cuatro estrías en la cáscara de la luz

Cuatro santones

Eyectados en el espíritu de las galaxias

En un orgasmo del espíritu

Y aterrizamos locos los cuatro en la misma loca estación de trenes

Locos los cuatro en la misma locomotora

Locos los cuatro en el mismo pasajero

Como si nos hubiéramos puesto de acuerdo años luz antes

Había un río cristalino

Había un erotismo primordial en el bosque impenetrable

El sol acariciaba la mejilla de la nieve

La nieve enroscaba su melena en el alma del volcán

Y en el afuera y en el adentro

Éramos cuatro niños perdidos

En un laberinto de espejos

Cada quien en su escafandra rozó la belleza

Cada quien en su astronave rozó el misterio de este viaje.

PEDAGOGÍA DE LOS PÁJAROS

Y entonces

El Abuelo Pájaro

Le habló a los jóvenes pájaros poetas

De la pequeña sol

Que lo alumbraba todo

Con la pura y simple

Transparencia de su nombre

Y uno de los jóvenes pájaros poetas

Ávido de infancias y blasfemias

Se hizo minúsculo y liviano

Entró en las alas y en las plumas

Del abuelo pájaro

Y atravesaron volando las calles de Coronel

Cruzaron volando la Plaza de Armas

Y entraron volando en el Fredy’s

Donde la pequeña sol

Con un gesto de plátano y bombilla

Saboreaba la Vía Láctea

Y lo alumbraba todo

Con la pura y simple

Transparencia de su nombre

Y el Abuelo Pájaro

Y el Joven Pájaro Poeta

Convertidos en abejas

Salieron zumbando del Fredy’s

A libar en el cemento

La miel

De sus mejores poemas.

PEQUEÑO POEMA DE AMOR

Me amas

Amor

Me dices

Con un amar

Amor

De madreselvas

Cada muro

Cada hueso

Más yo te pido amor

Ámame en la piedra

Ámame en la arena del reloj innumerable

Con un amar

Amor

De musgo

Y de algas

Y de moho.

LEYENDA

Porque canté

Como los perros que le ladran a la luna

Allá

Sobre el pantano

Y fue quedándose

Lo sé

De quiltro en quiltro

Mi canción en la jauría

Porque canté

Como una rana

Como un grillo

Y fue quedándose asimismo

De rana en rana

Y de grillo en grillo

Cada uno de mis versos la marisma

Porque canté

Porque escribo

Es que puedo en ti

Hacer el amor como un perro

Con aquella luna espléndida

Y somos ciénaga tú y yo

En la humedad y la penumbra

Porque canté

Porque escribo

Porque tarde mal y nunca verso

Una puerta se me abre entre las sombras

Y entro en esa claridad

Como en tu sexo.

Enrique Silva Rodríguez, Poeta, Escritor, Cantautor, , Gestor Cultural y Promotor de la Lectura, en cuyo Prontuario se destaca, la organización de siete sospechosos Encuentros de Escritores en las Comunas de Coronel y Lota e igual número de siniestros Concursos Literarios Infantiles. Con residencia en la República Independiente de Planeta Maule, se debate entre la construcción de puentes y castillos imaginarios, en complicidad de Diego, su amigo y Maestro Sol–Dador, y la escritura de una vesánica primera novela, de cuyo título aún no tiene idea. Estos Poemas, corresponden al Libro Inédito: “El Hombre con el Lápiz en la Oreja”.

Más acerca del escritor
Alejandro Lavquen: Poesía de Enrique Silva
Enrique Silva en Escritores del BIOBIO

Frontera Sur: Enrique Silva
.

Alejandro Ananías Saavedra - Chile

2011-03-04T18:31:00.000-08:00

EL BOSTEZO

Fragmento del libro "Proyecto de Obras Completas", en proceso de edición por Ediciones La silla.

Ese estilo caballerístico, de hombres con buen sueldo y casa suburbio pagada,
es un estilo cuidadoso y sigiloso cuando se trata de válvulas de escape; ( las consabidas ventanas
de los psicólogos );
ese hombre sigiloso, escogiendo rincones con luz a media luz
para perpetrar su desahogo
con tanta siembra y cosecha en la huerta de una familia que adora,
al igual que quien le ayuda, en los rincones,
a apagar la media luz;
hombre de parcela lo llamo,
con trabajo bendecido y eyaculaciones multilaterales,
se las arregla, de una u otra forma
para que lo sigan saludando respetuosamente
en los clubes socialité,
donde beben Bourbon otros sigilosos
otros trabajadores
otros eyaculadores multilaterales;
es la ley de la ciudad pequeña,
cuando las culpas y los desórdenes maritales
desaparecen en el matrimonio del siguiente sábado,
oportunidad perfecta para seguir apretando manos
para que la abnegada compañera luzca su mejor vestido,
que de seguro,
será comentario obligado en la peluquería de día Lunes.

Sabrán de conciencia o
¿ Serán discípulos de Diógenes?;
sabrán de la preparación de las hostias,
que tragan con los ojos cerrados y caminan de vuelta al banco
donde espera una tranquila esposa, una agradecida mujer
que no se da cuenta de que cada día
la eyaculación disminuye en volumen
a la vez que aumentan las horas de televisión:

este hombre parcela, que entra y sale
( textual )
de cuanta comida aceitosa se le ofrezca,
discípulo obediente de Diógenes ( quizás sin saber quién era éste ),
sigue su ritmo de felicidad polietileno
a la vez que su sueldo sigue aumentando
debido, como es natural,
a su eterna sonrisa descansada;

porque la parcela tiene límites,
fronteras que le dan nombre y apellido al super eyaculador,
y por ende a toda su familia ( este falo socializador! );

el recinto tiene una puerta en el frente
que generalmente deja junta
en sus noches de vicioso descanso
mientras la señora eyaculada duerme a los niños,
alguna vez eyaculados;

el se desliza como lince entre los faroles
encendidos
de un apetito que lo mantiene ansioso
con un cosquilleo en esa parte inferior del
instrumento,
buscando en la oscuridad
la mano que le quite la sensación de pepita de
oro
incrustada allí abajo,
donde comienza y termina su multilateralidad.

¡Ah!, y esos otros, que son unilaterales
fervientes esposos y padres, con sus libros antiguos
que van cambiando el rumbo y el tono
de pensamientos que insisten
en recordar la pepita dorada,

arrinconada en una virilidad muerta por la
soberbia

de los aspirantes a la superioridad moral;
ese aspirante, que al pasar frente al prostíbulo,
siente entre un miedo y una comezón
en la base de un escroto, acostumbrado ya
a actuar mecánicamente ( por mas agüita que le eche a la plantita );

esos prostíbulos, tan desconocidos, que llenan
de imaginación fantasiosa su sistema para-simpático

haciendo de la velada nocturna marital
una suerte de rito sacrificador de deseos muchos más grandes y violentos

que el orgasmo brindado por su mujer;
es que así es el hombre parcela,
siempre dejará la puerta abierta para no sentir
el abismo de mirar a las prostitutas sin maquillaje;

se moriría de vergüenza, se retorcería su hígado

de whisky 12 años,

peor aún,

vería en la trabajadora sexual
el rostro de su mujer aquellas mañanas de lunes
cuando, descansado, sale a regalar su sonrisa Diogeniana
en los clubes socialité.

Y aquellos solitarios, con otro tipo de recintos protectores,
salen en sus noches de hambre y nervios testiculares
en busca de la mina que esconde el oro, aquel oro
convertido en obsesión para un caballero masturbador de eyaculaciones;

son los mas caballeros, los mas sonrientes,
con esas máscaras de joven tierno y sensible
pero con dentadura careada de tanto limpiar comida atascada;

son cuidadosos en elegir vagina disponible,
no poseen afán de compromiso mas allá de extraer
aquel oro arrinconado al final de su instrumento de batalla;

se les ve caminando por las calles,
buscando palomillas que no saben muy bien
el arte de la danza del pelo;
es que no han reparado en esa venita amarilla
entre ombligo y pubis;

son hombres de parcela heredada,
con doble protección en caso de embarazo embarazoso;

los profilácticos, que tanto molestan a las doncellas,

los utilizan sigilosamente en el preciso momento

cuando una humedad desconocida recorre sus entrepiernas;
una humedad que algún día las convertirá
en una abnegada esposa de un eyaculador multilateral.
El hombre feliz, de parcela feliz y esposa
amargada
es simple-mente un inconciente,
hijo de su madre
arrancando del incesto con cuanta
lubricación
se le cruce en su camino
de hombre feliz;
este es el caballero simpático
adulador de los pelos femeninos
que se dejan acariciar por estas manos
tan laboriosamente cuidadas por su madre;
no es discípulo de Diógenes, es su
reencarnación,
paseándose por el paisaje de senos y nalgas
que le brinda la levedad de su cuerpo fe-liz;

su trabajo es el eslabón para atrapar
de chincol a jote,
con esa sonrisa encantadora de niño bueno
pero con el instrumento listo para la
metralla aburrida
de tanta amabilidad
de tanta acogida
de tanto suburbio;

es el hombre fe-liz, buscador de adrenalina
mas allá de su gigantesca parcela
buscador del oro aceitoso que lo relaje al
dormir
en las noches de aburrimiento
junto a su mujer
de martes a domingo,
con el televisor encendido.

Breve Reseña

Alejandro Ananías Saavedra nace en Concepción el 6 de febrero de 1962.
Ingresa a la carrera de Ingeniería Civil Química en la Universidad de Concepción, obteniendo el titulo en 1986.
En 1990 obtiene un diplomado en Administración y Finanzas en la misma casa de estudios. Hacia el 2002, ingresa a la carrera de Sociología, estudios que mantiene congelados al día de hoy.
Ha editado un libro en forma independiente , “ Linternas del día “, con ediciones Escaparate, su segunda obra, “Clínicamente Probado”, editada por Mosquito Comunicaciones, Viaje Psíquico editada por Ediciones La silla.

Daniel Rojas Pachas - Arica

2010-10-15T13:26:00.000-07:00

Poesía:

I
Texto

(((ecos))) timbrespaciados coros, largas piernas fronterizas, (((ecos))), ¿…?, (((ecos))), carne, (((ecos))) & olores, ocultos en fragmentos, líneas del pasado, trozos, cuerpos en
descomposición, cámaras abiertas, (((ecos))), seductoras células en cada espacio-tiempo……………….. timbre rincón hecho de carne, más carne, cerros grises, (((ecos))) fosas comunes (pequeñas fálicas coqueterías, devoran dulces colores) & espirales ojos, abren (((ecos))) inertes letras, pétreos sonidos – eclosión de mundos que chocan & más carne cubierta de tela (((ecos))) velocidad, violencia deforme -cuerpos sin catarsis –ruidos guturales (((ecos))) inter-ferencia; una transmisión del futuro – un cíclico intertexto -(((ecos))) citas, ficciones verdaderas entrepiernas sudorosas, botellas, carne (((ecos))) desde infinito dolor, olor, fragmento invisible, carne del trans-seunte inmóvil (((ecos))) memoria (((ecos))) poetas, desgarro textos en una cámara de (((ecos))) en cada cuarto abierto.

(Publicado en Gramma – Cinosargo 2009)

X
Comunicado.

Y aquí… estamos FELICES… erectos de sinceridad… Apagando cada palabra gastada en el camino. Y pariendo a gusto la mudez… el olvido como pulcros mamíferos de la vanidad… (Cambia de canal, la interferencia me provoca jaqueca.) vamos… vamos que para eso están aquí, hay que verlos… sonrientes víctimas de la necesidad… las señales hacia el fin, un gran plano de eléctricos giros que nos gusta llamar destino…
No podemos ignorarlos… hay que gozar…como si hubiese en realidad un camino, una palabra, un gesto urgente de hacer (Apaga entonces, hoy no tengo ganas de mentir) pero los gemidos, siguen allí… vale la pena intentar, robar un poco de aquel placer, elevar algunos falsos testimonios, edificar algunas parábolas para completar el gran libro… no te parece… y pretendiendo, falseando la suma de incertidumbres, deleitar nuestros sesos en el ocio. (Muchos pasan por su lado) Muchos pasan y besan los pies de la esfinge, eso es lo correcto… se dejan bañar por sus jugos seminales y siguen firmando, afirmando la contramentira, la masacre, el trauma y en la esquina, sin ojos, la vuelta de mano construye la profunda negación, algunos tullidos hermanados se debaten bajo el cielo cubierto de matrices, bailan el fracaso, qué hermoso, qué bello, el milagro sincero de nuestra carnadura y trinidad, un masturbatorio vuelto cementerio… Qué hermosa tentación pintada de rojo con las llagas del tiempo.

No me digas que no te provoca darle un mordisco. (…)
Dime que no te excita la idea de tirar sobre los restos del mundo (…)
Dejar una parte tuya, empapando de virginidad aquel claustro de discursos. (…)
Eres una mentirosa…. Tu sonrisa hipócrita… (…) compite con cualquier voyerismo (…) Insistes. (…) Una vez más (…) prefieres mirar todo…desde el borde, repetir el plato de las ocho, al mediodía tragar y durante la última edición, volver a devorar el aire con mentiras… tan poco elaboradas… pero ese bulto en tu entrepierna no me engaña, (…tengo miedo, mejor suéltame, nos están viendo, saben nuestros nombres, puede que no lo quieras creer …pero coleccionan nuestras huellas) …lo puedes oler, mira allí…
mira, van juntitas de las manos, y maquilladas… las cuatro montando su caballo de latón. La mayor, desnuda, policromada, flota con sus vísceras expuestas, y desde ellas, bien negras como debe ser… el clínico interior del infinito nos abofetea… danza mejor… bien vestida y embetunados de grasa, cada centímetro pintado …que bella, qué sonrisa más linda, parece esa niña de rizos de oro en una película sin color… sin aliento, sus manos invitan a cantar, sí, otra pulgada del mismo ambulatorio oxigeno (De que hablas, por favor cállate, no quiero saber, deja que me vaya… en serio, te amo de verdad que sí… pero por favor… no, no… mejor no me dejes ir, no… que digo… debo salir, debo hacerlo, aún cuando debamos estar juntos… una vez que acabe todo, ¿cuándo?… cuando sea necesario… ver todo desde esta pantalla, juntos… en este lugar transparente de ranuras… lubricadas… sí… siguen siendo la madre infesta de… y mis labios y los tuyos, tú… qué tal… cómo lo sientes, un ménage à trois ummmmmmmm Tal Vez un rápido cambio de versos, ensali-bando el juego. (quizá otro día)

Los días son la ilusión y la guillotina se acerca, ¿qué dices?… qué… aún no te cuentan esa historia. Dios Santo diría si creyese, si fuese aún posible tener fe en algo… que falta de cortesía de mi parte… pero descuida yo haré las presentaciones, no sé si lo recuerdes… probablemente no habías nacido, pero a mi… me mandaban a dormir con la imagen de hombres practicando tiros sobre el cuerpo de esos críos… eso era lo correcto

(mejor déjame morir en paz) Como quieras… adiós… nos vemos mañana, si todo no ha terminado aún…

(Publicado en Gramma – Cinosargo 2009)

Revelación de María (Fragmento - inédito)

No avanzar,
abrazando la intuición de los mudos era la nueva promesa
y se dejó hundir
besando a cada muerto,
saludando la crisis de nuestra era en las manos y torsos acorralando su respiración.
Y le creí –perder es nuestra consigna -

El amuleto que da molde a la orfandad que nos corroe
–Suéltame fue lo último que sus ojos pronunciaron
y en la escritura
lo vi partir como una balsa hecha de cadáveres.

Su cabeza envuelta en un saco, mi hermano pequeño, la silueta del perdón,
sustrajo mi palabra de aquellos derroteros en busca de un hogar
aunque no supiese que es tal.
¿Pueden trazar los caminos de regreso, la bitácora de un dilatado adiós?

Y con sus huesos a cuestas
como la única seña de un pasado y raigambre
comenzó el peregrinaje por rutas insondables.

Y vi a los grandes profetas del último tiempo
vender sus vidas por un texto que les significara mil más.
Los vi cruzar fronteras condenadas
y congregarse en las catedrales de todas las ciudades del mundo
buscando mujeres que entendieran su sacrificio,
que secaran sus lágrimas
estando dispuestas a otra ronda.
Los vi atorarse de pastillas para cuidar la noche
traficar momentos
y moverse en busca de un depósito
lo suficiente oscuro
para leer como una manada extinta
las líneas finales de su pueblo
y los acompañaban las sacerdotisas,
bellas, jóvenes
entregando sus cuerpos salvajes por un verso
y todos andaban
con sus libritos de oraciones bajo el brazo
repitiendo entre murmullos
el mismo juego
palabras llenas de tierna cólera
oníricas aves y viajeros trasnochados
con nuevas viejas maneras
de quebrar la piedra del molino.

“Nunca salí…”

…estos años, tan pocos si pensamos el universo… puedo afirmar con mayúscula irredención… he perjudicado a cuantos han estado junto a mí… niños, niñas, mi propia infancia ha sido un ruego machacado en el mazo de agonías y vamos todos como dementes moliendo sin delicadeza los órganos de quienes amamos / esos pequeños ojos que perciben los colores y el justo aroma, sin una coartada, sin una espera, sin una noble indiferencia y la curiosidad es el arma que va colando a tiros mis pasiones sobre el cuerpo de esa niña astral que impregna de felicidad cada célula y cada cuerda de la materia en un plano que ya dios quisiera poder trazar en su arquitectura imperfecta pero él no tiene tus armas y la poesía es su lengua en mi garganta destrozando pliegue a pliegue las cavidades de la cordura que ve dilatarse sin paciencia y con emoción como un efluvio mágico y sangrante… pero todo tiene un fin y la amarga carnadura es la soledad de los otros y el infierno que somos todos en el mismo cuarto… ahogados por los roces y la conspiración del sudor sobre el pecho… No encuentro gracia mayor al rito de suicidarse… es mejor afrontar a diario esa tarea… con la esclavitud de un sol que todos los días aparece en extinción por la misma irrisoria esquina.

(Del poemario Cristo Barroco – Inédito)

Breve Reseña

Daniel Rojas Pachas (1983), escritor y Profesor de Literatura egresado de la Universidad de Tarapacá, reside en Arica-Chile donde ejerce la docencia universitaria y cursa el magíster en Ciencias de la comunicación en su casa de estudios. Dirige el Colectivo y taller Literario Clepsidra, es Miembro fundador del Grupo literario MAL y actualmente edita la Revista Literaria virtual y editora Cinosargo. www.cinosargo.cl.kz
Ha publicado los poemarios Música Histórica y Delusión en el 2006 y 2007 (autoedición) y Gramma en el 2009 con Editorial Cinosargo, en investigación ha publicado Realidades Dialogantes, un análisis pragmático de cinco novelas Latinoamericanas Generacionales, por el cual fue beneficiado el 2008, con el fondo nacional de fomento del libro que otorga el consejo nacional de la Cultura y las Artes de Chile.
Actualmente su publicaciones aparecen periódicamente en revistas literarias nacionales e internacionales, en la Linterna de Papel del Mercurio de Antofagasta y ha sido seleccionado para formar parte de la Antología de poesía 2009, ediciones Jaguar de México.
Más información en su weblog Personal: http://www.danielrojaspachas.blogspot.com

Astrid Fugellie Gezan - Chile

2010-10-15T12:56:00.000-07:00

Poesía:
Del libro “Llaves para una maga”

PRISIONEROS

Las estrellas resbalaron y jamás en el encruce
el cielo estuvo despoblado.

-Te amo, dijiste con jazmín del cabo
entre los dientes.

Suelto, sobre la noche ardía
el Cantar de los Cantares.

-Dame tu mano, dije,
y en el despunte fuimos
la boca suelta de la luna,
el ojo limpio de la vida.

CARIBE

La noche es un ojo y dios
ha muerto crucificado bajo el agua.

Una soga cuelga de las estrellas
y la zafra, cubierta de troncos verdes,
busca sus huellas, abajo,

en los restos.

-Se fue, -Efraína, se fue sin mirar lugar alguno.

Llevaba la maldición del Caribe, pero también,
el son de la marimba.

La noche es un ojo muerto y dios
sube desde el agua.

UN HOMBRE

Si mi sombra hablara de mí, loca sin alma,
de esa alma arrugada,
grieta en continuo duelo.

Si lo hiciera
cuánta niñería como ánima en pena, cuánta
memoria añosa rauda hacia los sueños.

Si mi sombra hablara de mi desgano
de esa forma ignota de peregrina y muerta
habría un hombre,
uno que dice conocerme al revés y al derecho

Un hombre que no hubiese querido nacer
nunca.

ESA NEGRA

Esa negra que baila volada de pies y manos
tiene los dientes de caracolas
y los ojos de cuarzo.

El negro que la acompaña la mira
y su piel de tinta se hunde en el vientre mojado.

La zamba se eleva
y el negro retoma su cintura
bajo las palmas de la hierba sagrada.

Esa negra que baila volada de pies y manos.
Esa negra que baila, esa negra que baila.

LA AMANTE

He visto a una mujer negra y hermosa,
con su mirada vuelta hacia la playa
donde los pececillos semejan arpas verdes.

Recostados los ojos sobre esa lejanía,
su vientre late
y sus lágrimas atisban allá lejos,
donde el horizonte se corta en dos hombres:

El del bello negro que tocó sus húmedos pechos
y el del negrito que mamó de ellos veinte
soles errantes.

Breve Reseña

Astrid Fugellie Gezan, nace en Punta Arenas, Chile en 1949. Educadora de Párvulos, escritora.
Obras publicadas: Poemas, I. Municipalidad de Punta Arenas, 1966 / Siete poemas, 1969 / Una casa en la lluvia, Ed. Gabriela Mistral, 1975 / Quién es quién en las letras chilenas, Ed. Nascimento, 1982 / Las jornadas del silencio, Ed. Nascimento, 1984 / Travesías, antología, 1966 / Chile enlutado (artefacto), Ergo Sum , 1987 / A manos del año (cuento), Ergo Sum, 1987 / La mujer en la poesía chilena de los 80, antología, Inge Corssen editora, 1987 / Los círculos, Ergo Sum , 1988 / Dioses del sueño, Editorial Cuarto Propio, 1991 / Los círculos, (2ª. Ed.) Ed. La Trastienda, 1996, Llaves para una maga, Ed. La Trastienda 1999 / De ánimas y mandas, animitas chilenas desde el subsuelo, Proyecto Fondart Regional, 2003 / La tierra de los arlequines, ese arco que se forma después de la lluvia, Exposición Marionetas, de la pintora María Paz Valdivieso, 2005 / La generación de las palomas, Ed. La Trastienda, 2005.

Ulises Varsovia - Valparaíso/Suiza

2009-07-12T13:06:00.000-07:00

De Capitanía del Viento (1994).

VI. Arquitecturas

Capital de los vientos del sur de la tierra,

por tus interminables escaleras

sube la aurora con sus peces muertos cada día,

sube la luz temblorosa del alba

y alumbra tu prodigiosa arquitectura colgante.

Como naves que el viento despeñó de los cerros,

o arrojó el mar de su dominio bravío,

pueblan tu pecho sinuoso enfermos bajeles

que aúllan de espanto cuando las tormentas

te cruzan pulsando tus lúgubres jarcias.

¿Cómo, qué manos sortílegas, madre,

qué dedos mágicos por tus laderas,

por tu escarpado perfil tejiendo, hilando,

amarrando al viento mástil y arboladura,

velamen y espacio indócil atrapado?

De la ruda artesanía de tus hijos nocturnos,

de tus hijos sumergidos en un océano espeso,

de tus hijos que lidiaron con el mar su harina,

de allí techumbre hospitalaria, adobe y barro,

morada equilibrándose en la geografía.

Y día tras día por tus cerros hirsutos

se expandía tu prole litoral multiplicada

apuntando al mar la quilla de sus barcas,

como una gigantesca armada multiforme

emergiendo de la niebla o de los sueños.

Prodigiosa ciudad, de tus techumbres,

de tus altas terrazas innumerables,

de tus ventanas donde el océano suena,

emprenden el vuelo viajes y quimeras,

zarpan largas travesías oceánicas.

Y mientras por tus calles desquiciadas

repite el viento los nombres de tus náufragos,

mientras mar afuera aúllan barcos perdidos,

duerme en el interior de los toscos aposentos

tu prole exhausta mecida en el vaivén del agua.

VII. Se han ido

No hay por tus venas lúgubres, madre,

no hay por tus arterias de piedra lustral

donde millones de pasos muertos se aprietan,

o por tus caóticos conductos ciegos,

por tus agudas callejuelas rotas,

no hay, no hay por tus escaleras truncas,

por esas gradas de lluvia y viento agredidas,

por tu laberíntica red de segmentos

donde temblor, terremoto y tiempo porfían,

no hay, no hay, madre pálida en el alba fría,

no hay por las grietas de tu maderamen,

por los intersticios de tu vientre herido,

ni por tus muros cuajados de estigmas,

ni por tus iglesias donde cientos de años

repiten sus preces con labios asustados,

ni por tus quebradas donde cuelgan maderos,

ni por tus sórdidos conventillos roídos,

ni por tus muelles que la sal carcome,

ni por tus ascensores enmohecidos,

ni por tus cauces que la mar succiona,

no hay, no hay madre unitaria dividida,

ciudad regazo, ciudad guarida,

no hay por tus plazas que tus hijos rotos

pueblan de noche con sus sueños ateridos,

ni por tus viejos mercados clamorosos,

ni por tus playas de habitantes diminutos,

ni por tus cementerios de huesos poblados,

ni por tus acantilados inexpugnables,

ni por tus prostíbulos que el dolor lacera,

ni por toda tu extensión desfigurada,

no hay, madre pálida, no están, se han ido,

no hay y silencio, ya no están y luto,

ya no existen y largas calles vacías,

plazuelas que la madrugada no sustenta,

arquitectura de los cerros en muecas crispada.

X. ¿Quién, si sonidos?

¿Quién azucenas marinas,

quién su penetrante olor

a flores nocturnas dehojándose,

a pétalos de luz estelar en la orilla,

si mis pies nuevamente por tus arterias,

si mi voz rotos nombres por tus esquinas?

¿Quién a mis manos, ciudad, quién tus sortijas,

quién el nimbo de la noche encallada,

quién violentas violetas equinocciales

sacudiendo su polen somnífero en mis párpados,

y el beso voraz de tus pálidas ninfas,

y el ala del sueño de tus nigromantes?

¿Quién si mi voz quebrada restallara,

si desde tus fantasmales calles

rostros que el esfuerzo intenso desdibuja,

rostros como los viajes, quién, madre amada?

¿Quién a tu ceño gris deshojado,

quién a tu orilla nocturna aterida

una ráfaga de idiomas inescrutables,

un cortejo de peces brillantes sonando,

el mar tañendo su vientre sombrío?

¿Quién, ciudad parpadeante, en el sitio

donde trazas de fría orfandad,

donde insistencia de tristes sirenas,

donde sueños temblando, quién, si gritara?

¿Quién, oceánica nodriza, si el agua,

quién si el agua otra vez su sonido,

su plañidera sonata por tus calles,

quién si sus cuerdas la antigua melodía?

¿Quién, madre nocturna, si mis dedos,

si mis manos cóncavas hacia los cielos,

si con todas mis fuerzas, quién, desde el tiempo?

XII. Al agua

Al agua del mar bullente de peces y espumas,

al agua azul de inescrutables misterios,

de don mineral y atributos gestarios,

al agua sal, oxígeno y carbono,

y materia cósmica, y esquirla del rayo,

lucha y vaivén, polémica de truenos,

contienda de planetas irreductibles

que la noche hipnótica con sus antenas,

que rotación, y ángulo, y desplace,,

y pulso de los vientos transoceánicos,

al agua, madre, a tus aguas filiales,

a su patrocinio de entidades insondables

en cuya potestad tus planetarios distritos,

de cuyo bramar tus trastornados sonidos,

al agua undosa, a su vértigo de tromba

sacudiendo, revolviéndose en sí, desatada,

lúdica y ebria y voraz y hechizada,

a su fuga perenne que los peces,

que la luna inalámbrica su tutoría,

dínamo sierpe enrollada y disuelta,

convulsa en un trance de ménade en trance,

furia, escurrir, elevarse y restallo,

al agua que piélagos, que ínsulas boreales,

que el confín de los océanos inmensurables,

al agua que inaccesibles oquedades,

que acantilados recios, que moles polares,

que espuma migrante y sal derramada,

al agua, ciudad, que tu perfil roído,

que tus pies dislocados, que tu vientre sonidos,

que toda tu extensión en su letárgico vaho,

al agua ayer, entonces, hipnotizado,

al agua desnudez, al agua amparo,

al agua en el amor, al agua negros pájaros,

al agua en el exilio, al agua sus brazos,

al agua hasta en el sueño precipitado,

al agua en el morir, al agua, al agua, al agua.

XXII. Abuela

Me miras con tus ojos

que la muerte destituyó de luz,

con tus ojos que atraparon

en su haz de bondad pura

mi pequeña figura de niño.

Era tu muda humanidad, madre,

era tu vida solemne silencio,

y a tu alrededor mis manos ciegas

tactando en ti el tibio plumaje,

la vertiente de luz para la sed obscura.

Por la tarde retumbaba el mar

a lo lejos, desde la ventana,

y tus brazos lo envolvían todo

conjurando sonidos y maleficios,

asidos a mi cuerpo como una membrana.

Nadie como tú sacudió la sombra

hasta extirpar el terror de las cuencas,

y por los quejumbrosos corredores

una mano maternal tradujo ruidos

a la enferma armazón de la madera.

Cuando la vieja ciudad deslumbrante

me atrapó en sus quebrados ligamentos,

iba tu humanidad por las calles

tras mis azarosos pasos, madre,

y sólo el viento sabe el resto.

Sólo el viento de los altos cerros

sabe dónde no pudiste hallarme,

y por qué artificios el mar nigromante

cautivó mis ojos hasta hipnotizarlos.

Sólo el viento sabe tus ojos llorando.

Ahora que duermes bajo la tierra

se abren en mí tus ojos nuevamente

y me envuelven en su haz de luz extinta,

y tu muda humanidad grita mi nombre

por las calles por donde huyen mis pasos.

XXIII. Fauna porteña

Habitantes del anfiteatro sonoro

por donde el viento dispersa sus lenguas

diseminando cifrados secretos marinos,

hijos de los desgreñados cerros

cuya arquitectura de hirsuta prosapia

vacila en el trapecio del pulmón oceánico,

corajudos portuarios de manos callosas,

legendarios centauros de los mares,

lancheros de maroma y marejada,

ascensoristas de pesados malabares,

mariscadores a orillas de la muerte,

vocingleros mercaderes del zapallo,

albañiles de gredosa argamasa,

ferroviarios de pito y estruendo,

pescadores que la mar enamora y atrapa,

ambulantes de tortillas de rescoldo,

seductores managuas de viril linaje,

picasales de rostro salpicado,

afiladores de cuchillos trashumantes,

canillitas de estridente grito,

amasadores de albina apostura,

hojalateros cauterizando derrames,

prodigiosos especímenes circenses,

vendedores de mote con huesillo,

sagaces matuteros de la orilla,

conductores de serpenteante estilo,

barrenderos de retorcidos conductos,

recolectores de huesos y botellas,

huasos urbanos de Quebrada Verde,

milicos de socarrona labia,

pelusitas de sueño estremecido,

estibador sonoro y bochinchero,

costureras enhebrando sueños,

bodegueros borrachos como cuba,

alquimistas de chicha y floripondio,

carretoneros agitando los mercados,

peluqueros de rápida navaja,

escolares díscolos y cimarreros,

talabarteros domeñando cueros,

chirimoyeros de tinta pasada,

artesanos de caóticos talleres,

organilleros de pegajosas notas,

zapateros de aguda lezna,

aduaneros agobiados de bultos,

traficantes de perfumes silvestres,

barquilleros navegando en Plaza Echaurren,

turroneros de empalagosos dedos,

sufridos cargadores de la feria,

profesores de pizarrón garabateado,

jornaleros de jornal exiguo,

tripulación sórdida de la noche,

pobladores de las altas galerías

donde el mar estentóreo retumba

y desgrana sus ruidos crepitantes,

sabed que sal y escamas y arcilla,

sabed que volantín y trompo y rayuela,

que chillido de acrobática gaviota,

y onduladas aguas galopantes,

y recodo de empedrados viaductos,

y ruidos desgarrados de la lluvia,

y sopaipillas pasadas, y cazuela,

y pastel de choclo, y sopa marinera,

y la voz del mar dondequiera que vaya,

dondequiera que mis pasos resuenen,

dondequiiera que la luz me deslumbre.

RESEÑA

Ulises Varsovia

Nací el 2 de julio de 1949 en Valparaíso, cuyo mar y sus tempestades marcaron definitivamente mi persona y mi poesía.
Estudié varias asignaturas humanísticas, y trabajé en tres universidades, tanto en historia como en historia del arte, al mismo tiempo que escribía poesía. En 1985 salí a doctorarme a Alemania, y como mi mujer es suiza, pude trabajar y quedar-me en San Gall, ciudad en cuya universidad hago un par de lecciones.
He publicado 28 títulos de poesía, cinco de ellos en Chile, y tres dedicados a
Valparaíso, el último: Hermanía: La Hermandad de la Orilla, en Apostrophes
de Santiago (www.apos.cl). El libro más antiguo que he publicado es Jinetes
Nocturnos, de 1974, pero tengo otros inéditos más antiguos. En 1972 publiqué
un cuadernillo, Sueños de Amor, que circuló sólo entre amigos.
Me han publicado más de 70 revistas de literatura de todo el mundo, en varios idiomas, y repetidas veces, y estoy en numerosas páginas web.
En agosto del pasado año salió a la luz en Sevilla, España, mi libro de poemas Anunciación. Ángeles y Espadas, publicado por la Asociación Cultural Myr-tos. Esta misma entidad acaba de publicar mi Antología Esencial y Otros Poe- mas (1974-2005), que incluye dos poemas de cada poemario publicado, es decir, 52 poemas "esenciales", y tres poemas de 12 libros inéditos, lo que hace un total de 88 poemas. Lo último mío aparecido es Vientos de Letras, también antológi-co, en colaboración con el poeta andaluz Alexis R. , editado por Myrtos.
De los 28 poemarios publicados, sobresalen Jinetes Nocturnos, de 1974/75 ,
Tus náufragos, Chile, de 1993, Capitanía del Viento , de 1994 , El Transe-
únte de Barcelona , de 1997, Madre Oceánica, Valparaíso, de 1999 , Mega-lítica, de 2000, Ebriedad , de 2003, y la Antología Esencial.
http://ulisesvarsovia.tripod.com
www.ulisesvarsovia.ch

Ricardo Gómez López - Santiago

2009-05-23T23:07:00.000-07:00

LUCY

Lucy es la hermana mayor

Se fue a Buenos Aires y allá se quedó. En sueños

jugamos a que yo la visito

o que ella despacito por los Andes

para no despertar la nieve.

La Pampa es grande

y la cruzo dentro de una carta

allí me apersono

le cuento que mamá es "más" abuela

(ella más tía en consecuencia)

que el Metro cruza en cruz el centro

y nadie se persigna

que los valses pa las cármenes

ni las cuecas del dieciocho

son lo mismo.

En este domingo de nostalgia

trato de escribirle líneas alentadoras

pero la alegría no resulta.

Tomo la guitarra y compongo una canción

en DOlor Mayor sostenido

y paseo nuestras risas por la infancia.

No es que esté solo

sólo que me siento

incompleto.

(perdona mi caligrafía ardorosa

al parecer el lápiz tiene fuego)

Escribe pronto y no vayas

a decir que tienes canas verdes

Manda un beso con el sol

dime que la lluvia no hace charcos en tu rostro

dime que volveremos a cantar y reír juntos

dime

por favor

que todavía y más

somos hermanos.

SEMILLA-CEMENTO

Estábamos

en el campo

y plantamos

una ciudad.

Lástima

que no

podamos podar

los edificios.

GENERACIONES

Te tiemblan las piernas

Atlas.

Aguanta otro poquito.

Quiero conocer a mis nietos.

CERCA DE LA SIMA DE BABEL

En calle Bandera

-entre Compañía de Jesús y Huérfanos-

la urbe se agita

mientras la multitud extravía inspiraciones

una hoja blanca se balancea eléctrica

aferrada a un cable telefónico

Con la estampida de las 12 p.m.

se precipita pálida

bajo las suelas rápidas del transeúnte

Al ocaso

detrás de un kiosco yace la hoja

a t e r r a d a

su faz luce una mancha pop:

helado de frutillas

que escurre sobre el dibujo naif

de una familia tomada de la mano

un bubble gum lacre su pecho

el escupitajo a sus pies

a-firma la civilidad cotidiana

Desde entonces

las vagabundas hojas sueñan

en campos virginales

ducharse desnudas bajo la luna

ausentes del shock capitalino

y de todos los edificios cómplices

que noche a noche

bostezan

con sus melenas de neón.

SIN DESPERTAR

Sueño

o recuerdo

con los ojos sobre los rieles

que se ahogan en el asfalto

Sueño o recuerdo

el carro de las seis

los obreros la fábrica

esperando a mi padre

Sueño

o recuerdo

adoquines

en donde se recostaba la garúa

después del otoño

y el pito de las siete y media

de la textil del barrio

Sueño o recuerdo

el desayuno

corriendo tibio

por el esófago y el pan de ayer

acompañándome a la escuela

Sueño

o recuerdo

los calcetines cambiados

y el bolsón repleto

de otros sueños

que sigo soñando.

DÍSTICOS

AMAGO DE AMOR

Tú fuego, yo ardor

imagínate juntos.

ACCIDENTE NUMÉRICO

Se creía la mujer 10

Soy el 1 que se fue de su lado.

La mujer de mis sueños

pertenece a Morfeo.

Cuando se juntan dos cobardes

algo no va a ocurrir.

En un mundo de heces

nuestra vida sigue siendo muy singular.

Me cansé de pelear con los ególatras

¡Viva yo!

Breve Reseña

Fundador y Director de Revista Literaria RAYENTRU; Director Nacional de la Sociedad de Escritores de Chile (2006-2007); creador y conductor de los programas de radio El Canto de la poesía y Letras al Aire (SECH); Director del Taller de Creación Literaria Rayentrú (cuento y poesía); productor del sello LEUTUN, para la colección de discos compactos Poetas-Chile Siglo XXI, que constituye el mayor registro de voces de poetas chilenos vivos realizado en Chile.

Premios: 1er. Lugar Concurso Musical Normalista, Género Infantil, Curicó, 1986; Concurso de Poesía BATA en Homenaje al Centenario de Gabriela Mistral (1989); Concurso Ruta Artística (1989); Beca de Creación FONDART (Fondo para el Desarrollo de las Artes Ministerios de Educación, Chile, 1995).

Libros publicados: Poegramas (prólogo de Floridor Pérez, 1990); Bitácora del Pan (prólogo de Óscar Hahn, 2005).

Incluido en los libros: Antología poética joven, Iglesia Metodista de Chile (Ed. Signos y Testimonios, 1988); Cuentos de mi país, Antología poética extraordinaria en Homenaje al Centenario de Gabriela Mistral (Ed. BATA, 1989); El pan del hombre (antología, Ed. Puerto de Palabras, 2005); Como ángeles en llamas, Antología Latinoamericana de Poesía (Ed. Abrace, Perú, 2004); 1era. Antología de Cuentos Rayentrú (Ed. Leutún, 2007); Antología El lugar de la memoria, otro mundo es posible (Ed. Ayun, 2007); 2da. Antología de Poesía Rayentrú (Ed. Leutún, 2007).

Discos compactos: Poetas-Chile Siglo XXI, volumen 1 (Leutún, 2001); Poemas de Ida y Regreso Dúo Urbe-Provincia, junto a Nelson Cáceres Araya (Leutún, 2002); Con permiso de la primavera (poemas musicalizados, Leutún, 2004).

Marcela Saldaño - Santiago

2009-05-09T22:05:00.000-07:00

Desde el fondo de la magnífica tragedia (2003)
Selección

Del capítulo: Sobresalto

Desde el fondo de la magnífica tragedia

Los alfileres son asuntos fuera de las palabras
asuntos cotidianos como el llanto y la ceniza
la belleza suele espantar
y qué
el sol puede salir por cualquier agujero después de una borrachera
y la simplicidad puede ser un beso de nueve aristas
es así se dice que el tiempo siempre tiene las respuestas que esas sean
para los otros, para los que prefieren esperar
me bebo y me derramo
en la otra arista en el otro juego
seremos los fieles
las habitaciones son algo fuera de la noche y porqué no
también fuera de los días
la paciencia no me alcanza
siento un gran gusto por quienes no temen
por los que saben el secreto
el despropósito es el centro exacto de las cruces
un sentido de cíclope
la ternura abrazada a este juego demasiado oscuro

La profanación a escala real es el crimen merecido
por las mejillas del cierre

Un pretexto, la lluvia
una traición demasiado exquisita.

La esfinge depositada en el cutis

“El hombre necesita un dios para su debilidad
un dios para su amor.
Pero yo busco un dios para mi crimen
Para mi herejía idolátrica.”
Carlos de Rokha

Mi crimen está en esas creencias en la sonrisa entumecida y en un paisaje de imágenes rotas.
El primer mundo me vio nacer, es cierto, aunque aún no he recobrado a mi parentesco deforme y sombrío. Sin raíces me mantengo en pie. Los viejos designios son parte de los versos nocturnos, las colecciones lejos de la furia.

II

El peso de las letras, de mis brazos en las manos es el atardecer característico, anclado a la última carnicería. Retrata la caída donde los frutos intervienen en extensiones artificiales. Paraísos de ceniza sobre charcos y reflejos de saeta.

III

Todo es tan cierto los pasos ya no dejan rastro, aún no recobro ese parentesco deforme y sombrío.
El fin son los cadáveres que silban, las venas fuera de la boca. Bebo la noche al confundirme con la vigilia.
Los gestos son un sonido de epidermis, cuya profundidad se aproxima a un blanco gemido.
La tempestad se anula como un caballo que duerme.

La tormenta hace florecer al tercer sitio, sin saber pertenezco a la canción, a los libros sin nombre, a mi furia, a mi gracia,
a las manzanas doradas que robé.

Capturo al atardecer más próximo, puedo ver la mueca
los signos de crimen y muerte.

IV

Soy el vigía y la estrella deforme de esta noche. El círculo negro que se ancla en este espacio que es solo evidencia
Quiero recorrer una planicie, cuando el verbo se cae y troca los pedazos de la noche
Costilla sobre costilla paseo al cadáver
vuelvo a la evidencia, hay algo que se escapa al despropósito
hay algo que ríe
La imaginación de los pocos es la tragedia que me falta, el crimen cerca de la magnificencia, una situación de espera y cacería que logra transformar los pliegues y me entrega la sortija. La fecundidad que sea de los pocos, de la oscuridad y la estrella deforme de esta noche, un círculo negro de contenido indescifrable. La opción nula en los espéculos sagrados
La notoriedad del tiempo
Matriz rota como objeto enrarecido.

Nidos de oscuros cuervos

Innombrable eco que desde antes y después anida en los cuervos
anida en las bocas, anida en lo oculto, en lo oscuro

Aun después
ahí estará cantando de noche, cualquier noche
dejándonos más allá del tiempo, más allá del ataúd
más allá, más allá de todo

Aun cuando ya hemos olvidado
siempre estructuramos algo símil, algo que nos viste de azul y muere

Ahora somos particularmente amargos y ciegos,
cantamos despacio. Vivimos en oscuridad dejándonos sentir

Sin necesidad de oscuros cuervos, oscuras aproximaciones.

Selección del capítulo: Aproximaciones a la tragedia

El jardín obsceno de la belleza

espéculo marca de la obscenidad conduce
a la belleza
construye el contorno suave de la equivocación

esto es solo una cavidad fuera de proporción
que constituye
todo y nada

los escenarios perdidos
son proporciones
que forman parte de los tempranos juegos

pensar en esta noche como si nada
es la marca que sobrepasa las manifestaciones
la hora de la cópula está bajo la mesa
no importa
la hora de los vidrios rotos es una maldición
dentro de casa
mientras la noche nombra a los frutos
parte de la conciencia divina

los escenarios son encontrados
que sean para los otros. otra vez.

La locura de un ciego dentro de un cuadro

la oscuridad reside en el anonimato, cuando hablo de algo tengo que ser eso, cuando camino con alguien somos tres o uno. y ese encuentro cuelga de todas las vitrinas. después vuelvo a repasarlo. la fugacidad me produce hartazgo. aún así convivo en la complicación y veo como danzan los duendes y ya nada importa solo esta conciencia,
la certeza es un rostro de muchas habitaciones.

MALÚ URRIOLA - Santiago, Chile

2009-05-08T22:09:00.000-07:00

Poemas

Hace tanto tiempo, querida amiga
acá los poetas mienten
y tus ojos son ya
un par de gorriones que se fornican
no sé dónde
reniego de la poesía
y todas estas vanalidades
la mistral ha muerto
lihn ha muerto
sólo quedamos los necios.
Recuerdas cuando nos emborrachamos
amparadas por una chimenea medio loca
tú, estás allá ahora, recordándolo todo
con un suave dejo de melancolía
la puta melancolía que has guardado
largo tiempo en el anonimato
y un sol turístico cae
sobre tu rimbombante isla en el Mediterráneo
mientras acá el sol pega
sobre cientos de cabezas hastiadas.
Ah, querida mía
los seres somos tan maleables
de ahí la distorsión a la que Hugo
intentó someter el alejandrino.

(de Piedras Rodantes)

EL CEMENTO

Me perdí en Buenos Aires, ebria, me hallaron enun Bunker,
bailando en medio de travestis, un hombre pensóque yo era
un muchacho, salimos a la calle a tomar unas cervezas, me
habló de su amado por horas, me dijo que lo golpeaba, que
cuando quiso matarlo él le besó su trasero, luego habló de unas
luces que ve al cruzar la calle de San Telmo, un viejo barco que
lo llevó una noche a un extraño lugar.
Deslizó su mano hasta tocar la mía.

nos parecíamos a una breve imagen del abandono.

(de Dame tu sucio amor)

Cuando quedo a solas, en la oscuridad de este apartamento,
la silueta de una mujer cuelga del cuello, ya no puedohacer lo
que me pides, no puedo escupir aquello que mi locura ha
abandonado.

Cógeme del pelo, no evitarás que estrelle la cabeza contra la
muralla, éste es el único y regio fin del estrellato, estrellar la
propia estrella, raspar las cáscaras de la pared con la boca, no
puedes perderte esto ...

No puedes dejar de ver el fondo de este pozo.

(de Dame tu sucio amor)

Santiago en ruinas
abril de 1992

No necesito nada más esta
noche, no quiero oír viejas
anécdotas de poetas. No sé
si veré el futuro, si al
menos lo veré pasar por
estos ojos.
Espero en la única gloria
de los castrados
Me abandonaré al silencio
como un criminal abandona
las armas y el placer
de la sangre.

(de Dame tu sucio amor)

Nada
Editorial Lom, 2003

Como si escribiera,
como si soñara que escribo
levanto una copa por esa noche que nos perdimos por Baires
y la trava exhibía sus gomas recién operadas
y me seguiste de bar en bar,
de noche en noche,
de muerte en muerte,
mientras el esmeralda de tus ojos
se clavaba en mí.
Lo mío es lo pequeño, lo inexacto, lo turbado,
lo que apenas puedo ver es lo que la cabeza comprende,
no escribo cosas extraordinarias,
no tengo el tic del poeta nacional,
detrás de la flor, la humedad.
No nacimos para nada grande,
apenas conseguimos una vida de artificial luz amarillenta
sobre la cabeza,
lejos, lejos de la cabeza,
existe un lugar donde los cóndores rozan la cordillera
como si por alas tuvieran palabras
Abajo la carroña citadina y la cruz del sur iluminándonos el cuero,
abajo la tierra, bajo los pies la tierra,
bajo la tierra, el cielo y el deshuesado recuerdo
de miles que tampoco han muerto para nada grande.
Al frente tus ojos, el pasado del futuro y el futuro del pasado
y esas caminatas por el Forestal
cuando no teníamos nada y por ello,
el mundo era nuestro.

Breve Reseña

Ha participado en diversos congresos nacionales e internacionales, entre ellos 'Bienal de Arte Joven, Buenos Aires, Argentina, 1989; Foro Joven Literatura y Compromiso, Málaga, España, 1993. Pertenece a la Generación del 87

Sus textos han sido recogidos en diversas antologías: 16 poetas chilenos (Santiago: Ediciones Cámara Chile, 1987); Antología de la poesía latinoamericana del siglo XXI. El turno y la transición, compilada por Julio Ortega (México: Siglo XXI Editores, 1997); Antología de poetas chilenas. Confiscación y silencio, preparada por Eugenia Brito (Santiago: Dolmen Ediciones, 1998); Mujeres Poetas de Chile: Muestra Antológica, 1980-1995, compilada por Linda Koski (Santiago: Editorial Cuarto Propio, 1998).

Participa junto a otros escritores latinoamericanos en la Guía del nuevo siglo, editada por Julio Ortega (Editorial de la Universidad de Puerto Rico, 1998).

En el año 2002 recibe la Beca del Fondo de Desarrollo de las Artes y la Cultura (FONDART), para realizar el proyecto poético de intervención urbana Poesía es +: Lectura de poesía desde globos aerostáticos.

En el año 2004 recibe el Premio Mejores Obras Editadas del Consejo Nacional del libro, con el libro Nada, Editorial LOM, 2003. Libro que también recibe el Premio Municipal de Poesía 2004.

En el año 2006 recibe el Premio Pablo Neruda, de la fundación del mismo nombre.

Ha realizado trabajos como guionista, labor en la que también se ha destacado recibiendo el Premio al Mejor Aporte Televisivo, en el año 2004, por el guión de Sofía, una historia de maltrato a la mujer'.

Ha escrito guiones para los programas:

Los Venegas, TVN, desde 1996 a la fecha. Cuentos de Mujeres, 2003, TVN. Co-guionista de Carlos Pinto, Programa El Cuento del tío (2004, 2005). Mujeres que matan Chilevision (primera 2006, segunda 2007, tercera 2008 temporada) Mi verdad, primera temporada 2007, Chilevisión. Historias de Campo 2008, Chilevisión. Peligro Latente 2009, Chilevisión.

Junto a la guionista Gladys Alcaino escribió el largo El poder del silencio, sobre la vida y legado de Elena Caffarena Morice, feminista que consiguiera el derecho a voto para las chilenas en 1949. Y el largo Bombal, la abeja de fuego, 2007.

Está adscrita por su condición de género a un feminismo activo que lo hace patente en su literatura, como el caso de Pedro Lemebel.

ROCÍO L’AMAR - CHILE

2009-05-04T17:29:00.000-07:00

De EL LIBRO DE EPIFANÍA

MEDIÚMNICA

estás

y eres la dama del incendio

amante de folletín el otoño sugiere hojas nuevas

tal cual la segunda vez me concentro en los ojos de esmeralda

a la diestra del zurdo estuve a punto

de encontrar

gorgoritos de zancudos arrastrando un negligé

a su torrentera

al fin y al cabo

ortográficamente soy la médium del rigor

pero tú filippo

eres una hondonada olivácea

donde hace nido el dios ciego veo algo de los elfos de borges

sin entrar en el espejo allí amanece el gorrión

de aquilea

ni hablar de la señora x espiando

al final del silencio

viejo sótano

que cuelga bajo mis pies

como si fuera el vértice afilado de una huella

hecho un lío

las sombras tienen espinas en los muros

lo aprendí de doñagabriela

cuando habla de tribulación la pesadilla existe

enroscada como kundalini

sin lugar a dudas

la serpiente atufa y no es difícil pensar en el adiós

luna sol fuego

la tarde es una zanja

que podría llegar hasta lizi

esta

estría

estirando la misma costra

huyendo del árbol trasojado

arañando la puerta principal de jesús

a partir de las seis

vía crucis mi norma mis sesos rotos

la bolita de cristal de alfonso a silvia

porque ningún muerto ha cerrado el cajón ni duerme

en una misma colcha tú

sabes

manolete

por ella

por él lanzaron monedas al aire

desembarcaron ascensores embistieron

uno y otro y uno y otro

poco más

un poco menos

la castellana la terráquea espolea

walter, alondra, juan domingo, rossana, ivo, maría

mercedes, norton, elsa, jorge, carmen, el

perro

detrás

como nightingale cicatrizando la lengua

cicatrizándonos el verbo

inútil

hasta ahora

no cesamos de poner huevos

de poner huevos

poner

huevos

en las bocamangas

secretas de dios

venir

dejadlo

ir venir que venga que conozca la roncha

sobre estas páginas

mi hija es la única que puede borrar el cloqueo

porque lo que tú ves no son palabras dice hernández.

SOPITA DE POLLO

sirvo a mi señor como si fuera mi señor a la luz de los espejos

se ve que ha perdido algo

lejos de mi rumbo personal

el último poema viudo

enronquece ante nuestros labios dantescos

la excusa es pasar la noche buscando

tragaderas

afín

sinfín

y sin fin

esto que escucha no son ángeles hermosos

y lucifer

francamente grita

en estos días

ay de mí

y la lengua rezongona farfullenta mal

diciente espartana loca para el manoteo de mi señor soy una mosca

en las rodillas

no quiere mi sopita de pollo quiere lo mío.

GERTRUDIS

finalmente echó anclas el tiempo ése

ir tarde a tarde amontonando empellones de viento

zarandeos pólvora embarques de memoria como un antorchero

desaforando sacudidas gimoteando

orejas moviendo mi bandera de aprendiz

el ojo

que extiende su vellito

artificial

de quita

pon

neuronas

como un cronómetro

acá

la re

vuelta misma piando lo impiable

sin más ni

más es chilelolandia

un terco azar

quiubo

lejos de mí

ardiendo mientras soy

tuercebotas elfo angelote botellón de cenizas

escucha poemas

gertrudis

antes que mis manos fueran esbozadas como prenda.

ENVIDIA

dalila del valle de soreq diosita

del big bang la raja la femme fatale morocha

otra vez carilarga por esas noches deshilachadas

oliendo a algo más que ball de diables

chica playboy

al menos así parece la época de correfuegos

el obeso labio de tu puñal

abriéndose paso entre millones de rajaduras

en un salón oculto

la lewinsky tiene buen lejos

sea

nadie

espera

que vuelva

y yo enumere

a todas mis amigas con sex appeal.

DARLING

está

lo que me espera

lo que hay dentro conviérteme en una chica invasora de noche

diez veces más joven como gotita temblona

no dejaré de llenar

el largo canalillo por donde sangra el pozo

pónganle nombre madreselvas y luz

a una y a la otra quítenle el vello púbico del silencio

que se apiña en mi boca como insectos

en el espejo

yo sé lo que es hurgarse la cara puesta tomarse el pulso

en el descolgamiento de las horas balancearse

al límite

de un cuerpo a otro

echarse un café de utilería

en esta tregua

hay soniquetes de huracán

que

decir

mientras poetizo

un jardín que se ahoga

y todavía no llego.

Breve Reseña

Poeta, narradora, guionista. Activa gestora, difusora y productora cultural en la Región del Bío Bío. Comentarista de libros en espacios radiales y escrito. Fundadora y Presidenta de la Sociedad de Escritores de San Pedro de la Paz. Ex - Presidenta de la Sociedad de Escritores de Chile Filial Concepción. Fundadora y ex- presidenta de la Asociación de Escritores del Bío Bío. Ha creado los concursos literarios "Dolores Pincheira" y "Alfonso Alcalde". Obtiene la Primera beca para Escritores Nacionales, 1994, en la región del Bío Bío. El FONDART Nacional la premia en 1997 con la obra poética en mapudungún “Yo te saludo Mapu”. Creadora de la 1era y 2da Feria del Libro en San Pedro de la Paz. Ha publicado en formato papel y CD. Su poesía ha sido premiada a nivel regional, nacional e internacional, e incluida en revistas, diccionarios y antologías digitales y papel. Actualmente dirige talleres de literatura para diversos grupos sociales. Es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile, de la Red Mundial de Escritores en Español, del Círculo Mundial de Profesionales de la Comunicación, de MiLiteraturas, de Escritores por el Mundo, de Palabras Diversas, de Poetas Latinoamericanos, de Poetas en la Red, de Letralia, Tierra de Letras, de ArteComunicarte, de Poeta Virtual, de la Voz de la Palabra Escrita, de la Revista Cinosargo, de Poetas del Mundo. Su poesía se encuentra en el Mapa de la Web (España y Latinoamérica), en Gira Poema, en Revista Virtual Palabras Diversas, en Antología Virtual del Perú “Una Voz en el Abismo” (premio), en Antología Virtual de Argentina “Literandos” (premio), en Revista Virtual Remolinos. Administra en la Web un blog de difusión de poesía universal (Comunidad Poética), entre otros blogs de interés literario-cultural, sólo por mencionar algunos de sus múltiples afanes, trajines y dinamismo cultural a través de largos años de actividades literarias.

RODRIGO PALOMINOS-CONCEPCION, CHILE

2009-03-05T13:27:00.000-08:00

LAS FLORES DE PAULOVNIA EN LA CENIZA DEL SUEÑO

Como cuerpos que se tienden en la nieve
se tienden las flores de Paulovnia en la ceniza del sueño.
La ceniza del sueño que es el origen de la nieve.

Las flores de Paulovnia en los prados de la infancia
brillan, entre álamos blancos, que fueron los leños del fuego.

Las flores de Paulovnia en la ceniza del sueño brillan,
entre el mástil y el otoño, en la leve pupila de la proa.

Las flores de Paulovnia en la nieve brillan,
entre nichos vacíos, que fueron los álamos blancos.

LA UVA NEGRA RESPLANDECE

Recuerdo cómo era la mañana: un túnel interminable
Ahora, cerca de la tarde, vuelve el frío.

Afuera, en el jardín, la nieve.
Alguien hace crepitar las hojas del álamo.
Como una tela volante algo cae.

En la mesa grande la uva negra resplandece.

EL ALTO SILO

Lejos del puente la luz de febrero.

La brisa desanuda la sombra.
La luciérnaga se dirige al estanque nocturno.

Entre la arcilla y la hierba el aire se detiene.
En el maizal el frío oro de la bruma.

¿Por qué me acerco al alto silo?

Porque no tengo esperanza de volver otra vez.
Y la pena resplandece en el umbral del otoño.

LA LUMINOSA NAVE DE LA TARDE

La luminosa nave de la tarde es la única esperanza.

Mi rostro es un árbol de ciudad,
impasible a los objetos,

a la espina del pensamiento, al semáforo en la bruma.

LA CAL DEL SILENCIO

En la mesa el fulgor de la hoja del alba.
Todo se ilumina: el pan, la brasa, el mantel.

¿Qué sombra llega a la ventana?
¿Es el leve contorno de mi rostro, el párpado, mi labio?.

EL ARRECIFE DEL CIELO AL FONDO DE LA CALLE

Al fin: el telegrama de julio.
La lluvia al otro lado de la ventana.

Cae la medusa de la hoja.
La sal resuena en la bóveda del aire.

El arrecife del cielo al fondo de la calle

se cubre con la luz.

Rodrigo Verdugo - Santiago, Chile

2009-01-28T12:12:00.000-08:00

PRIMER ANUNCIO

Nos descarna la noche y se nos pegan todos los vuelos
Las manos han quedado abiertas
Para demostrar que los vientos han errado
Oyes esa harapienta vibración, si es la nuestra y es mejor ignorarla
Somos borrosos para los dioses tanto como ellos lo son para nosotros
Vamos vestidos con agujas quemadas, agotamos el primer ojo
Para que guardar memoria,
Si solo hay viento y agua operando en el brote de los seres inviolables
Las memorias alzaron la luz como limite primitivo
Habrá veces en que nos echen fuego o niebla encima
Para distinguirnos de eso que hubo entre el cielo y la copa del derrumbe.
Nadie ha descubierto nuestra cofradía,
Porque hablamos un idioma en clave
Entre la bruma accidentada y los lechos mancos
Llevamos atada a la espalda la quimera investida de cera.
Esta mañana se levanto el polvo,
Atisbo esa continuidad que se asoma al día
Un tiempo accesible del que se sale con pies de silbidos hacía las casas
Para entrar y salir de ellas, golpear las puertas mientras abren
Y no es nadie
Mientras vuelven a golpear y de nuevo abren y de nuevo no es nadie
Pero alguien hace cálculos, sumas y restas con esos golpes y comprueba
Que el mensajero fue cubierto por constelaciones marinas y anillos venenosos
Y llama a las líneas a advertir
Que las manos del cielo se basan en las retenciones.
Él con nosotros hace una sola cadena, esa sola cadena que hacemos
Con los ángeles que crecen hacia abajo en retribución a la madera
Con las animas genitales que marcan con oxido de zinc sus territorios
En los muros de las cavernas, ahora son distintos los umbrales,
Como el agua que se desengaña
Un renegado magnetismo nos enmascara,
Bañamos las armas en el leproso centelleo
El espacio que ocupamos dentro de la noche se vuelve niebla
Niebla que codicia la fragmentación del cuerpo.
Es mejor ignorar que nuestras raíces se abandonaron a cielos equivocados
Que al nacer interrumpimos a esas serpientes
Que son las herramientas de la tempestad
Es mejor no guardar memoria, todos vivieron bajo una lámpara culpable
Lo sumergible del mar primero fue hecho en el cielo
Miramos hacia atrás y vemos al fulgor derribar una hilera de días.
Es otra la mirada como la del hombre que se mira fijamente en la mujer
Y descubre que ha convivido con el relámpago
Que encamina a la sangre hacia un camino invisible
Con la clave que castiga las piedras, para que la luz se quede a solas con la muerte.
Descubre que ha agitado pájaros y espejos para que el infierno envejezca
Descubre que ha dejado cubierto de brisas el árbol sexual que releva a la muerte
Descubre que dos temblores se quedaron para siempre frente a frente.

SEGUNDO ANUNCIO

Se conectan mangueras al cuerpo para tragar agua de mar día y noche
Y así enloquecidos partir a la guerra
Que hay entre derrumbes y desdoblamientos
Son de la familia del hombre
Que alimentaba embriones astrales con tinta
Sus ecos llevan alcohol a la estrella, convierten en piedra pómez los cruceros.
Los están urdiendo desde lejos,
Por eso sienten la angustia que rodea al rayo
Llevan tierra a los espejos
Para ver si ella es la medida de la resurrección,
Están preparando un largo festejo,
Como vidrios que buscan una fibra oblicua
Nada pueden contra ellos, ni los exorcismos marinos que ahora bajan por las ventanas
Ni esa arena invisible donde permanecen las ataduras.
Se van hiriendo y esas cicatrices
Van diferenciando esos enarbolados contactos que hay entre la luz y el aire
Nos hacen lejano el cuerpo,
Cercana la incógnita de la que brotan las aguas
Ponen la nube trepadora al lado del instrumento espumoso
Ahora dicen:
“Enjaularemos la sangre, no sin antes preguntarle Si cielo o mar a la huella”, es que tantos resplandores nos han sido vedados,
Desde que las puertas volaron en busca del día,
Desde que el agua tiene la muerte en alto
Refulge como nunca el hilo que detuvo al diluvio
Y ellos partieron en busca de emblemas para la tierra
La seca estrella puso cuerpos acalambrados en el camino.
Los están urdiendo desde lejos y avanzan y avanzan
Encierran fuego en las estrellas para hacer reñir a las aves
Son reclamados como esas banderas o seres sin cabeza
Que hacen piar la imantación
Aunque todo parezca perfecto fijo e indisoluble
Todas las tardes raspan sangre seca de pájaro
Por el bien de todas las estructuras.
Partieron en busca de emblemas para la tierra,
De ese arraigo titilante que esta en vías de ser un internado
De cisnes mortíferos donde se entra a darse esos roces enrejados
Que hay entre los espermatozoides y el anticristo
Seres turnios hacen maderos a la orilla del camino
Se ajustaron los astros a un hilo de sangre.
¿Qué harán esta noche que los estoy mirando?
Tendrán una muerte con contornos de aire o agrandaran el anillo
O conseguirán un cadalso glúteo, o solo esperaran el día,
Porque siempre en el día tendrán la edad de los árboles,
Y dicen:
“A partir de este rayo cada herida tendrá la edad de los árboles”
Por eso nosotros bebemos y nos alumbramos
Pero aguas y luces se abstienen de nuestra postrera desnudez.
Todo esto ya no esta ni siquiera en la larvada oscuridad
De quien ha cerrado todas las puertas,
Y esperado que los vidrios muestren aires sucesores.
Tocamos el dolor de los animales en los abismos nuevos
Después el cielo solo reflejo nuestra afinidad con las piedras.

QUINTO ANUNCIO

A Mi Madre Patricia Pizarro Silva.

I

El agua va más lejos que mi propia vida
Siento que el sueño esta vuelto hacia el tiempo
Como la devolución a un enigma reflejado.
No se puede salir de la luz sin que no se descubra
Esa profecía que hay entre el cuerpo y el árbol.
Más tarde, mas tarde el aire es visitado por bordes y mitades
Por estelas que se vuelven contra el
Si su cabeza empieza a disminuir en la distancia.
No puede salir la luz de nosotros sin que no le salga al encuentro
Esa alianza que hay entre la hondura y la mano.

II

De las cavernas nos llega el eco de una orgía de radbomantes
Casi todos nosotros debemos salir con la campana
Que se apiada que la sangre sea nocturna.
Estamos todos en nuestros puestos, los filos aun están en cautiverio
Ya se abrirá la cámara de algodón
Entraran dos centauros infrarrojos a engancharse
Podéis vosotros allá afuera simuladle sus puestos
Al buzo cargado de llaves, al bullicio de lana, al ligamento
Simulad que alguna vez sentisteis un rocío terminal en los pies
Todo os sucede ahora entre duraciones y estampidas
Los espectros de piedra oficiaron el aumento de la mañana
Y traemos aguas que celan a las columnas y a las espadas
Y traemos arenas asomagadas y traemos el fuego como mudanza
Para que el día se prepare para un umbral más grande
Para cuando lo olvidemos,
Cuando ya no importe si la eternidad es diurna o nocturna
Cuando el hombre y la mujer hayan traslucido
Lo que la muerte va espesando en el sueño.

III

Los muertos se llevan chispas microcéfalas para sus viajes

Cambian de rostro a cada momento durante el velorio

De modo que sus deudos ya no saben a quien están llorando.

Tal vez el mar haya insinuado levantar el velo,

Pero nunca se ha levantado

De los valles se oyen gárgaras con las que intentan saldar

El vuelo de los pájaros cabalísticos.

Oh aguas, reventadme frente a esas flechas convertidas

Más, dejadle a la piel esos poros equinocciales que los espíritus riegan

Prefiero a mi vida, el devenir de esas hormigas de mercurio por el cuerpo de los célibes.

Oh aguas, yo era el que ignoraba

Hasta que la luz respondió a mis huesos

Hasta que las piedras dejaron que la noche agonizara

Oh aguas, que quede sobre nosotros

Solo esa liberación entre las nubes y la carne.

Mi boca ya habrá conocido todo tipo de entrañas

Para cuando tú me engañes con un ángel.

No quiero que la piel nos mire enteros

Ni que por ella sigan los tormentos parados en la luz.

Estamos todos en nuestros puestos, las venas como andamios

Nuestro arrepentimiento es imposible de fingir

Nos exhortan los dos centauros infrarrojos que acaban de salir

Y dan gritos terribles entre las achiras.

OCTAVO ANUNCIO

“Es cuando los vestidos se llenan de agua negra, Mientras crece un opaco y turbulento sueño” Victoriano Vicario

Ni con tierra de desierto escarmientan los imanes

Nosotros tampoco, ni nuestros ojos, ni nuestras manos

Que juegan a bautizarse en una mano de fuego

Hasta que los ojos quedan como formulas,

Hasta que las manos quedan como engranajes en tinieblas

Y listo queda el cuerpo ya para su condena

O para ver su parentesco en una mano de fuego

O para luego olvidarlo y andar por todas partes señalando

Esa iluminación que le teme a las piedras

Ese fuego que murmura cuerpos ocultos sobre el cuerpo

Esa sangre que solo propone ruinas.

Se remontan tarde los ojos y las manos

Hasta la más devota orilla del frío

Dejando atrás el trabajo diario de cargar

Arqueólogos muertos, rebeliones de saltamontes,

De descargar luego en cada tina

Casi creyendo ver a la garganta del amanecer

Coincidir con el fondo de las minas donde deben de yacer mis madres

Con trigos y polos estériles en las bocas.

La garganta del amanecer pasaba frente a mi puerta

Nuestros vecinos la manipulaban con pájaros envueltos en sabanas

Pasaba seguida de carros funerarios, de peces con ojos de culos

Hasta llegar al final de la calle donde alguien la mordía

Para hacerla coincidir

Con los campanarios donde deben de yacer esperando

Los murciélagos con una cabeza de maniquí entre las patas.

Se remontan ya de noche los ojos y las manos

Hasta ese desacierto brumoso que acompaña a los hilos y a los pájaros

Señalando cabezas pintadas en los barrancos,

Señalando esa luz arrodillada

Casi creyendo ver de nuevo cuando los cubrieron de lilas maléficas

El día que partimos a la guillotina

Que esta vez abierta en tres nos esperaba

Tal como fue planeado, primero los ojos, luego las manos,

Después el cuerpo que listo sin duda quedara

Ya para señalar esa transparencia que nos espía

O para ver predicar a los átomos de nuevo

O andar con las intrigas de los ídolos de goma

Casi creyendo ver que una mano de fuego

Los descuelga de la multiplicidad

Una mano de fuego que sola se remonta al desierto

Donde el sol es derrumbado por gemidos

Donde la noche es impuesta como reducción de tumba

Y nunca se sabe quien traiciona a quien

Desde cuando las venas se familiarizaron con sus pesadillas de líneas

Desde cuando alguien agrando sus entrañas

Para que todas las redes alucinaran.

BREVE RESEÑA

Rodrigo Verdugo: Nace en Santiago de Chile el 9 de enero de 1977. Es Coeditor y articulista de la Revista Derrame. Sub Director de la Revista Rayentru y Coeditor de la Revista "Labios Menores". Su obra se encuentra publicada en diversas revistas y antologías chilenas y extranjeras siendo traducida parcialmente al francés, italiano, portugés, polaco y árabe. Es autor del libro “Nudos Velados” Ediciones Derrame 2002. Ha participado en exposiciones colectivas en España y Portugal. Actualmente trabaja en su libro inédito "Anuncio".

Juan Pablo Riveros - Punta Arenas, Chile

2009-01-16T15:13:00.000-08:00

Nació en Punta Arenas, Chile (1945). Poeta y profesor de Economía. Es un escritor cuya práctica poética la inició recién a finales de los 70. Ha sido incluido en antologías y varios de sus poemas se han traducido al alemán y al italiano. Hasta el momento ha publicado tres libros de poesía: El primero fue Nimia, Poemas en Prosa (Santiago, Chile. Alfabeta Impresores, 1980). El segundo, De la Tierra Sin Fuegos (Primera Edición. Concepción, Chile - 1986), obra en que se rescatan poéticamente las desaparecidas culturas aborígenes del sur de Chile y que ganó en forma inmediata la admiración, tanto por la forma como por el lenguaje empleado en su estructura. Considerada como una de las obras fundacionales de una nueva lírica que se haría visible recién a partir de los 90 en la poesía chilena, tuvo desde su primera edición, una importante acogida entre los estudiosos de las Universidades de Concepción, Valdivia en Chile, y en EE.UU. y Canadá. Más tarde, en el 2000 publicó el poemario denominado Libro del Frío (Concepción, Chile - Cosmigonon - 2000), primera obra cuyo referente poético es la Antártica y que es el testimonio de un viaje al interior del frío. Obtuvo el Premio del Consejo Nacional del Libro a la mejor obra de poesía publicada el 2001 y el Premio Municipal de Literatura de Santiago del 2001. Actualmente se haya terminando el libro Poema del Cosmos.

LA DANZA DEL UNIVERSO

El universo, maestro Scardanelli,
una telaraña dinámica de íntimos sucesos vinculados.

Como tus ojos, tus manos, el color de tus cabellos,
o el ave que vuela quieta bajo el cielo azul,
ninguna parte o propiedad de esta telaraña es esencial.

No hay ninguna ley fundamental, maestro,
ni una sola.
Todo es Li, dice Ch’en Shun, el patrón de las cosas,
el principio por el que todo está hecho para acoplarse .

Sólo importa la pirámide total, el conjunto,
la gracia del todo, la armonía entre las partes.
Así, la congruencia de las interrelaciones es la que
le otorga sentido a toda la estructura de los seres.

Y este persistente vaivén de las olas
y mi respiración en este crepúsculo frente al mar.
Esta arena, estas rocas, el agua
o la gaviota que tropieza gravemente en el aire,
Así en toda la telaraña del cosmos
miríadas de partículas en vibración
se crean y se aniquilan
sordamente.

Entonces,
como un grano de arena en la playa del universo,
como una ínfima estrella en el espacio cósmico,
como una chispa menor en todos los fuegos,
como una torre
o una pirámide dentro de otra pirámide.
Así como una perla en el cielo de Indra
refleja todas las perlas del collar,
somos sólo una nota, un compás,
parte de una gigantesca danza universal,
fragmentos de una cósmica danza de energía.

Oigo el ritmo
y siento el sonido de una lluvia de rayos cósmicos
y de partículas de alta energía que colisionan y bombardean
constantemente la atmósfera terrestre.
Entonces, cascadas de energía caen
desde el espacio exterior
creando y destruyendo partículas en rítmicas pulsaciones.

Y no sólo la materia, maestro,
también el vacío participa de la danza del universo,
pero no es ese vacío occidental como una sencilla nada
sino el vacío que contiene todas las formas del mundo de las partículas,
esas meras manifestaciones transitorias del vacío fundamental.

Es la danza de Shiva,
el señor de la danza de los hindúes.

En el espacio cósmico
cada partícula,
cada uno canta perpetuamente en la Gran Canción.

DAWSON I

Esa larga fila de confinados que subía a los camiones de la Armada Nacional marchando cerca de las doce de la noche del once de septiembrede mil novecientos setenta y tres en Isla Dawson.
Aristóteles España, Dawson
También campo de concentraciónde onas y alacalufes.El desarrollo de la ganaderíaprimó sobre todo escrúpulo.

Es bien desagradable este asunto de los indios,pero qué hacer, tenemos que extirparlosde Tierra del Fuego y llevarlos a Isla Dawson 1

¿Prioridad? Expulsar a onas de sus tierras, de sus sho'on.Entonces decidieron destruirlos en masa. 2Asesinato sistemático financiadopor las Grandes Compañías.

We are fully prepared for the Indians;in fact I have six men doingnothing else but keeping them back 3

Stubenrauch, Mac Rae, Mr Bond:expertos cazadores de indios a sueldo.
...Popper...Mac Clelland..., pagabanuna libra esterlinapor cada indio asesinado. Ganancia complementaria:cuatrocientas doce libras esterlinas. Sam Ishlop:torturaba y profanaba luego los cadáveres 4

Igual suma cancelaban los Pioneros por un puma, por un perro, por un par de orejas de niño o adulto.

Llenoslos campos fueguinos de onas sin orejas.Más tarde, por algunos de corazón demasiadoblando se cambió el sistema: una libra esterlinapor cada cabeza, testículo o senos,por cada cosa ona muerta.

Grandes cacerías en la Patagonia.¿Derechos Humanos?¿Derechos Humanos Parada, Guerrero, Nattino?

Degollad a cuántos indios encuentren 5

Gran edad, henos aquí, tomad medidadel corazón del hombre 6
Ninguna fiera se ha comportadode manera tan cruel como lo han hecholos blancos contra los indios indefensos 7

Urgente fue la eliminación del guanaco,
envenenamiento de alimentos, ropas, baleo
indiscriminado. Fotografías.
Questa instantanea -di alcuni cacciatori di indii nella Terra del Fuoco- fa meglio comprenderele misere condizioni dei fueghini e la grandezza dei benefici loro apportatidai missionari salesiani 8

El resto de los onas, deportado
a la Misión Salesiana de San Rafael, en Dawson.
Con todo, el punto clave es conseguiruna orden por algunos soldadosque nos ayuden a arrinconar alos indios y llevarlos a Isla Dawson. 9

Ay de aquellos que dominan con ejércitosy cuya sola ley es el poder. 10

...estamos moviendo cielos y tierrapara obtener que el Gobierno chilenoremueva a los que quedan haciaIsla Dawson. 11

Misión salesiana mal concebida,un sueño indefenso que intenta detenerla destrucción de la historia.

Actualmente las mujeres aprenden en las Misionesa hilar y tejer con no común maestría,y los hombres a ser hábiles overos, pues,en base a las iniciativas de varios estancierosaquella tierra se reveló sumamente apropiada a la crianza de ovejas.

Febrero 1889, inicio de la Misión salesiana:Alacalufes, 65; Onas, 111.Sin guanacos, ni coruros, ni nutrias,exiliadoslos indígenas,a cargo de misioneros que, hablandomal el español, no conversaron jamásel ona, tampoco el alacalufe.Y, a pesar de sus fuertes entradas financieras:

Convinimos en dar una libra esterlinapor cada indio que enviáramos aIsla Dawson...pienso es el modo másbarato para deshacerse de ellos, máscorto que dispararles. 12

Desastrosos los resultados de la Misión:

Su existencia en la reserva -algo asícomo la existencia de un huérfanoen un asilo- lo(s) aproximó a la inexistencia...Sin llegar a suaniquilación total 13
A un ritmo catastrófico, la muerteresolvió definitivamente el problemade la adaptación indígena.

Y en 1911, septiembre,expiró el contrato de la Misión en Dawsoncon un cementerio de ochocientas tumbas.

Dawson quedó a la espera.

El campo de Compingin, en Punta Grande, fue'inaugurado' el mismo 11 de septiembre de 1973con sesenta detenidos de Punta Arenas...El campode Río Chico funcionó desde el 20 de septiembre...Hacia enero del 74 había allí unos 400 presos....el último de los 'dawsonianos' recuperóla libertad en Junio de 1977 14

EL NUEVO PENSAR DE GALILEO

Pero no.
No, los acontecimientos, el acaecer en la naturaleza no surge de la esencia de las cosas corpóreas. Pues hay fuerzas que operan desde fuera: la piedra no tiene peso y no caesi está lejos de los astros,y la misma piedra cae 30 veces más rápido cerca del sol.

La naturaleza es algo más que cosas corpóreas.

Hay fuerzas magnéticas,
eléctricas,
gravitacionales
que determinan nuestros cambios.
Y surgen de diferentes masas,
sean sólidas, líquidas o gaseosas,
actuando luego las fuerzas entre las masas.

La Tierra y la piedra se atraen mutuamente,
como el éxito mundano a la envidia,
como lo pleno atrae al vacío,
la fortuna a la desgracia,
la inocencia al corrupto.

Un copo de nieve caería como piedra
si no fuera por las fuerzas termodinámicas.
Si ellas no existieran,
el aire caería como una lluvia de piedras diminutas en tu rostro.

Nadie conoce la esencia de estas fuerzas,
que se rigen por leyes precisas y universales,
leyes que poseen, desde el inicio de los tiempos,
la capacidad de engendrar lo complejo,
la vida ,
la conciencia.
Pero el buscador, oh maestro Scardanelli,
podrá decirnos cómo -solamente el cómo- ellas se comportan,
qué direcciones siguen,
qué mueven, modifican o provocan.
Pues las fuerzas operan con arreglo a leyes inquebrantables,
cuidadosamente ajustadas para la vida,
siempre fieles a algo o a alguien,
como Krishna o Cristo o Mahoma leales a los pequeñísimos hombres.

Hay fuerzas desconocidas que nos mueven
sobre todo el espacio de nuestras experiencias terrenas,
en el sistema solar, en la Vía Láctea,
en los mundos transgalácticos,
en el infinito cosmos.

¡Hay un simple y perfecto orden
ajeno al hombre y a sus dioses!

A ello debemos el cambio: la variación de una llama,
del arco iris, de aquella piedra triturada por el tiempo.

Para el nuevo pensar,
las cosas ya no son más lo primario
en el campo de la consumación causal;
en el acontecer,
las cosas son productos variables de fuerzas operativas
que se rigen por leyes invariables,
valederas en todos los tiempos y espacios.

Las cosas son señales que nos envían las fuerzas del universo.

EL PENSAR PERIPATÉTICO

El mundo de los cuerpos
es el objeto de la filosofía natural
(pero no los cuerpos matemáticos
ni los procedentes del arte humano).
Lo natural tiene en sí la causa de su movimiento:
crece la planta por inclinación propia
desde la semilla;
la piedra cae
por su gravedad
Pero, es una fuerza ajena la que hace salir
la flecha del arco,
el son de la flauta o el canto del ave,
i.e., la esencia de las cosas
llevan en sí la ley de su devenir,
pues
la piedra cae en virtud de su esencia,
de su petreidad (petreïtas),
cae más rápido que el copo de nieve o que la hoja
que en este otoño cae silenciosamente del limonero
o que la pluma que cae del nido mundial del pájaro ausente,
la roca cae (¿todo cae?)
más rápida que las cenizas, que una guinda, que la hoja de un cerezo.
Porque es propio de lo pesado el caer,
ir hacia abajo (¿abajo?)
porque abajo está su sitio natural.
Y lo liviano, el humo, el vilano del diente de león,
la hoja que contiene tu palabra y se lleva el viento,
el volantín que se eleva en tus sueños,
la caminata agotadora que te lleva hacia lo alto,
lo liviano, decía, como el fuego (y las cenizas con sus muertos),
al aire sube porque su sitio natural es lo alto, lo de arriba.

NIEVE XII

Al final de un copo de nievehay cocinas azules,abismos de agua, cristales de oro puroy galerías a la velocidad de la luz.
Los soplos de Ausencia,incandescentes de dolor,son como frigoríficas huertasque cosecha en silencio la Gran Abuela.

Hay también coles, nabosy una vidriería de zanahoriasque luego picotean asustadostordos hambrientos.

¿Y la física interna de la nieve,y su interminable galería de cristales preciosos? ¿Y la compleja mecánica de los hondos hielos?
Al fondo de un copo de nieverelampaguea el jardín de Pan-Yan-Tuan

Eso hay.

ANTÁRTICA II

Se trataba de invernar,de pulsar las leyes del frío;de escrutar la indigencia en la medianoche del mundo;de buscar huellas de diosesahí donde la huella de las huellasse ha perdido.

Se trataba de la compleja red de circunstanciasy menudos azaresque calibran la temperatura del Planeta,mi temperatura,nuestro propio clima interior.

Del enorme frío absorbidoen las grandes ciudades llenas de gente;de la simple soledad,de la inmensa precariedad humana.

Había que acceder al umbral,al Bósforoentre la blancura de este mundo solitarioy aquel otro lleno del calor de las aldeas.

En el fondo,como un barco que bornea una bahía lejana,como un astronauta atado a su cápsula en Plutón,se trataba de mirarel vasto paisaje nevado de multitudes solas;de balidos solitarios,de vislumbrar sus leyes.

Porque aquí,en lo frío, en lo inhóspitose adoptan las grandes decisiones planetarias;la estructura de la tibieza,la llama del brasero en las aldeas,el juego en las fiestas del denario,la estructura del abrazo, del beso,de la lámparaque apenas pudisteis apagar.

De titilar a la intemperieen los océanos, se trataba.

Luis Ossa Gajardo -Valparaíso, Chile

2009-01-16T15:11:00.000-08:00

Nació en Valparaíso, Chile (1940). Poeta, periodista y libretista radial de programas literarios. Ha publicado los libros de poesía: Barco Abandonado (1983); Surco Azul (Poemas religiosos, 2002); Alzo la voz (2002) y Versos ecologistas (2003), entre otros. Ha sido incluido en las siguientes antologías: Antología del Grupo “Lumbre” Poetas de Valparaíso –editada en Ediciones Rondas (Barcelona, España - 1979); Azor en vuelo – Antología breve de diez poeta Chilenos- Ediciones Rondas (Barcelona, España - 1982); La Palabra Nos Une de la Agrupación Literaria Regional ALIRE (2004); Cuentos y poemas para niños y Valparaíso y el Mar, ambas de Ediciones Océano de la Sociedad de Escritores de Valparaíso (2004) y la antología Vivencias Secretas del Centro Poético de Madrid (2004). También se encuentra incluido en el libro Historia de la poesía en Valparaíso siglos XIX y XX –Ediciones “Correo de la Poesía” del Profesor emérito de la Universidad de Chile, Alfonso Larrahona Kästen. Escribió numerosos artículos, editoriales y comentarios culturales en “La Prensa Austral” y “El Magallanes” de Punta Arenas desde 1982 a 1985. (Referencias Críticas Biblioteca Nacional de Chile); Ha participado en numerosos Encuentros Nacionales de Escritores, entre estos: Encuentro Nacional de la Sociedad de Escritores de Valparaíso en calidad de invitado especial en 1976; Segundo Encuentro Nacional de Escritores Magallánicos en 1982; Primer Encuentro Chileno-Argentino de Poetas Villa Alemana (Quilpué – Olmué – Quintero) en 1992; Segundo Simposio Internacional de Literatura/Universidad de Costa Rica y California State University (Los Ángeles, EE.UU.) en 1986; y el Sexto Encuentro Internacional de Poetas celebrado en la 5ª Región de Chile en 2003. Ha pertenecido a numerosas agrupaciones literarias, entre éstas el grupo Literario “Lumbre”, la Sociedad de Escritores de Chile –filial Magallanes-, el grupo “Alternativa” de Villa Alemana, etc. Actualmente es Miembro de la Sociedad de Escritores de Valparaíso, Director de la Agrupación Literaria Regional –ALIRE-, del Grupo Literario “Rubén Darío” y del Círculo de Escritores de la 5ª Región. Sus poemas y críticas literarias han sido publicadas en las siguientes publicaciones, nacionales e internacionales: “Revista de Marina”, “Revista Azor” España, “Revista Equilibrio”, “Revista del Pacífico” 2003 de la Sociedad de Escritores de Valparaíso, “Correo de la Poesía” Academia Iberoamericana de la Poesía, “Palabra Obstinada” Sociedad Argentina de Escritores, el Periódico “The Rapanui News” Nueva York, EE.UU. La mayor parte de su producción poética está aún inédita. Dirige la revista literaria chilena "Albatros" de difusión nacional.
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UNA AURORA NUEVA

Una clara campanada
anuncia
lo que he sido,
Capitán de la palabra
azul en su navío.
Savia nueva y lejana
mi corazón sostiene;
la savia del ayer es fruto de hoy,
la sangre del mañana…
Mi lira pulsé como un loco
en un mundo de envidias mil,
de sombras y desvaríos.
Estrellas rojas
fueron el timón de mis desvelos,
el yugo de mi destino
en las sombras del desaliento,
en la túnica del olvido.
En las noches de las almas turbias,
-espíritus vacíos-
esperé al ruiseñor de la mañana.
Bajo
la llama fecunda
de mis sentidos,
en las fronteras del sueño
labro la cálida miel
de mis anhelos.
Para mis hondos campanarios,
el sueño que en mi surco
brota,
la aurora nueva espero,
…un sol glorioso
para mi corazón sombrío.

LLORAD

Vosotros poetas que pretendéis ser el reflejo
de una época grotesca,
todo el pavor
sentisteis por ofrecer a los hombres
la palabra sencilla,
la palabra pura,
la palabra abierta.
Vuestro puño convocó la palabra oscura
que mora
entre el labio y el diente
y no escuchasteis el hondo clamor de la sangre.
Id poetas a las entrañas del sueño,
dejad las fronteras baldías.
dejad esos campos abstractos,
dejad esos ojos abyectos.
Id a la médula roja de la vida,
escuchad el dulce trino
de algunos pájaros celestes.
Bajo la fresca lluvia,
la semilla
cantando despierte.
Bebed entre la verde hierba
el cristalino resplandor...
Aún es tiempo de abrazar la aurora...
la última estrella trémula, alcanza.
Poetas que al destierro enviasteis la poesía
al confiar en vuestros académicos destellos,
coged el corazón con vuestras manos
y en la cúspide
que alcanzaron vuestros nombres...
llorad.

HIJOS DE LA SOMBRA

Vosotros hijos de la sombra
que en la gruta extraña y oscura
nutristeis vuestra sangre
y agitasteis sin rumbo el verso del abismo...
¿ Es la aridez vuestro rubí encendido?
¡Oh! turbios soñadores del universo
dejad de ser el espejo del hastío.
Vosotros que labráis
en los surcos de la blasfemia
¿Por qué no seguís el curso de los sagrados astros
en su rumbo celeste? ...
y en los verdes campos donde la virtud florece
agitareis henchidos de júbilo vuestro propio corazón.

¡ Bajo los astros fraternos, hermanos despertad!
Que el fuego de la virtud
en un hálito fecundo se transforme
y sea el pámpano que al mundo envíe.
Tres columnas de gloria serán vuestras vigilias
en el valle de las musas
donde el poeta se tiende y reposa.
Azules lirios en vuestros espíritus florezcan.
¡Oh, que la sombra del Mirto sea vuestra cubierta!

EL CÓNDOR

Cóndor majestuoso,
hijo de la montaña, oscuro príncipe del aire
en las alturas sellan tu destino
el albor de tu cuello,
el rojo matiz de tu frente,
el pico fiero,
el ala fuerte.
El negro paño en fulgor
en ti florece.
El arpón
escondido
en tus garras vehementes
reflejan
un estertor constante
de agonía y muerte.
Tuyo
el azul del abismo,
la esencia de los montes,
la trémula estrella de la mañana.

PALMA CHILENA

Palma hermosa,
bajo el azul
alzas
el verde mástil
de
vida y esperanza.
Copa dichosa
donde la sangre del fulgor
dulces trinos vertía.
En la remota ladera
la sangre vegetal
elevaste en juvenil riego.
Nunca solitaria,
siempre hermana.
Nativa savia,
fresca esencia.
La miel adolescente
en tu corazón mora.
Siempre altiva os veo...
¿Por qué el hombre
te derriba y exprime
como fiera?

Laura Medina Espinoza- Quirihue, Chile

2009-01-16T15:06:00.000-08:00

Nació en Quirihue, Chile (1951). Poeta y profesora. Ha participado en recitales en Alicahue, en la Feria del Libro de Viña del Mar (2004), en diversos eventos en Villa Alemana y en el Paseo Rubén Darío de la Agrupación Literaria homónima. Sus poemas han sido publicados en el periódico The Rapa Nui News de Nueva York, EE.UU. y en la página Web del mismo www.therapanuinews.com y en la revista literaria chilena “Albatros” de difusión nacional. Ha sido incluida en la antología Vivencias secretas del Centro Poético de Madrid, España (2004), en conexión con el Ministerio de Cultura de España e incluida en la página Web del Centro de Estudios Poéticos mencionado y en la Antología Vivir Soñando de la misma entidad literaria Española. Participó en el Encuentro Internacional de Poetas 2003, convocado y organizado por la Agrupación Literaria Regional ALIRE, de la cual es miembro.

EL LABRIEGO

Desde la fresca aurora
hasta la última brisa de la tarde
el labriego,
junto a su arado
abre los surcos de la tierra
con júbilo y amor.

Se reclinan los espinos
aromas dan al campo;
señala la tierra
su verde esplendor.

Bajo el sol
siembra la semilla
en un jardín de esperanzas
con manos laboriosas
…y en su frente el sudor.

GABRIELA

A Gabriela Mistral

Abrió sus brazos la niña Lucila,
para coger con ternura
la ardiente savia de su ilusión;
la sombra de sus vigilias,
fruto y fulgor.

Versos envueltos en la dulce cepa,
con sabor a valle fresco;
esencia de calidos versos
en la paz del huerto.

Versos del humilde valle
cargados de dulzura y desvelo
donde la vid y el sol
cultiva su reino rojo.

En Montegrande
Lucila y el valle,
el verso y la flor,
un soplo refrescante
hecho sueño y canción.

LUNA DE ESTÍO

Silencio cálido.Mirando el cielolímpido y estrellado,eres la reina cuandola campiña se vistecon el oscuro manto.En el infinito azul de los astros,entre brumas y reflejos de cristal,lejana brillas de ternura dorada en mi canto.

MADRE

Cálida y furtiva
llega a mí tu delicada imagen,
ensueño de rosas
que vaga en mis venas.
Madre amada,
perfumada violeta;
ternura y amor.
Madre,
tus manos siempre puestas
en el telar.
Eras la abeja que traía
el aroma de la vida
al celeste colmenar.
Aún añoro tus manos cariñosas
en mis cabellos de niña, engarzadas,
entonces era la princesa feliz
del universo.
Madre, hermana, mujer y amiga.
Dulce alfarera,
descansas en los celestiales parajes,
en los divinos campos de Dios.
Hoy que otra madre
en este mundo soy,
comprendo tu sublime labor.
Crece en mi corazón
el río de la infancia,
y es mas fuerte la corriente
de tu noble amor.
Me envuelve tu presencia...
Madre mía,
y me entregas
una fresca carga de ternura,
que perfumo
para mis retoños, que son también tus hijos,
en esta ronda de amor.

MARIPOSA

Primavera;
Florece el sueño y la flor...
perfuma el aire, florece mi corazón.

¡Frágil mariposa despierta,
sal de tu capullo!
Y vuela de flor en flor,
sobre verdes praderas
bajo el sol.

Delicadas alitas de seda,
dejaste en mis manos
el fresco fulgor,
el mágico destello de tu ilusión.

QUIRIHUE

Quirihue,
lejana comarca
de pálidos senderos
y verdes praderas,
en mi juventud de ti me alejé.
En mi memoria retornas avenida Arturo Prat,
con tus álamos frondosos,
y las hojarascas de colores
que eran para mi una bella armonía.

Al abrigo de los sueños
en aleros de mi memoria te cobijé;
aún perdura la tranquilidad
de tus álamos de plata
y el tierno cantar de los pajarillos,
de los crepúsculos y latidos
de mis verdes recuerdos que nunca olvidaré.

Volaron los años
de rama en rama, de flor en flor...
y hoy vuelvo con gozo
a la tierra que me vio nacer
a dejar estos versos,
gotas de rocíos
que sostienen mi corazón.

VIAJERA DEL AIRE

Errante golondrina,
soñadora del aire
por el mundo vas buscando nuevos lares.
Con tus alas al viento
eterna viajera,
cruzando vas desiertos y valles,
mares y fronteras.
Grácil golondrina
sueña… sueña,
abre tus alas
otros horizontes
y nuevas primaveras te esperan…

Alexis Ossa Medina -Valparaíso, Chile

2009-01-16T15:04:00.001-08:00

Selección de Haikús.

Alexis Ossa Medina.

Primer Lugar Juegos Poéticos de Otoño 2007 "Elba Hurtado Camogliano".
Sociedad de Escritores de Valparaíso.

HIJO
Bondad suprema
te formará hijo mío;
es un milagro.

Maravillado
aprecio más la vida
y a Dios doy gracias

NATURALEZA
Plena belleza
un milagro supremo
lleno de vida.

BOSQUE
Verdes árboles
mecidos por el viento
sueñan el tiempo.

AROMO
De rama firme
envuelves con tu aroma
color y forma.

MENTA
Cerca del agua
la tierna hoja nace
de mágico olor.

QUELTEHUE
Graznas y graznas
¿Anunciarás la lluvia
o algo me dices?

DESIERTO
Clara llanura
con misterios envuelves
el fugaz aire.

Zampoñas cantan
y al desierto vierten
sus notas de agua

LÁGRIMAS
Cual perlas vivas
emergen de mis ojos;
mi interior llevan.

SANDÍA
Oval figura
esconde en verdes tonos
rojo refresco.

Manuel Silva Acevedo

2008-11-15T06:47:00.000-08:00

PERTURBACIONES

(1967)
Ediciones Renovación
Santiago de Chile

CICLISTAS

Este día comienza
con una conversación jadeante de ciclistas
que se internan en el cielo.

A esta hora un hombre siempre tiene
algo en común con los santos
y sus vicios lo abrigan,
sus vicios, únicas virtudes a que apelar
cada vez que comienza un día como éste.

Y se pregunta ¿cómo es que dormían los santos
con esa horrible sencillez entre las manos?

Abajo la calle pasa en un resoplido vacío
y una sábana ululante frota los vidrios
y piensa en sus propias apuestas con el día,
cuál de sus ojos caerá desprendido
la próxima vez,
la próxima apuesta que pierda con su alma
hecha trizas, pendiente de los dados rodando,
girando, dando trastabillones en pos del Uno
indicador del vacío de su corazón,
más vacío que el de los ciclistas
que vuelven con el atardecer, ahora en silencio,
pedaleando livianamente por el aire.

LAS ÁGUILAS

Dormir cubierto de águilas
Sentir el peligro en las sienes dormidas
como un fuego de alarma
Mis ansias desmayadas duermen en el valle
Más abajo, donde ruedan los astros en desastre,
cae mi mano sorprendida entre objetos inquietantes
hasta que este riesgo poderoso palpa mi cabeza,
madre de mi locura

Todo hombre duerme a la vera de su estampida,
es que este temor trae adormecimiento
Entre tanto sueño y escándalo de sueños
el águila practica torpemente
con las alas abiertas

Desde hace mucho tiempo madre
desgarro en jirones tu belleza,
tu rostro insoportable que olvidé
enrolándome como artista de feria
y cada lugar era más aterrador y más lejano

Las águilas vigilan mi desidia
con ellas podría volar
casi sin muerte a cuestas
y era tú madre viscosa
quien hurga con sus largos dedos en mi corazón
cuando las fétidas y silentes
me levantan en vilo
Tu presencia me asalta
y el estallido de mis fuerzas
son estas águilas que perturban mi sueño

Soñé que mi mano entraba a saco en el secreto
y al despertar mi cabeza y mis manos
eran rojas y vivas
Soñé que hablaba entre los hombres
y desperté dando graznidos y cloqueando
Soñé que estaba tan lejos de mi cuerpo
que no poder acercarme hizo explotar mi corazón
Al despertar ocupaba mi lugar entre las otras
junto a ti madre cruel y misteriosa

INSTANTÁNEAS

En el mar muerto de las viejas fotos
estas damas con aureolas de polvos de azafrán
quedaron para siempre inacabadas.

1912: ya nadie vive de ese entonces
y del paseo familiar al estero
nadie recuerda con certeza -nadie puede recordar-
esa vaga tristeza en el umbral de las pupilas
y el reflejo de los paños de mesa, un vaho rojizo,
que aterrba a los perros echados a los pies

"A mí me gustaría morirme en sueños, como un halcón
........................... en vuelo"

la vieja señora de nariz recta y alta
quedó inmovilizada por el magnesio
dispuesta a saltar abruptamente sobre su propia tumba;
a sus flancos, familiares sonríen como pájaros
mirando al sol del ocaso,
inaudíbles graznidos grabados en sus frentes
que ahora desciframos sumando y restando la suma
..................................... de los años,
dividiendo y sacando la raíz cúbica de nuestro vaticinio.

"Este invierno ha sido muy crudo para mí, las
................................................... viejas dolencias
a la espina dorsal me tienen a mal traer..., tengo miedo...,
tengo miedo de verdad..., no sé..., tengo miedo de veras".

Jesús Sepúlveda

2008-11-11T05:33:00.001-08:00

CORREO NEGRO

(selección)

a Janine, la alondra.

Oregon comienza a hundirse en la lluvia

y hasta mi casa no ha llegado el mensajero del correo negro

Dioses sin corazón divertidos con mi escritura primitiva

Tarde o temprano los ojos se cierran

¿no es cierto?

como quien pasa su mano por encima de una ampolleta

Cuarto vacío a tempranas horas antes del amanecer

BLACKMAIL

Cada mañana el tiempo entra por esta ventana

La lectura o el simple parloteo

junto a una taza de café que nadie saborea

Esto no es metafísica

Más tiene que ver con la ausencia de palabras

que con el fugaz movimiento de la muerte

El olor de los días nublados

y el sol que duele en los ojos

Temprana paranoia que viene de los años

en que no pensaba

pensar en nada

El ojo de mi cuerpo ya no ve con la misma intensidad de antes

Lucha contra los aparatos invisibles que ocupan la casa

La historia es la de siempre

sobrevivir al máximo

y soportar el tiempo

que atraviesa el cuerpo en todas direcciones

Tumulto de gente que se agolpa

cuando el rostro de alguien te da una palmada por la espalda

y luego se aleja descubriendo su juego

Temores de infancia

Al principio todo parecía muy claro

Ningún rostro enceguece

Y no estoy hablando por nadie

Narcisismo idiota y febril

Ahora tengo una profesión / dolores de cabeza

y mi ojo izquierdo –o tal vez el derecho-

se ha puesto rojo de tanto marchitar una magnolia

Pasadizo frágil como quien abre una mesa de pool

"par délicatesse / j’ai perdu ma vie"

IT IS IMPOSSIBLE TO SAY JUST WHAT I MEAN (T.S. Eliot)

(Un cuarto en penumbra:

la escena del sueño

Dos mujeres y mi esposa)

Como ves

finalmente me he casado

Oh, querida Lady

te podría escribir con un tono de réplica

pero ya no viene al caso

"Yo te esperaré aunque sean cinco años"

-Compraremos un bus

y viajaremos a México

Tú me darás paz

yo te haré feliz

Las mujeres del sueño eran dos desconocidas

Tiempo y lugar de la cita

con veinte minutos de atraso un año y medio después

"Y ¿cómo es allá? -cuéntame

¿Lo pasas bien?

Tu discurso me parece renovado

pero no crees que usar pantalones cortos

es muy poco serio"

Ahora debes estar en Punta Arenas

-la ciudad más austral del mundo-

tomando once con tu madre

Hace una semana contraje matrimonio

y ya me encuentro en el noroeste "americano"

Tengo postales pegadas en el estudio del segundo piso

y una vista desde donde vigilo el paisaje deshabitado

de la oscuridad de este invierno

PETER PIPER PICKED A PECK OF PICKLED PEPPERS

Luz que atraviesa el cristal en todas direcciones

"Tiene una mente miserable aquel

que no vive ni se entrega a la lascivia" (Carmina Burana)

Yo soy el sistema -me dijo

Luz de cigarrillo que espera en la oscuridad

Esta es la noche de las 50 estrellas

Mis sueños son tener un hijo

vivir en Chiloé

y conocer Nueva York

La canícula es como arte de magia (nada por aquí, nada por allá)

La noche se desbarata como mantel sacudido por la madre después de almuerzo

Pensamientos secos en estación lluviosa

"Tiene una mente miserable, aquel"

El día se torna color-pastel

La niña canta:

Peter Piper Picked a Peck of Pickled Peppers

MUSEO

(Madrid 1998)

Serpientes enroscadas en cada detalle

El rastro del caracol sobre la tela:

verde oro negro verde

Huella nerviosa

"La familia en estado de metamorfosis"

(André Masson 1929)

Dalí es otra gran composición

Y nada más parecido que Miró a la exactitud de la mecánica celeste

"Las ventanas se abren en dos sentidos

los espejos en uno

pero cada cuadro es una enfermedad de la memoria"

Aquí la idea no entra en acción por medio de la palabra

Luz en el seno profundo de las sombras

Pensamos porque no conocemos

La mirada transmuta la superficie en metales

Blanco-nieve sobre blanco-piedra

Trazos que plagian poemas

Hilos de seda

A través de las ventanas se ven cosas terribles

Girasoles que arrojan belleza

y la boca enfurecida del infierno en el cielo de Van Gogh

Guernica es otro espejo quebradizo

y no hay duda que el pintor cantaba con sus dedos

En todo caso

da miedo ver en la mesa

tantas manos invisibles conducir los cubiertos

ÚRSULA

Un hombre magro casi calvo sentado en un banquillo

La casa es pobre y el hombre ha muerto

El esposo de mi tía materna

Tal vez el tercero

Su nombre es Úrsula

Úrsula tiene tres sílabas

La U se monta como huaso invertido

sobre caballo falso

Ví a Úrsula un par de veces

hasta que se la llevaron al camposanto

Úrsula también me recuerda a ínsula

la obsesión-obsecada de uno que en otro tiempo trató de volverme loco

Ese hombre magro casi calvo no deja de mirarme

Úrsula tenía el pelo negro

y también un vestido negro

Nunca supe quién fue su padre

ni cómo llegó a tan avanzada edad

El hombre calvo del banquillo magro me mira de reojo

Eso me asusta

LE CHAT

Ella observa subida en el microndas

El gato de Baudelaire es Gala

¿o el de Cervantes?

No te enamores del espejo

La muerte lo habita

El presente progresivo es un hecho

DÉJA VU

Luego de cada viaje tus sueños se harán más vívidos y la luz cambiará

Si encuentras el estado perfecto de lucidez mira tus manos:

zonas insospechadas que la experiencia todavía desconoce

I was in a dream

the TV starting to disintegrate

diluting the room

"Hey, compadre, no me jodas

Esto no es un sueño

La vida es real

y mejor mirar la tele tranquilo"

Then everything started looking very strange

La pieza de la casa paterna

La televisión encendida en blanco y negro

Los postigos para ocultarse de la noche

Un viejo film

Las botellas de cerveza y un paquete de cigarrillos

para animar la conversa con un amigo de la infancia

Mis padres al otro lado de la casa sin sospechar que esto es un sueño

El televisor encendido

"Mira, viejo, para de delirar y pónte un trago deprisa

Mañana verás cómo todo vuelve a la normalidad

y habrá que empezar de nuevo un maldito día

La realidad es una

y no hay caso cambiarla"

Cats around the house were like crystals

I was afraid

Life and madness are the same when the trip is intense

"Tú y tus cosas ¿eh?

Especulando contra el mundo

¿Cuándo será el día

que aprendas a vivir en paz?"

But this is a dream

Y la pantalla del televisor se aclara

el blanco y negro se detiene

el film se desintegra

La geometría del cuarto se diluye

Oregon-México (1996-1999)

BREVE RESEÑA

Jesús Sepúlveda nació en Santiago de Chile en 1967. Publicó Lugar de origen (1987), Reinos del principe caído (1991) y Hotel Marconi (1998). Los poemas que aquí se leen pertenecen a su próximo libro Correo negro, aun inédito.
Viaja por el mundo.

Diego Maquieira

2008-10-29T17:42:00.000-07:00

LOS SEA HARRIER
(1994)

Diego Maquieira

A Mario Lobo,
El cubano del trilenio
Más que el más de mis contemporáneos

II

LA BELLEZA QUE DESCONOCÍAN LAS LENGUAS

HABÍAMOS DADO MÁS DE MIL ÓRBITAS

Habíamos dado más de mil órbitas
sobre el mar sin haber jamás arribado
a ningún cabrón puerto
Coritani nos traía por mar perdidos
algún tiempo
para después dormirse
y dejarnos otra vez perdidos
No quedaba un solo Harrier a bordo
y las cargas de armamentos y alcohol
arrojadas al mar por unas rocas
que eran como olas varadas
Ma Coritani hacía detener el viento
para salir a guerrear a cubierta
pero amodorrado por el rocío y el sueño
veía nubes que se hundían en el mar
Entonces alucinó hundir el portaaviones
hasta la mitad, hasta dejar flotando
sólo las gigantescas velas en cubierta
para que parecieran unas dunas de mármol
levantando una capilla
Mientras el arsenal de agua debajo del casco
y el mar rodeando por todos lados a la vez
hacía estremecer de gozo
a los rapsodas druidas
porque Patresca Ossavinci de una belleza
que mandaba a irse de lado al cielo
iba levantando el mármol y lo socavaba
con su cuerpo hurgándole un hombre
la ternura despiadada de un hombre
y con sus ojos hurgándole un faro.

ARS VITAE

Teníamos fuerte afición al vino
le rendíamos culto a los racimos de uva
y éramos arrogantes, crédulos
pendencieros
Preferíamos la muerte
a perder la libertad
y llevábamos la alegría del amor
hasta las puertas del infierno
hasta desafiar a la misma muerte
desnudándonos en pleno combate
o agrandándonos las heridas recibidas
Y si veíamos en peligro la vida
de nuestras mujeres y la nuestra
nos dábamos muerte por gusto continuo
Y éramos tan arrebatados en la guerra
que jamás actuábamos de acuerdo a un plan
No conocíamos ni la humildad
ni la caridad, ni la abnegación
ni la dulzura
Éramos serios y semifabulosos
y adorábamos a nuestras esposas
que adoraban el falo y el oro.

LEVANTAMOS UN FARO

Levantamos un faro en medio del mar
un faro de paredes de papiro
que usábamos para guardar los vinos
y para echarnos a beber con mujeres
pero no hacíamos nada para la posteridad
Una noche que intentamos dar Macbeth
nos demorábamos meses en darla
y se nos olvidaba en qué íbamos
Habíamos levantado un faro en el mar
para no hacer nada en la vida
y gozar desnudos y con mujeres
Ma a veces maravillados por un Mirage
por una clona que nos hacía los ojos
asaltábamos a la sexta flota española
y promovíamos graves desórdenes bajo cubierta
Pero no hacíamos nada grande la verdad
Abusábamos del amor
del ocio y del porvenir
y bebíamos hasta moverle el piso al mar.

BANQUETE FRATERNO

Domingo noche a la comida privada
que diseñamos con el canciller de Ratzi
bajo un toldo en el desierto de Al Bumba
y los dos solos como mesas de arrimo
y con nuestros gorros de Armani
fue de una ociosidad acongojante:
Mire me dijo, "y si quiere salir vivo
de aquí mejor escúcheme. Nuestra religión
no es un baile. No es una balsa de perdidos
en el mar, ni un manicomio de adivinos.
Su estructura profunda e inamovible
no es libertaria, sino sacramental
y por lo tanto, jerárquica, ¿me sigue?"
Así en ese tono me hablaba, Luchino
y me salía con implantes así como éste;
"Nuestros dogmas no son murallas
que nos impiden ver
sino ventanas abiertas al infinito".
Así igual seguía hablándome, Luchino
mientras yo chupaba mi Bellaterra
con uvas rosadas y quesos hediondos
"Nuestra liturgia no es una farándula
no es una pesadumbre que solicite
a Teresas tetonas ni a desvergonzados
Nuestra liturgia no vive de escalofríos
y sorpresas, de ocurrencias cautivadoras
sino de repeticiones solemnes".
Así seguía mientras yo seguía bebiendo
hasta que lo calmé en un momento dado
y le dije: las brevas van una maravilla

Extracto de entrevista:

Maquieira es un hombre lleno de obsesiones y caprichos. También de imágenes que abraza a perpetuidad. Se declara un admirador del nuevo gran imperio, que es Estados Unidos, y de la monarquía británica. "Me gustan las monarquías mezcladas con las repúblicas. Por eso me gusta Inglaterra que nombra caballero a Mick Jagger, de Los Rolling Stones. Un hombre que tiene una vida impresionante de escándalos públicos, que ha estado preso, que ha probado todas las drogas, que ha dejado embarazada a mujeres en muchos países de todo el mundo. Es como si acá en Chile le dieran la orden al mérito a Arturo Godoy", apunta.
..... Quizás esa admiración la hereda de su educación anglosajona. Porque no se educó en Chile. A pesar de que aquí ha tenido maestros iniciadores como Nicanor Parra o Enrique Lihn, el niño Maquieira fue instruido en los colegios de Nueva York, donde vivió buena parte de su infancia por ser hijo del diplomático Fernando Maquieira y de la conocida Julita Astaburuaga.
..... Allí se inicia en alguna medida la historia de este hombre que nació frente al río Mapocho, como le gusta decir, aunque ello remita a una habitación de la clínica Santa María. El mismo que se ha convertido en una de las voces más sólidas de la generación del ochenta la de Raúl Zurita, la que hizo poesía durante la dictadura, merced a cuatro libros: Upsilon (1975), Bombardo (1977), La Tirana (1983) y Los Sea Harrier (1993).

TOMAS HARRIS

2008-10-17T10:47:00.000-07:00

Selección

Mar del dolorido sentir

Me cosieron la boca y los ojos

me inocularon coca cola por las venas

todo transcurre en una película mexicana

what is your name me preguntó alguien

desde alguna parte

ahora ya no puedo seguir hablando por todos

ustedes se esfumaron tras ese halo de luz

los demás desaparecieron en ceniza

se obliteraron en humo o lluvia de la ciudad

a mí me arrastraron por un pasillo angosto y húmedo

como vientre

rojo

(la intensidad del color filtraba la venda)

olía a pierna humana

como en el corredor de Lautréamont

¿sugar mister? me preguntan ocultos

por la radio tocaban un corrido

perros ladraban

la música se me emplasta en los oídos

por ahí puedo sentir bien

por acá no

el corrido comienza a arderme en los oídos

los hombres sacan pistolas

a mí me trataron como a todo prisionero de guerra

olvidando los tratados y la piedad

el pasillo se adensaba hasta el mismo color del

miedo

ahora el espacio y las sensaciones eran intensidad

pura

energía pura

mi cuerpo se confundía con el pasillo y mi

pensamiento con mi

cuerpo

un perro negro metía y sacaba la lengua

muy rosada

la sangre me chispeaba en las venas

(me habían inoculado coca cola)

el pasillo se hacía verde azul dorado tras la venda

todo iba siendo brillo y color y ardor

I HAVE THE POWER

pensé entonces

y desembocamos, como si fuera un coito,

desembocamos:

aparecí en la calle Pedro León Gallo; había baldíos,

por todas partes, fierros viejos, rieles, huellas,

niños en desnutrición:

a la izquierda de mi cuerpo, de mi dolorido sentir,

había un túnel, rojo,

gruta vulva socavón o cueva,

las nubes descendían al nivel de mi cara,

un perro negro metía y sacaba la lengua,

amanecía en Concepción.

Argel

Saavedra: que, a pesar mío, sin saber lo que era,

me vi el marchito rostro de agua lleno.

Ofrecióse a mis ojos la ribera.

Cervantes

El polvo de vientos barrió las calles,

ahí donde estaba tu cuerpo en la ciudad,

aunque tallada a lluvia en las fachadas

de los hoteles,

se llevó tus especias, tu pelo, tu bálsamo,

tus pechos que ya iban en pleno tránsito

del barro, del más no poder, la podredumbre,

la muerte, al fin;

fue injusto ya que tú no sabías nada del Universo,

la mierda, el rock, los sueños: te barrieron

no más al margen como papeles o preservativos o

colillas de cigarros, baba, cenizas, semen, todo

eso que el viento quiere, se nutre, se hincha;

ya las calles de la ciudad quedaron tan vacías,

tan sin ti, tan sin maravilla,

que me dije nos dijimos todos, ¿para esta ausencia

tantas millas ganas ardor dolor sueño?

Se había declarado el Estado de Sitio,

las calles vacías, los lumínicos brillaban para

la muerte; los cuerpos eran la danza de la

muerte por los bulevares atestados de objetos.

Ahora el mundo se poblaba

de animales

sustitutos de tu cuerpo.

Todo esto era en Argel, la ciudad más triste

del Universo; no puede haber ciudad feliz

repleta de prisioneros y putas: por todas partes

penaban las ánimas, y nosotros, cautivos del

deseo de seguir vivos por nuestros cuerpos,

nos perseguimos por los bulevares atestados de

objetos, máscaras, sombras chinas, fantasmagorías,

la guerra era a muerte, cuerpo a cuerpo,

inacabable como si todo transcurriera en un

juego de video:

el deseo nos estallaba contra los ojos,

como sol.

(De: “Diario de Navegación”)

Bio-Bibliografia

Tomás Harris

(La Serena, 1956)

Profesor de Estado en Español y Magíster en Literaturas Hispánicas, por la Universidad de Concepción. Ha ejercido la docencia en la Escuela de Teatro de la Universidad de Chile, Escuela de Periodismo de la Universidad de Santiago y en la Universidad Nacional Andrés Bello. Actualmente es Investigador en el Archivo del Escritor de la Biblioteca Nacional de Chile. Publicaciones: “Zonas de peligro” (1985). “Diario de navegación” (1986). “El último viaje”. Concepción: Ed. Sur, 1987. “Alguien que sueña, madame” (1988). “Cipango”. Stgo.: Ed. Documentas/ Cordillera, 1992. “Noche de brujas”. Stgo.: Edit. Mosquito, 1993. “Los siete náufragos” (1995). “Crónicas maravillosas”. Colombia: Ed. Casa de las Américas, 1996. “25 años de poesía chilena (1970-1995)” (co-autor con Teresa y Lila Calderón, 1996). Cuentos: “Historia personal del miedo (cuentos, 1994).

En antologías: “En el ojo del huracán”. Manuel Jofré. Stgo.: Ed.. Documentas, 1991.

Traducido, parcialmente, al inglés, sueco y francés.

Premios: “Municipal de Santiago” (1993). “Consejo Nacional del Libro y la Lectura” (1993).” Pablo Neruda” (1995). “Casa de las Américas” (1996).